Langston Hughes

Nota suicida

La calma,

apacible cara del río

me pidió un beso.

Suicide’s Note

The calm,
Cool face of the river
Asked me for a kiss. 

El negro habla de ríos

He conocido ríos:

he conocido ríos viejos como el mundo y más viejos

que el flujo de la sangre en las venas humanas.

Mi alma se ha vuelto profunda como los ríos.

Me bañé en el Éufrates cuando las albas eran jóvenes.

Construí mi choza cerca del Congo, que me arrullaba para dormir.

Consideré el Nilo y levanté las pirámides junto a él.

Oí el canto del Mississippi cuando Abe Lincoln

            bajó a New Orleans, y vi su lecho barroso

            volverse dorado al atardecer.

He conocido ríos:

ríos antiguos, polvorientos.

Mi alma se ha vuelto profunda como los ríos.

The Negro Speaks of Rivers

I’ve known rivers:

I’ve known rivers ancient as the world and older than the

     flow of human blood in human veins.

My soul has grown deep like the rivers.

I bathed in the Euphrates when dawns were young.

I built my hut near the Congo and it lulled me to sleep.

I looked upon the Nile and raised the pyramids above it.

I heard the singing of the Mississippi when Abe Lincoln

     went down to New Orleans, and I’ve seen its muddy

     bosom turn all golden in the sunset.

I’ve known rivers:

Ancient, dusky rivers.

My soul has grown deep like the rivers.

Plegaria

Te pregunto esto:

¿qué camino seguir?

Te pregunto esto:

¿qué pecado cargar?

¿qué corona poner

en mi cabello?

Yo no lo sé,

Señor,

yo no lo sé.

Prayer

I ask you this:
Which way to go?
I ask you this:
Which sin to bear?
Which crown to put
Upon my hair?
I do not know,
Lord God,
I do not know.

Regreso al hogar

Volví al callejón

y abrí mis puertas

no había nada de su ropa

ella ya no estaba en casa

corrí las mantas

y me acosté en la cama

todo un montón de espacio

era lo único que tenía

Homecoming

I went back in the alley

And I opened up my doors

All her clothes was gone

She wasn’t home no more

I pulled back the covers

I made down the bed

A Whole lot of room

Was the only thing I had

Langston Hughes, Estados Unidos, 1902-1967

versiones © Gerardo Gambolini

imagen: Wikipedia

Jorge Luis Borges

Reverso

Recordar a quien duerme
es un acto común y cotidiano
que podría hacernos temblar.
Recordar a quien duerme
es imponer a otro la interminable
prisión del universo,
de su tiempo sin ocaso ni aurora.
Es revelarle que es alguien o algo
que está sujeto a un nombre que lo publica
y a un cúmulo de ayeres.
Es inquietar su eternidad.
Es cargarlo de siglos y de estrellas.
Es restituir al tiempo otro Lázaro
cargado de memoria.
Es infamar el agua del Leteo.


Ceniza

Una pieza de hotel, igual a todas.
La hora sin metáfora, la siesta
que nos disgrega y pierde. La frescura
del agua elemental en la garganta.
La niebla tenuemente luminosa
que circunda a los ciegos, noche y día.
La dirección de quien acaso ha muerto.
La dispersión del sueño y de los sueños.
A nuestros pies un vago Rhin o Ródano.
Un malestar que ya se fue. Esas cosas
demasiado inconspicuas para el verso.


Jorge Luis Borges, Buenos Aires, 1899- Ginebra, 1986
imagen: Thomas Benjamin Kennington, The Waters of Lethe, 1890

Ben Suhayd

Después de la orgía

Cuando, llena de su embriaguez, se durmió, y se

durmieron los ojos de la ronda,

me acerqué a ella

tímidamente, como el amigo que busca el contacto furtivo

con disimulo.

Me arrastré hacia ella insensiblemente como el sueño;

me elevé hacia ella dulcemente como el aliento.

Besé el blanco brillante de su cuello; apuré

el rojo vivo de su boca.

Y pasé deliciosamente mi noche con ella, hasta que

sonrieron las tinieblas, mostrando los blancos dientes

de la aurora.

Ben Suhayd, Córdoba, Andalucía, 992-1034

imagen: s/d

Carlos Drummond de Andrade

Confidencia del itabirano

Algunos años viví en Itabira.

Principalmente nací en Itabira.

Por eso soy triste, orgulloso: de hierro. 

