Charles Bukowski

El día que tiré un fajo de billetes

y, le dije, puedes agarrar a tus tíos y tías ricos

y a tus abuelos y padres

y todo su inmundo petróleo

y sus siete lagos

y sus pavos salvajes

y sus búfalos

y todo el estado de Texas,

quiero decir, tus cacareos

y tus paseos por la rambla el sábado a la noche,

y tu biblioteca barata

y tus concejales corruptos

y tus artistas afeminados —

puedes agarrar todo eso

y tu periódico semanal

y tus famosos tornados,

y tus mugrientas inundaciones

y todos tus gatos chillones

y tu suscripción a Time,

y metértelos, nena,

metértelos

yo puedo volver a manejar un hacha y un pico (creo)

y puedo sacar

25 dólares por cuatro rounds (quizás)

seguro, tengo 38

pero un poco de tintura puede quitarme

el gris del pelo,

y todavía puedo escribir un poema (a veces),

no olvides ESO, y aunque

no reditúe

es mejor que esperar la muerte y el petróleo,

y matar pavos salvajes,

y esperar que el mundo

empiece.

muy bien, vago, dijo ella

vete.

¿qué? dije yo.

vete. ese fue

tu último berrinche.

estoy cansada de tus malditos berrinches:

siempre actúas como un

personaje de una obra de O’Neill.

pero yo soy diferente, nena,

no puedo

evitarlo.

¡claro! tú eres diferente

¡Dios, qué diferente!

no golpees la puerta

cuando te vayas.

pero, nena, ¡yo amo tu

dinero!

¡ni una sola vez dijiste

que me amabas a mí!

¿qué quieres

un mentiroso o un

amante?

¡tú no eres ni una cosa

ni la otra! ¡vete, vago,

fuera!

¡... pero, nena!

¡vuelve a O’Neill!

fui hacia la puerta,

la cerré suavemente y me marché,

pensando: todo lo que ellos quieren

es un indio de madera

que diga sí y no

y que vigile el fuego y

no arme mucho lío;

pero te estás poniendo

viejo, chico;

la próxima vez esconde

mejor

las cartas.

Charles Bukowski, Andernach, Alemania, 1920 – Los Ángeles, Estados Unidos, 1994

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: s/d

The day I kicked Away a Bankroll

and, I said, you can take your rich aunts and uncles
and grandfathers and fathers
and all their lousy oil
and their seven lakes
and their wild turkey
and buffalo
and the whole state of Texas,
meaning, your crow-blasts
and your Saturday night boardwalks,
and your 2-bit library
and your crooked councilmen
and your pansy artists -
you can take all these
and your weekly newspaper
and your famous tornadoes,
and your filthy floods
and all your yowling cats
and your subscription to Time,
and shove them baby
shove them

I can handle a pick and axe again (I think)
and I can pick up
25 buck for a 4-rounder (maybe);
sure, I'm 38
but a little dye can pinch the gray
out of my hair;
and I can still write a poem (sometimes),
dont forget THAT, and even if
they dont pay off,
it's better than waiting for death and oil,
and shooting wild turkey,
and waiting for the world
to begin.

all right, bum, she said

get out.

what? I said.

get out. you’ve thrown your

last tantrum.

I’m tired of your damned tantrums:

you’re always acting like a

character in an O’Neill play.

but I’m different, baby,

I can’t help

it.

you’re different, all right!

God, how different!

don’t slam

the door

when you leave.

but, baby, I love your

money!

you never once said

you loved me!

what do you want

a liar or a

lover?

you’re neither! out, bum,

out!

... but baby!

go back to O’Neill!

I went to the door,

softly closed it and walked away,

thinking: all they want

is a wooden Indian

to say yes and no

and stand over the fire and

not raise too much hell;

but you’re getting to be

an old man, kiddo;

next time play it closer

to the

vest.