Jacques Prévert // 3 canciones

Le tendre et dangereux visage de l’amour

Le tendre et dangereux visage de l’amour
M’est apparu un soir après un trop long jour
C’était peut-être un archer avec son arc
Ou bien un musicien avec sa harpe
Je ne sais plus...

Je ne sais rien…
Tout ce que je sais c’est qu’il m’a blessé
Peut être avec une flèche
Peut-être avec une chanson
Tout ce que je sais c’est qu’il m’a touché
Qu’il m’a touché blessé au cœur
Et pour toujours
Brulante trop brulante blessure de l’amour

El tierno y peligroso rostro del amor

El tierno y peligroso rostro del amor

Después de un largo día, una noche apareció

Quizás fuera un arquero con su arco

O un músico, acaso, con su harpa...

Ya no lo sé...

Yo no sé nada...

Sólo sé que me hirió

Quizás con una flecha

Tal vez una canción

Sólo sé que me tocó

Que me hirió en el corazón

Y para siempre

Ardiente demasiado ardiente herida del amor.

Sables mouvantes

Démons et merveilles

Vents et marées
Au loin déjà la mer s’est retirée
Démons et merveilles
Vents et marées
Et toi
Comme une algue doucement carressée par le vent
Dans les sables du lit tu remues en rêvant
Démons et merveilles
Vents et marées
Au loin déjà la mer s’est retirée
Mais dans tes yeux entrouverts
Deux petites vagues sont restées
Démons et merveilles
Vents et marées
Deux petites vagues pour me noyer.

Arenas movedizas

Demonios y maravillas

Mareas y vientos 

El mar ya se ha retirado lejos 

Y tú

Como un alga suavemente acariciada por el aire

En las arenas del lecho te meces entre sueños

Demonios y maravillas

Mareas y vientos 

El mar ya se ha retirado lejos

Pero en tus ojos entreabiertos

Dos olitas pequeñas se han quedado 

Demonios y maravillas

Mareas y vientos

Dos olitas pequeñas, para ahogarme.

La complainte de Gilles

Tristes enfants perdus nous errons dans la nuit
Où sont les fleurs du jour
Les plaisirs de l’amour
Les lumières de la vie?

Tristes enfants perdus nous errons dans la nuit
La lune blanche et nue dans le ciel nous poursuit
Son sourire est glacé
Nos cœurs glacées aussi

Tristes enfants perdus nous errons dans la nuit
Le diable nous emporte sournoisement avec lui
Le diable nous emporte loin de nos belles amies
Notre jeunesse est morte
Et nos amours aussi

El lamento de Gilles

Tristes criaturas perdidas, erramos en la noche

¿Dónde están las flores del día

Los placeres del amor

Las luces de la vida?

Tristes criaturas perdidas, erramos en la noche

Desnuda y blanca en el cielo, la luna nos sigue

Es fría su sonrisa

Frío también es nuestro corazón

Tristes criaturas perdidas, erramos en la noche

El diablo nos lleva astutamente con él

El diablo nos lleva lejos de nuestra amada

Nuestra juventud ha muerto

Nuestros amores también

Jacques Prévert, Francia, 1900-1977

canciones de Les Visiteurs du Soir (Marcel Carné, 1942)

versiones de Gerardo Gambolini

Al menos dos de las canciones, con música de Maurice Thiriet, se pueden escuchar en youtube: Sables mouvantes (Démons et merveilles) en  http://www.youtube.com/watch?v=SjQ7VP4mXvk, en versiones sucesivas de Michèle Arnaud (la mejor a mi juicio), Cora Vaucaire, Jacques Douai y Nicole Louvier (esta última quizás olvidable), y Le tendre et dangereux... , por Jaques Douai, en http://www.youtube.com/watch?v=3l_nH4Kf9Ms. O una versión à la Rinaldi, de Catherine Sauvage, en http://www.youtube.com/watch?v=nTYECJk1IZ4

Hay un disco de pasta de “Canciones de Jacques Prévert”, sacado en los ‘60 por el sello Alarcón, con excelentes versiones de Kosma-Prévert, además de las canciones de esta entrada. Y, de paso, la película es una joya.

