Harry Clifton

Eccles Street, Bloomsday, 1982

Partida, despojada de sus fantasmas,

la mitad que quedaba de Eccles Street

estaba vacía, aquel día de días

en que mis pies

me llevaban sin saber

a una cita a ciegas, o un encuentro arreglado.

Una presión invisible, un calor invisible

fijaban las coordenadas azules

de una ciudad helénica

desde Phoenix Park hasta Merrion Gates,

donde, desconectados, a un paso

de la sabiduría, o del amor eterno,

un millón de ciudadanos trabajaban, almorzaban,

o soñaban con Joyce por un instante

y se sentían completamente reales,

los pares del destino, los amos de la elección,

como ocurría conmigo, en Eccles Street,

antes de que tú y yo nos encontráramos

en el designio más grande. . . . La coincidencia

regida invisiblemente, la cita casual

eclipsada por las infinidades griegas

que actúan entre nosotros como sentido común,

encarcelándome, dejándome en libertad

de soñar y vagar

en un mito demasiado joven para tener forma.

Yo mismo lo construía, con la puerta en ruinas

del burdel de Bella Cohen,

con otros sótanos, otras putas

desabrochando sus blusas

constantemente, mientras el tráfico se amontonaba

y los semáforos se ponían en verde y rojo

en planos de realidad cambiantes —

Y tú, una estudiante de último año,

leías sobre Joyce en la Biblioteca Nacional,

o estabas entre la gente, mi amor inadvertido,

en la inauguración de Stephen’s Green.

Pasó una hora, en Eccles Street —

Dos borrachos, en los portales del Mater,

bebían y cantaban canciones republicanas.

Vi una fila de taxis esperando

y pasto de verdad que había crecido

en las veredas míticas, ya inmortales,

verde como la vida, aún por investigar.

Yo había venido, esa misma mañana,

desde los muelles de Ringsend y la iglesia de Sandymount,

por el arco de la odisea,

con mi anhelo invisible

de romper el círculo, de liberarme,

como tú tenías el tuyo, hasta que un día

en la ciudad prefigurada,

donde cada paso es un paso del destino

y el reconocimiento sólo llega más tarde,

nos encontramos, tú y yo,

levamos anclas, por fin, y partimos.

Harry Clifton, Dublín, Irlanda, 1952

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Eccles Street, por Jim Scully   http://www.jimscullyart.ie/
posted with permission of the artist

Eccles Street, Bloomsday 1982

Onesided, stripped of its ghosts,

The half that was left of Eccles Street

Stood empty, on that day of days

My own unconscious feet

Would carry me through

To a blind date, or a rendezvous.

Invisible pressure, invisible heat

Laid down the blue coordinates

Of a hellenic city

From Phoenix Park to the Merrion Gates,

Where disconnected, at one removed

From wisdom, or eternal love,

A million citizens worked, ate meals,

Or dreamt a moment of Joyce,

And felt themselves wholly real,

The equals of fate, the masters of choice,

As I did too, on Eccles Street,

Before ever you and I could meet

In the larger scheme. . . . Coincidence

Ruled invisibly, the casual date

Upstaged by Greek infinities

Moving among us like common sense,

Imprisioning, setting me free

To dream and circumambulate

In a myth too young to be formed.

I would build it myself, from the ruined door

Of  Bella Cohen’s bawdyhouse,

From other basements, other whores

Unbuttoning their blouses

Forever, while traffic swarmed

And the lights outside turned green and red

On shifting planes of reality —

And you, a final student, read

Of Joyce in the National Library,

Or stood in the crowd, my love unseen,

At the unveiling in Stephen’s Green.

An hour went by, on Eccles Street —

Two drunks, at ease in the Mater portals,

Swigged, and sang Republican songs.

I watched a line of taxis wait

And saw where real grass had sprung

Through mythic pavements, already immortal,

Green as life, and unresearched.

I had come, only that morning,

From Ringsend docks, and Sandymount Church,

Along the arc of odyssey,

With my invisible yearning

To break the circle, set myself free,

As you had yours, until one day,

In the prefigured city,

Where every step is a step of fate

And recognition comes only later,

We would meet, you and I,

Weigh anchor at last, and go away.

Estación Retiro, Buenos Aires

Un ruinoso hall de ecos. Grita tu nombre,

lo escucharás de nuevo, desde generaciones idas

antes que tú... Los millones de almas

en que se han convertido, míralas, transmigrando,

dejando Europa, arrastrando baúles marineros

a bordo de los pullman — conscientes del rango,

victorianas... Ahí van, a quebrar el banco

del Gran Chaco, a fornicar, a morir borrachas

en una época de desarraigos. Una que echó una moneda

y terminó en Sudamérica, una que huyó de la Guerra,

una que se voló los sesos en el piso solitario

de su puesto de avanzada. Muertas, renacidas

en el lugar del eterno retorno, ¿qué tiene de extraño

que vaciles, con un aire de treinta grados,

un desierto de rieles ahí afuera,

al final de las plataformas, tantos muertos detrás de ti,

padres y antepasados? La praxis del alma

es no pasar, o vivirlas de nuevo en el control de boletos,

el millón de vidas inmigrantes

que brotan como pasto entre las vías.

Harry Clifton, Dublín, Irlanda, 1952

Versión © Gerardo Gambolini

Estación Retiro, Buenos Aires

A run-down hall of echoes. Shout your name,

You will hear it again, from generations

Gone before you... The souls they have become

By the million, look at them, transmigrating

Out of Europe, dragging sailor’s trunks

Aboard the Pullmans — conscious of rank,

Victorian... There they go, to break the bank

Of the Gran Chaco, fornicate, die drunk

In an age of uprootings. One who flipped a coin

For South America, one evading War,

One who blew himself up, on the lonely floor

Of his own outstation. Dead, reborn

In the place of eternal return, is it any wonder

You hesitate, in thirty centigrade air,

A wilderness of shimmering track out there

Beyond the platforms, so many dead before you,

Fathers and forefathers? Not to pass

Or live them through again at ticket-control,

The million immigrant lives that shoot like grass

Between the tracks — is praxis of the soul.