Noventa por ciento de hierro en las calzadas.

Ochenta por ciento de hierro en las almas.

Y ese enajenarse de lo que en la vida es porosidad y comunicación.

La gana de amar, que me paraliza el trabajo,

viene de Itabira, de sus noches blancas, sin mujeres y sin horizontes.

Y el hábito de sufrir, que tanto me divierte,

es dulce herencia itabirana.

De Itabira traje prendas diversas que ahora te ofrezco:

este San Benito del viejo santero Alfredo Duval;

esta piedra de hierro, futuro acero del Brasil;

este cuero de anta, extendido en el sofá de la sala de visitas;

este orgullo, esta cabeza baja...

Tuve oro, tuve ganado, tuve haciendas.

Hoy soy funcionario público.

Itabira es apenas una fotografía en la pared.

¡Pero cómo duele!

Carlos Drummond de Andrade, Brasil, 1902-1987

Traducción de Rodolfo Alonso

Imagen: estatua de Drummond de Andrade en Itabira

Balada en prosa de Aníbal M. Machado

Y así nos dejó nuestro amigo Aníbal M. Machado:

con la gentileza de costumbre,

de los cercanos despidiéndose sereno, a los distantes

mandando recuerdos.

            Recibió a la muerte como recibía a los amigos, a los

viajeros y a los perseguidos políticos en la casa blanca de

Visconde de Pirajá.

            La muerte se sentó en la mejor poltrona, probó el 

batido de maracuyá, animadamente conversaron; noches y

noches.

            Hablaron del Rio das Velhas, que él llevaba en el 

bolsillo, porque era montañés de la orilla del agua, alegre,

diferente de los comprovincianos;

           de Nova Granja y Vassouras, estaciones de relax; del

desván de la calle Tupis de Belo Horizonte, en cuyo sótano

él se llamó Antonio Verde y ensayó sus primeras magias.

          Pues dicen que fue ofcial de gabinete, promotor 

público, profesor de literatura, ofcial de la 5ª Circunscripción

del Registro Civil; 

           pero lo que fue justa y exclusivamente es mago no

sindicalizado,

           y para percibir esa condición bastaba reparar en su

figura pequeñita, eléctrica, de elfo benigno,

           y en las palabras delante de la voz, palomas apuradas.

           Una de sus magias, y no de las voluminosas, fue

llegar cerca de los 70 pareciendo no tener aliento para 20;

           y mientras los otros distribuyen sus dolencias, él

distribuía su sensualidad saludable de vivir y de interesarse

estética y concretamente por la vida;

la vida, en su totalidad; en movimiento, forma y 

pintura, en carne, hueso, injusticia, amor;

la vida que él quería limpia y vivible para todos

(pero eso ya no depende de los magos).

Así, a muchos ayudó a vivir, y a no sé cuántos salvó

de sí mismos, del tedio, de la soledad y de la sequedad, 

pues todo él era una casa, con mesa puesta y luz

encendida, 

para el desesperado y el ebrio,

            probando que la ciudad no es laberinto del infierno

si en ella florecen el domingo feérico dentro del domingo,

la paciencia y la sonrisa.

Entonces, sabiendo de eso y de alguna otra cosa, la

muerte no podría asustarlo ni humillarlo, 

pues ya lo probara de modos diversos, inclusive en

el avión del que se desprendió la hélice,

y en cuyo interior, él, sin flaquear, amparó al

compañero de piernas mutiladas, en agonía.

Es que, llegada la hora, la muerte fue una visita

entre otras, al hombre que recibía doscientas mil visitas,

inclusive a las molestas, y no era presidente de nada.

Y así fueron dialogando, él con su boina, ella con su

hoz escondida.

Aquí afuera llegaba el eco apagado de la conversación.

(En la ventana del sanatorio, el ramo de flores, mensaje

al mundo.)

            A una palabra de Selma, de Lúcia o de Lucas, nos

enterábamos de que todo se cumplía con simplicidad y

decencia,

a la manera de los Machado; y pensábamos en las

seis Marías: Celina, Clara, Ana, Luisa, Ethel, Araci;

especialmente en María Clara, obra maestra de Aníbal,

que le pasó la vara de prodigios;

en los cuentos, en los poemas, en las llamadas telefónicas,

en Chaplin, su hermano mayor, en João Ternura, su

hermano más joven;

y sentíamos que, postrado en la cama y conducido al

despojamiento final,

él continuaba siendo el más joven, el más alegre de

todos,

de suerte que no sabemos todavía si murió efectivamente

o si es apenas una de sus magias.

