Hilda Rais

Apaciguar la sed con palabras.

Lo único que logro es suavizar

milímetros hirientes.

Ato y desato hilos frágiles.

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Si nos miramos

no fuimos nuestro espejo ni nos vimos

cada una en la otra habla sola

de extracciones

y nuestro cuerpo, si ha sido separado

dónde termina

cuándo nos une.

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Piedras de mi corazón

medicamentos del más variado gusto y sin sabor

tropiezan con el sueño

                                   palabras de vigilia.

Para quien vive aún no acaba el miedo

y su corona de flores se deshace en la frente

porque es noche y nadie mira.

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Hablar del miedo es algo tan tramposo

no puedo contar con mi lenguaje

ella me habla y quiere que la escuche

y qué es lo que temo si sólo son palabras?

Es lo que sus palabras hacen con mis días.

Hilda Rais, Buenos Aires, Argentina, 1951

de Belvedere, Libros de Tierra Firme, 1990

imagen: Escher, Belvedere