Gerard Smyth

La vida solitaria

Entraba allí

como si entrara al Templo de Salomón

o a un monasterio del Tibet de adoración silenciosa.

Me escondí allí, no una vez sino muchas

pasando una mañana

en el panteón de la retórica

o una tarde de primavera

volviendo las páginas que traían una historia

de guerra y paz, de crimen y castigo.

Era el Amherst de Emily,

la Itaca de Homero.

En la mesa de lectura,

como una fantástica herencia,

los libros que un fósforo podría quemar

y convertir en cenizas,

llenos de ficciones,

llenos de fábulas, llenos de los trabajos

de la vida solitaria

Gerard Smyth, Dublin, Irlanda, 1951
Versión © Gerardo Gambolini

The solitary Life

I entered there,

as if entering the Temple of Solomon

or a Tibetan monastery os silent prayer.

I hid there, not once but often

passing a morning

in the pantheon of rhetoric

or an evening in spring

turning the pages that carried a tale

of crime and punishment, war and peace.

It was Emily’s Amherst,

Homer’s Ithaca.

On the reading table,

like a great inheritance,

the books that a match could burn

and turn to embers

were crammed with fictions,

crammed with fables,

crammed with the labours of the solitary life.

Rendición

Tu viejo vestido de chiffón

cuelga como el fantasma de Emily Dickinson,

triste y desdichado en el cuarto del fondo.

Un cuarto al que rara vez entramos.

Evoca recuerdos de una noche en los conciertos,

un día en Ravenna.

Ahí consignamos

a la pila de trapos y el revoltijo de cosas

tu ropa elegante, mi traje de tweed

grueso como una armadura.

En el armario con perchas de madera

está el sombrero de paja

traído de un viaje, el ala estropeada;

y la chaqueta suelta, sin botones:

alguna vez de moda,

ahora anticuada como el echarpe de Aran

y la camisa con volados, deshilachada lo mismo

que una bandera de rendición.

Gerard Smyth, Dublin, Irlanda, 1951
Versión © Gerardo Gambolini

Surrender

Your old dress of full-length chiffon

hangs like the ghost of Emily Dickinson

looking forlorn in our backroom.

The room is one we seldom enter.

It prompts memories of an evening

at the proms, a day in Ravenna.

It is here that we consign

to the rag-heap and the jumble pile

your glamour frocks, my tweeds

as thick as body-armour.

The straw hat that has travelled far

is there in the closet of wooden

hangers, hems unravelling;

and the baggy jacket, some buttons gone:

once it was fashionable,

now it is dated like the Aran-shawl

and the shirt with flounces,

frayed like a flag of surrender.