Fernando Pessoa // Alberto Caeiro

XXXIX

¿El misterio de las cosas, dónde está?

¿Dónde está que no aparece

Por lo menos a mostrarnos que es misterio?

¿Qué sabe el río de eso y qué sabe el árbol?

¿ Y yo, que no soy más que ellos, qué sé de eso?

Siempre miro las cosas y pienso en lo que

    los hombres piensan de ellas,

Río como un arroyo que suena fresco entre las

    piedras.

Porque el único sentido oculto de las cosas

Es que no tienen ningún senido oculto,

Es más extraño que todas las extrañezas

Y que los sueños de todos los poetas

Y los pensamientos de todos los filósofos,

Que las cosas sean realmene lo que parecen ser

Y no haya nada que comprender.

Sí, es lo que mis sentidos aprendieron solos:

Las cosas no tienen significado: tienen existencia.

Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

Fernando Pessoa, Lisboa, 1888-1935
De El pastor [como Alberto Caeiro]

Fernando Pessoa, Poemas, Ed. Fabril, Bs. As., 1972

Traducción de Rodolfo Alonso

imagen: Fernando Pessoa, pintura de Hermenegildo Sábat

XXXIX

O mistério das coisas, onde está ele?

Onde está ele que não aparece

Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?

Que sabe o rio e que sabe a árvore

E eu, que não sou mais do que eles, que sei disso?

Sempre que olho para as coisas e penso no que os homens pensam delas,

Rio como um regato que soa fresco numa pedra.

Porque o único sentido oculto das coisas

É elas não terem sentido oculto nenhum,

É mais estranho do que todas as estranhezas

E do que os sonhos de todos os poetas

E os pensamentos de todos os filósofos,

Que as coisas sejam realmente o que parecem ser

E não haja nada que compreender.

Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos: —

As coisas não têm significação: têm existência.

As coisas são o único sentido oculto das coisas.

Gerardo Lewin

El lamento del viejo hombre lobo

A Héctor Urruspuru

Amor, ya no me encierres esta noche.

Yo, que fui una bestia atroz,

que quise matar gente,

me echaría a tus pies

como un animalito amable.

Licántropo,

podría haberte dicho aullando

que las balas de plata

eran sólo metáforas.

¿lo hubieras comprendido?

Oscurece. No mires este rito:

es un proceso lento y vergonzoso,

es una amnesia deformante

en la que todo duele,

una torcida danza de gruñidos.

Vete. No quiero salpicarte de ruindad.

Yo fui una fuerza libre,

una voracidad para comerme el mundo.

Hoy, miserable, voy robando

bolsitas de eukanuba en el súper

y eso que está en el vaso

son mis dientes.

Gerardo Lewin, Buenos Aires, Argentina, 1955.

de Nombres impropios  [inédito]

imagen: de poesiadelmondongo.blogspot.com

El túnel del tiempo

Recibo la visita de un extraño,

un anciano implorante

que golpea a mi puerta

y dice conocerme.

No recuerda de dónde.

En el silencio de la casa

sus frases son incomprensibles,

como si hablara otro idioma

con las mismas palabras.

- Hubo un error - dice.

O quizás un desvío,

una mala elección.

Ahora se mesa los cabellos. Llora.

Me extiende un trozo de papel

en el que leo:

No existe otro pasado

que aquel que mantuvimos,

ese instante de amor

que decidimos legar a las posteridades,

a distintos futuros

que llegaran con ansias, con reclamos

a decirnos: soy tuyo.

Se ha quedado dormido.

Ronca, desapacible.

Qué voy a hacer con este viejo,

me pregunto.

Como una obviedad más,

escucho - nítido - el tictac del reloj,

retrocediendo.

Gerardo Lewin, Buenos Aires, Argentina, 1955.

