María Barrientos

Oh sol es el tiempo de la razón ardiente

—Guillaume Apollinaire

Las cabecitas

de las uvas
caen como salmos
sobre la mesa matinal.
En el sosiego fugaz
varios soles
comparten un rayo.
Voces de niños
hacen pensar que la guerra
está lejos
y el poeta reclina sus viajes
junto a una gran mamita
pelirroja
ocupada en preparar
el funeral.


Destinos

¿Ya sabía que eso no era la felicidad?
me conformaba con momentos
con ver las campanillas azules
bajo el sol del verano

la carne se derretía como una masa
podrían habeme estirado y hacer varias niñas
Iguales
Iguales
Iguales
pero
una sombrilla floreada
me distinguía a lo lejos
               si miraba hacia arriba
veía las rositas
quemándose en  mi cabeza.

Era su destino.


María Barrientos, Buenos Aires, Argentina, 1959
imagen: s/d

Hilda Rais

Apaciguar la sed con palabras.

Lo único que logro es suavizar

milímetros hirientes.

Ato y desato hilos frágiles.

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Si nos miramos

no fuimos nuestro espejo ni nos vimos

cada una en la otra habla sola

de extracciones

y nuestro cuerpo, si ha sido separado

dónde termina

cuándo nos une.

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Piedras de mi corazón

medicamentos del más variado gusto y sin sabor

tropiezan con el sueño

                                   palabras de vigilia.

Para quien vive aún no acaba el miedo

y su corona de flores se deshace en la frente

porque es noche y nadie mira.

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Hablar del miedo es algo tan tramposo

no puedo contar con mi lenguaje

ella me habla y quiere que la escuche

y qué es lo que temo si sólo son palabras?

Es lo que sus palabras hacen con mis días.

Hilda Rais, Buenos Aires, Argentina, 1951

de Belvedere, Libros de Tierra Firme, 1990

imagen: Escher, Belvedere

Santiago Kovadloff

Hongos

No hay sitio, no hay tiempo, no hay

carta de Caracas.

Hay calor, es atroz.

Algo sucede, es evidente,

sueños idos podrían ser, algún

lamento.

Alguien traza un final, algo se agota;

es imperioso estar en algún sitio,

y no hay sitio

ni tiempo

ni carta de Caracas.

Pavores

Cecí, mi corazón no es gran cosa:

pulcritudes,

lo diurno,

el aseado lugar.

Arranquemos tu piel devastadora

a mi día de trabajo.

No quiero el mal de tantos,

las feroces alegrías,

vidas que no viviré.

No conviene que un hombre

se agote en el amor.

Devuélveme el corazón, Cecí.

Mi corazón no es gran cosa.

Flor de verano, fin del país

Inquietante lección de los jazmines:

cuanto más agonizan más perfuman.

Doblados sobre el tallo,

yendo del blanco luz al blanco macilento,

caen y se pudren

mientras perfuman sin tregua

el cuarto en que aún resisto.

Las calles ordenadas por el miedo están sembradas

de jazmines;

los errores, los encierros, la deriva ciudadana,

poblados de jazmines.

En el país nadie sabe terminar como esas flores.

Imposible hacer que la vergüenza exhale suavidades

o que brote más que sombra del engaño.

Los jazmines acusan,

su aroma muerde las migajas del honor.

O cambiamos el país o abolimos el verano.

Santiago Kovadloff, Buenos Aires, Argentina, 1942 
imagen: http://www.capitaldellibro2011.gob.ar

Tennessee Williams

Canción triste

Estoy cansado.

Estoy cansado del discurso y de la acción.

Si te cruzas conmigo en la

calle no me preguntes porque

sólo te puedo decir mi nombre

y el nombre del pueblo en que

nací — pero con eso basta.

Ya no me importa que el día

llegue de nuevo. Si es sólo

esta noche y después es

la mañana, ya no importará.

Estoy cansado. Estoy cansado del discurso

y de la acción. En lo profundo de mí

hallarás un pequeño puñado de

polvo. Tómalo y sóplalo

al viento. Deja que el viento lo

lleve, y encontrará su camino a casa.