Carlos Drummond de Andrade, Brasil, 1902-1987

Traducción de Rodolfo Alonso

William Wall

La llegada del fuego a Irlanda

nuestro elemento es el agua

prosperan el sauce y el alizo

el frío del espino

brillando en la corteza oscura

la punta de lengua

del endrino

la aulaga inflamada de amarillo

en los días de verano grises

la luz viene de otro mundo

y el trueno arrolla  

nuestro aire soñoliento

como todo lo demás

el fuego vino de extraños

(para partir piedras

y hervir agua)

creíamos que eran dioses

no avanzamos mucho

desde entonces

nos ponemos en cuclillas al lado de los arroyos

a contar bellas mentiras

y ver arder las laderas

William Wall, Cork, Irlanda, 1955

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: s/d

The Coming Of Fire To Ireland

water is our element
The alder and the sally thrive
the whitethorn’s cold

glowing on dark skin
the tonguetip
of the blackthorn

the yellowflamed furze
on sullen summer days
light comes out of another world

and thunder puts its spin
on our drowsy air
like everything else

fire came from strangers
(to crack stones
and boil water)

we thought they were gods
since then we have not
gone far

we hunker by the streams
telling elaborate lies
and watching the hillsides burn

El transplante

bajo la colcha a rayas

te quedas dormida

y tu cabeza se apaga

nadie ha

perfeccionado el arte

del transplante de cabeza

debería despertarte

mientras aún hay tiempo

amo tu cabeza soñolienta

William Wall, Cork, Irlanda, 1955

Versión © Gerardo Gambolini

The Transplant

under our striped quilt
you are sleeping
your head off
no one has
perfected the art
of head transplant
I should wake you
while there is still time
I love your sleepy head

Brillo

Los aviones pasan de noche sobre nuestra casa.

tres luces, ligeramente escoradas al este,

& el ruido de movimiento las sigue brevemente

hasta las estrellas.

A veces nos tomamos de la mano en el banco del jardín

como amantes victorianos a la espera de un eclipse

que dé privacidad, psicólogos del aire, temblando

            con cada cambio del viento.

Imaginamos a los pasajeros, las caras blanqueadas

contra el vidrio, descendiendo a la sordera.

Miran abajo, las bayas radiantes

            de nuestros setos.

            Nosotros somos sus estrellas.

William Wall, Cork, Irlanda, 1955

Versión © Gerardo Gambolini

Radiance

The jets fly over our house at night.

three lights, heeled slightly to the east,

& the noise of movement follows them

briefly into the stars.

Sometimes we hold hands on the garden-seat

like Victorian lovers waiting for an eclipse

for privacy, psychologists of air, trembling

at every windchange.

We imagine the passengers, faces bleached

against the glass, descending into deafness.

They are looking down at the radiant berries

of our cotoneasters.

We are their stars.

Hans Magnus Enzensberger

Canto XXI

Después, como siempre, todo el mundo lo había visto venir,

excepto nosotros, los muertos. Después abundaron

los presagios, los rumores y las versiones cinematográficas.

Alguien mencionó las carreras de perros

celebradas en la cubierta C, deporte bastante raro

para un barco; habían preparado liebres metálicas

con pintura brillante, movidas por un ingenioso mecanismo,

para incitar a los galgos a realizar esfuerzos ilícitos;

se cuenta que muchos pasajeros menesterosos perdieron

sus últimas guineas en este monótono pasatiempo. Y qué decir

de la grieta en la campana del barco, y del hecho

de que se había tornado agrio el burdeos Château Larose del 88

utilizado en el bautismo del barco; la conducta misteriosa

de las ratas en Queenstown, última escala del viaje;

y el silenciado caso de la furia sanguinaria

en la capilla del barco. Ominosos accidentes,

vicios innombrables; pero ¿por qué hemos de cargar

con la culpa? ¿Cómo sospechar que se daban latigazos

a las duquesas debajo de las mesas de juego? ¿Que las niñas

menores de edad pedían auxilio por los conductos

de ventilación y que en los baños turcos había hermafroditas

mostrando sus orificios? Ahora, retrospectivamente,

todo el mundo alega haber oído el sonido de un órgano,

sin que lo tocaran manos humanas, y que pasó la noche

emitiendo profanas tonadas, como última advertencia

a todos nosotros.