Jorge L. Borges

Rosas

En la sala tranquila
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación en las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y el horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
esa inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No sé si Rosas

fue solo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tú y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.

Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda la vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.

Jorge L. Borges, Buenos Aires, 1899-Ginebra, 1986
imagen: La Batalla de Caseros – fuente: kalipedia.com
de Fervor de Buenos Aires, 1922

Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922

Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra en el cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge en un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños,
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, los árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?

Jorge L. Borges, Buenos Aires, 1899-Ginebra, 1986
de Fervor de Buenos Aires, 1922

María Barrientos

Oh sol es el tiempo de la razón ardiente

—Guillaume Apollinaire

Las cabecitas

de las uvas
caen como salmos
sobre la mesa matinal.
En el sosiego fugaz
varios soles
comparten un rayo.
Voces de niños
hacen pensar que la guerra
está lejos
y el poeta reclina sus viajes
junto a una gran mamita
pelirroja
ocupada en preparar
el funeral.


Destinos

¿Ya sabía que eso no era la felicidad?
me conformaba con momentos
con ver las campanillas azules
bajo el sol del verano

la carne se derretía como una masa
podrían habeme estirado y hacer varias niñas
Iguales
Iguales
Iguales
pero
una sombrilla floreada
me distinguía a lo lejos
               si miraba hacia arriba
veía las rositas
quemándose en  mi cabeza.

Era su destino.


María Barrientos, Buenos Aires, Argentina, 1959
imagen: s/d

Hilda Rais

Apaciguar la sed con palabras.

Lo único que logro es suavizar

milímetros hirientes.

Ato y desato hilos frágiles.

---

Si nos miramos

no fuimos nuestro espejo ni nos vimos

cada una en la otra habla sola

de extracciones

y nuestro cuerpo, si ha sido separado

dónde termina

cuándo nos une.

---

Piedras de mi corazón

medicamentos del más variado gusto y sin sabor

tropiezan con el sueño

                                   palabras de vigilia.

Para quien vive aún no acaba el miedo

y su corona de flores se deshace en la frente

porque es noche y nadie mira.

---

Hablar del miedo es algo tan tramposo

no puedo contar con mi lenguaje

ella me habla y quiere que la escuche

y qué es lo que temo si sólo son palabras?

Es lo que sus palabras hacen con mis días.

Hilda Rais, Buenos Aires, Argentina, 1951

de Belvedere, Libros de Tierra Firme, 1990

imagen: Escher, Belvedere

Santiago Kovadloff

Hongos

No hay sitio, no hay tiempo, no hay

carta de Caracas.

Hay calor, es atroz.

Algo sucede, es evidente,

sueños idos podrían ser, algún

lamento.

Alguien traza un final, algo se agota;

es imperioso estar en algún sitio,

y no hay sitio

ni tiempo

ni carta de Caracas.

Pavores

Cecí, mi corazón no es gran cosa:

pulcritudes,

lo diurno,

el aseado lugar.

Arranquemos tu piel devastadora

a mi día de trabajo.

No quiero el mal de tantos,

las feroces alegrías,

vidas que no viviré.

No conviene que un hombre

se agote en el amor.

Devuélveme el corazón, Cecí.

Mi corazón no es gran cosa.

Flor de verano, fin del país

Inquietante lección de los jazmines:

cuanto más agonizan más perfuman.

Doblados sobre el tallo,

yendo del blanco luz al blanco macilento,

caen y se pudren

mientras perfuman sin tregua

el cuarto en que aún resisto.

Las calles ordenadas por el miedo están sembradas

de jazmines;

los errores, los encierros, la deriva ciudadana,

poblados de jazmines.

En el país nadie sabe terminar como esas flores.

Imposible hacer que la vergüenza exhale suavidades

o que brote más que sombra del engaño.

Los jazmines acusan,

su aroma muerde las migajas del honor.

O cambiamos el país o abolimos el verano.

Santiago Kovadloff, Buenos Aires, Argentina, 1942 
imagen: http://www.capitaldellibro2011.gob.ar

Tennessee Williams

Canción triste

Estoy cansado.