Tennessee Williams, Estados Unidos, 1911-1983

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: fuente: mtmkobbe.blogspot.com

Blue Song

I am tired.
I am tired of speech and of action.
If you should meet me upon the
street do not question me for
I can tell you only my name
and the name of the town I was
born in–but that is enough.
It does not matter whether tomorrow
arrives anymore. If there is
only this night and after it is
morning it will not matter now.
I am tired. I am tired of speech
and of action. In the heart of me
you will find a tiny handful of
dust. Take it and blow it out
upon the wind. Let the wind have
it and it will find its way home.

José Emilio Tallarico

Posteridad del parque

Trabajo vano de los cuerpos.

Palabras

por cuyas líneas disipadas

se empecina el rastro del amor.

Y el sol quema estos álamos. Siempre.

Una entrevista de trabajo

Yo quise traspasar el umbral de los cerdos.

Comí con ellos bajo el espíritu de las edades,

con la parte cautiva de mí,

con mis orígenes de pobre tipo fiel.

Fue inútil: la verdad, como una rosa fría,

sangró por mi boca.

Construcción

Pon tu cabeza entre la sábana y el espejo

que quisiste tapar.

Todo el silencio que haya será tuyo.

Cumpleaños del padre

Sigo la narracción, Viejo.

Tanto la propia

como las tantísimas tumbas ajenas

giran en la hermandad del pensamiento.

Sigo, pero te confieso que no sé dónde ir.

No veo casa ni entereza plantada

al borde del camino.

Otro día de bochorno llega

y escarmienta con piedra encendida.

Otro día de amianto, de breve corazón.

Quién sabe en vísperas

de qué otro cumpleaños tuyo volveré.

Noventa años, Viejo: honda suma.

Seis claveles. Y una puerta que me cuesta cerrar.

José Emilio Tallarico, Buenos Aires, Argentina, 1950

imagen: s/d

Juan Filloy

No diré que tu frente es de diamante...

No diré que tu frente es de diamante
ni tus labios dos límpidos rubíes
ni los dientes que muestras cuando ríes
dos hileras de perlas de Levante…

No diré que fulgura rutilante
el zafir de tus ojos si sonríes
ni que es oro el cabello conque engríes
el alabastro de tu tez fragante…

No lo diré jamás; porque yo quiero
que sepas que soy bardo y no joyero;
y que sepas también para tu gloria

que pesado tu ser en santa calma
prefiero a tu belleza transitoria
la suprema belleza de tu alma

Juan Filloy, Argentina, 1894-2000

de Sonetos (1996)

imagen: s/d

En el tranquilo golfo de los senos...

En el tranquilo golfo de los senos
De esta callada meretriz obesa
Como un barco borracho,
Se tumbó mi lujuria
Bajo el acantilado de su enorme
Garganta, mi cabeza tuvo un suave
Vaivén de ritmo póstumo.
!Y en sus flácidas ondas
Pregusté la molicie
Que borra las penurias del naufragio!
Cuando en el mar de sombras
Del golfo de la muerte
Yazga tumbado mi bajel de carne
!Qué no diera por ver como una estrella
rutilando el recuerdo
De esta callada meretriz obesa,
Que abrigó mi lujuria
—Triste barco borracho—
En el tranquilo golfo de sus senos! 

Juan Filloy, Argentina, 1894-2000

de Balumba (1933)

Rodolfo Modern // 4 poemas

Ícaro habla

Las alas mejoran la salud

del aire

nos acercan al sol

y se derriten cuando cera las recubre.

Pero el espacio es soledad

también con pájaros

(ellos lo saben y se aquietan sobre los promontorios

o en cuevas)

Entonces las caídas

son pausas y descansos convenientes.

Y todo arriba

pesa y es atraído

por obligaciones de la tierra.

Instantánea

Parecería

que cosas y retina

se encontraran por azar

o por disposiciones de lo alto.

Sea como fuere

el disparador  obtiene

imágenes

el cuello de Nefertiti

las burbujas de agua en un vaso

sirio

harapos del pordiosero.

El destino es un término 

de accesos asombrosos.

Idioma

Pero los nombres son dados

desde ciertas esferas

y las voces obedecen

una orden.

Siervos

en el reino de la palabra

como tallos castigados

por vientos del invierno.

Decimos entonces

lo que no es nuestro.