«Divina Némesis» ¡Fácil decirlo una vez ocurrido!

Las penúltimas palabras de un grave caballero

poco antes de hacernos a la mar:

¡Ni Dios mismo podría hundir este barco! Bueno,

no lo oímos. Estamos muertos. Nada sabíamos.

Modelo para una teoría del conocimiento

Aquí tienes una caja,

una caja grande

con una etiqueta que dice

caja.

Ábrela,

y dentro encontrarás una caja,

con una etiqueta que dice

caja dentro de una caja cuya etiqueta dice

Mira adentro

(de esta caja,

no de la otra)

y encontrarás una caja

con una etiqueta que dice...

y así sucesivamente,

y si sigues así,

encontrarás

tras esfuerzos infinitos

una caja infinitesimal

con una etiqueta

tan diminuta,

que lo que dice

se disuelve ante tus ojos.

Es una caja

que sólo existe

en tu imaginación.

Una caja

perfectamente vacía.

Canto XXXIII

Calado hasta los huesos, diviso gentes con baúles chorreantes.

Los veo, de pie sobre un plano inclinado, recostados al viento.

Bajo una lluvia oblicua, borrosos, al borde del abismo.

No, no es un sexto sentido. Es el tiempo,

el mal tiempo el que los empalidece. Les advierto,

les grito, por ejemplo,

señoras y señores, andáis por mal camino, estáis al

borde del abismo.

Pero sólo me otorgan una débil sonrisa y responden altivos:

Gracias, lo sabemos.

Me pregunto si se trata de unas cuantas docenas de personas,

¿o está allí todo el género humano, sobre un barco

decrépito, digno de la chatarra, dedicado tan sólo

a una causa, el naufragio?

Lo ignoro. Yo chorreo y escucho. Es difícil

decir quiénes son estas gentes asidas a un baúl,

a un talismán de color puerro, a un dinosaurio, a una corona

de laurel.

Les oigo reír y les grito palabras incomprensibles.

Aquel desconocido con la cabeza envuelta en periódicos mojados

supongo que sea K, un viajante vendedor de galletas;

de aquel barbudo no tengo la más ligera idea; el hombre del

pincel se llama Salomón P, la dama que estornuda sin cesar

es de seguro Marylin Monroe;

pero el hombre de blanco, el que sostiene un manuscrito

envuelto en una tela negra, encerada, seguramente es Dante.

Esas gentes rebosan esperanzas, están llenas de una energía criminal.

Bajo la lluvia a cántaros, se ponen a pasear sus dinosaurios,

abren y cierran sus maletas mientras cantan a coro:

«El trece de mayo el mundo se hundirá,

todo acabará, todo acabará.»

Es difícil decir quién se ríe, quién me observa, quién no,

en esta niebla, a no sé qué distancia del abismo.

Los veo hundirse poco a poco y les grito:

Veo cómo os hundís poco a poco.

Y no hay respuesta. En lejanos barcos, leves y corajudos,

suenan las orquestas. Todo es tan lamentable; no me gusta mirar

como mueren empapados en la lluvia y la niebla. Es tan penoso.

Les podría gritar, les grito: «Pero nadie sabe

en qué año acabará el mundo; ¿no es maravilloso?»

¿Pero a dónde fueron los dinosaurios? ¿Y de dónde provienen

aquellas miles y decenas de miles de maletas empapadas,

flotando a la deriva, sobre las aguas?

Nado y gimo.

Todo, como de costumbre, gimo, todo bajo control,

todo sigue su curso, todos, sin duda, se habrán ahogado

en la lluvia sesgada, es una pena, ¿y qué? ¿por qué gemir?

Lo raro, lo difícil de explicar, es: ¿por qué sollozo

y sigo nadando?

H. Magnus Enzensberger, Alemania, 1929
de El hundimiento del Titanic [der Untergang der Titanic]
traducción de Heberto Padilla
imagen: Der Untergang der Titanic, grabado del profesor Willy Stöwer, 1912.

Eleni Vakaló // Dinos Christianópulos

El fin de la casa

Un día mi hijo mayor dijo

“Esta noche volveré tarde a casa”.

Hice dormir a los pequeños

y creo que entonces miré nuestra casa

por primera vez.

Era vieja

y en el invierno con las lluvias habría goteras.