Estoy cansado del discurso y de la acción.

Si te cruzas conmigo en la

calle no me preguntes porque

sólo te puedo decir mi nombre

y el nombre del pueblo en que

nací — pero con eso basta.

Ya no me importa que el día

llegue de nuevo. Si es sólo

esta noche y después es

la mañana, ya no importará.

Estoy cansado. Estoy cansado del discurso

y de la acción. En lo profundo de mí

hallarás un pequeño puñado de

polvo. Tómalo y sóplalo

al viento. Deja que el viento lo

lleve, y encontrará su camino a casa.

Tennessee Williams, Estados Unidos, 1911-1983

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: fuente: mtmkobbe.blogspot.com

Blue Song

I am tired.
I am tired of speech and of action.
If you should meet me upon the
street do not question me for
I can tell you only my name
and the name of the town I was
born in–but that is enough.
It does not matter whether tomorrow
arrives anymore. If there is
only this night and after it is
morning it will not matter now.
I am tired. I am tired of speech
and of action. In the heart of me
you will find a tiny handful of
dust. Take it and blow it out
upon the wind. Let the wind have
it and it will find its way home.

José Emilio Tallarico

Posteridad del parque

Trabajo vano de los cuerpos.

Palabras

por cuyas líneas disipadas

se empecina el rastro del amor.

Y el sol quema estos álamos. Siempre.

Una entrevista de trabajo

Yo quise traspasar el umbral de los cerdos.

Comí con ellos bajo el espíritu de las edades,

con la parte cautiva de mí,

con mis orígenes de pobre tipo fiel.

Fue inútil: la verdad, como una rosa fría,

sangró por mi boca.

Construcción

Pon tu cabeza entre la sábana y el espejo

que quisiste tapar.

Todo el silencio que haya será tuyo.

Cumpleaños del padre

Sigo la narracción, Viejo.

Tanto la propia

como las tantísimas tumbas ajenas

giran en la hermandad del pensamiento.

Sigo, pero te confieso que no sé dónde ir.

No veo casa ni entereza plantada

al borde del camino.

Otro día de bochorno llega

y escarmienta con piedra encendida.

Otro día de amianto, de breve corazón.

Quién sabe en vísperas

de qué otro cumpleaños tuyo volveré.

Noventa años, Viejo: honda suma.

Seis claveles. Y una puerta que me cuesta cerrar.

José Emilio Tallarico, Buenos Aires, Argentina, 1950

imagen: s/d

Juan Filloy

No diré que tu frente es de diamante...

No diré que tu frente es de diamante
ni tus labios dos límpidos rubíes
ni los dientes que muestras cuando ríes
dos hileras de perlas de Levante…

No diré que fulgura rutilante
el zafir de tus ojos si sonríes
ni que es oro el cabello conque engríes
el alabastro de tu tez fragante…

No lo diré jamás; porque yo quiero
que sepas que soy bardo y no joyero;
y que sepas también para tu gloria

que pesado tu ser en santa calma
prefiero a tu belleza transitoria
la suprema belleza de tu alma

Juan Filloy, Argentina, 1894-2000

de Sonetos (1996)

imagen: s/d

En el tranquilo golfo de los senos...

En el tranquilo golfo de los senos
De esta callada meretriz obesa
Como un barco borracho,
Se tumbó mi lujuria
Bajo el acantilado de su enorme
Garganta, mi cabeza tuvo un suave
Vaivén de ritmo póstumo.
!Y en sus flácidas ondas
Pregusté la molicie
Que borra las penurias del naufragio!
Cuando en el mar de sombras
Del golfo de la muerte
Yazga tumbado mi bajel de carne
!Qué no diera por ver como una estrella
rutilando el recuerdo
De esta callada meretriz obesa,
Que abrigó mi lujuria
—Triste barco borracho—
En el tranquilo golfo de sus senos! 

Juan Filloy, Argentina, 1894-2000

de Balumba (1933)