Regreso de Odiseo

La raíz lo atrae con tenacidad y mando

hacia el origen

y a la raíz retorna con fatiga

                                   o calcinado,

Un perro lo recibe solamente

y en un rincón las ilusiones agonizan.

El nombre de la soledad es patria. 

Rodolfo Modern, Buenos Aires, 1922
imagen: s/d

Miguel de Unamuno

Horas serenas

Horas serenas del ocaso breve,
cuando la mar se abraza con el cielo
y se despierta el inmortal anhelo
que al fundirse la lumbre, lumbre bebe.

Copos perdidos de encendida nieve,
las estrellas se posan en el suelo
de la noche celeste, y su consuelo
nos dan piadosas con su brillo leve.

Como en concha sutil perla perdida,
lágrima de las olas gemebundas,
entre el cielo y la mar sobrecogida

el alma cuaja luces moribundas
y recoge en el lecho de su vida
el poso de sus penas más profundas.

Miguel de Unamuno, España, 1864-1936

imagen: s/d

Muerte

To die, to sleep..., to sleep... perchance to dream.

—Hamlet, acto III, escena IV

Eres sueño de un dios; cuando despierte

¿al seno tornarás de que surgiste?
¿Serás al cabo lo que un día fuiste?
¿Parto de desnacer será tu muerte?

¿El sueño yace en la vigilia inerte?
Por dicha aquí el misterio nos asiste;
para remedio de la vida triste,
secreto inquebrantable es nuestra suerte.

Deja en la niebla hundido tu futuro
ve tranquilo a dar tu último paso,
que cuanta menos luz, vas más seguro.

Aurora de otro mundo es nuestro ocaso?
Sueña, alma mía, en tu sendero oscuro:

“Morir... dormir... dormir... soñar acaso!”

Miguel de Unamuno, España, 1864-1936

Gary Vila Ortíz

(La única ciudad para vivir y morir)

¿A dónde iremos a vivir,
En qué tierra olvidaremos
nuestra piel,
bajo qué musgo crecerán
nuestras últimas palabras?

Allá se encuentre tu sonrisa
y tu mano hacia la flor,
pero muy cerca del otro abismo
con que alguna vez
hemos soñado

Nada sin embargo, puede
movernos de esta inmovilidad
de sangre y piedra.

Aquí estaremos hasta el final,
cuando la tierra avance,
cuando el musgo cubra
con paciencia
la boca
la flor,
las tristes memorias.

Gary Vila Ortíz, Rosario, Argentina, 1935

imagen: s/d

Leah Goldberg

Hacia mí

Los años embellecieron mi rostro

Con recuerdo de amores

Y colgaron en mi cabeza frágiles hilos de plata

Hasta que fui muy bella.

En mis ojos se reflejan

Los paisajes.

Y los caminos que pasé

Allanaron mis pasos

Cansados y hermosos.

Si me vieras ahora

No reconocerías tu ayer-

Voy hacia mí

En los rostros que buscaste en vano

Cuando yo iba hacia ti.

Leah Goldberg, Könisberg, 1911 – Jerusalem, 1970
Traducción de María Pérez Valverde
imagen: commons.wikimedia.org

Estoy en medio del desierto...

Estoy en medio del desierto
y ni siquiera tengo una estrella
El viento no me habla
y la arena no guarda mis huellas.

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Grité, Contéstame.
No me contestó.
Llamé a la puerta. Äbreme.
No me abrió.

Afuera, la noche ardiente y ciega.
Fui a llamar a otra puerta.


Grité, Contéstame.
No me contestó.
Llamé a la puerta. Äbreme.
No me abrió.

Afuera, la noche ardiente y ciega.
Fui a llamar a otra puerta.

Susurré, Contèstame.
No me contestó.
Supliqué. Abreme.
No abrió.

Por la mañana el rocío cubría la muralla
y así me encontraron sus guardianes.

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Tres días su recuerdo no se movió de mí.
Al cuarto, rebané el pan.
Al cuarto, abrí la aurora.
Al cuarto, vi el mar.

Al cuarto supe que el mar
es hermoso y azul su grandeza.
Y con la brisa salada,
el aroma del mar no probó mis lágrimas.

Leah Goldberg, Könisberg, 1911 – Jerusalem, 1970

Fuente: http://foro.elaleph.com

sin mención del traductor