El ojo de mi padre

Mi padre tenía un ojo de vidrio.

Los domingos cuando estaba en casa, sacaba de su bolsillo

varios ojos, los lustraba con el borde de la manga y

llamaba a mi madre para que eligiera. Mi madre reía.

Por las mañanas mi padre estaba contento. Jugaba con el

ojo en su palma antes de ponérselo y decía que era

un buen ojo. Pero yo no lo quería creer.

Me ponía un chal oscuro sobre los hombros como si tuviera

frío y espiaba. Un día por fin lo vi llorar. No había

ninguna diferencia con un ojo verdadero.

Eleni Vakaló, Grecia, 1921-2000

Poesía Griega Moderna, Ed. Vinciguerra, Bs. As., 1997.

Trad. Horacio Castillo

Tarde

Era hermosa aquella tarde con la interminable discusión en

la vereda.

Los pájaros gorjeaban, pasaba la gente, corrían los automóviles.

Por la ventana de enfrente se oían cantos rembéticos^* en la

radio y la niña de nuestro vecino cantaba su pena.

Se deshojaba la acacia y perfumaba el jazmín

y cerca de la muralla los chicos jugaban a la escondida

y las niñas hacían girar la cuerda — 

jugaban cerca de la muralla y no sabían de la muerte, 

jugaban cerca de la muralla y no sabían del remordimiento,

y yo amé mucho a los hombres aquella tarde,

no sé por qué, los amé mucho, como un moribundo.

^* rembético: especie de canto popular

Aquellos que amaste

Aquellos que amaste

uno tras otro desaparecieron

el árbol quedó otra vez sin hojas

Es extraño cómo encuentra valor

y florece

Dinos Christianópulos, Grecia, 1931

Poesía Griega Moderna, Ed. Vinciguerra, Bs. As., 1997.

Trad. Horacio Castillo

Carla Faesler

Fiesta de Izcalli o décimo octavo mes

“…y a los hombres ataban unas sogas por medio del cuerpo,
y cuando salían a orinar, los que los guardaban
teníanlos por la soga porque no se huyesen.”

Fr. Bernardino de Sahagún.
Historia general de las cosas de la Nueva España.

Será sacrificado el cautivo
Así, de la manera que aquí sigue:
primero, se le arrancan los cabellos,
sólo de coronilla, no los otros.

Se recogen en cajas los mechones
porque son las reliquias de este día.
Entonces se le lleva hacia el templo,
porque él será la ofrenda de la fiesta.

Hay veces que no quieren, van llorando,
y como que se caen por el camino.
Si no quieren subir, se les obliga

por los pelos. Así se les arrastra,
aunque cueste trabajo. Da coraje,
mas con la fiesta, luego uno se olvida.

La casa del investigador

Había en el florero un ramillete de brazos.

Mi amigo me había hablado
de un busto de cadáver sobre el piano,
que tenía una peluca.

Guardaba el anfitrión, para los niños,
en una estancia alegre y llena de color,
fetitos momificados con ropa de muñeca.

Noté algunas piernas de señorita
al pie de las puertas para impedir chiflones
y en su gran biblioteca, una pálida lengua
había sido adaptada como control de tele.

Varias nalgas servían de cojines en los amplios sillones de la sala.

Durante la comida, le pedí una cuchara
y abrió un largo cajón del trinchador
lleno de pies dispuestos, uno después del otro,
en cuyos muchos dedos se ordenaban, de plata, los cubiertos.

Tomamos el café en la terraza,
la sombrilla tenía color de pergamino.

Un intestino grueso servía como manguera
y una mano sin uñas hacía de rehilete sobre el pasto.

Para espantar las moscas,
en el techo giraban unos ventiladores
hechos con cuatro fémures y cueros cabelludos.

Como adorno en el baño,
ojos de mil colores bajo el agua,
en un bibelot de cristal cortado.

Estaba pensando en donar mi cuerpo,
cuando muera, a la ciencia.

Pero sería más útil dar mi computadora.

Carnicería

Sangra la carne expuesta entre las moscas
Dentro de las vitrinas

Muestran los cerdos sonrisas
Estremecidos hasta el miedo

Y sus ojos son difíciles al ojo

Entro a los olores saturada
Y extiendo el dinero al del cuchillo

Tres monedas mojadas me devuelven sus uñas

Me llevo una cabeza para reconstruir
La oreja, el hocico, la sonrisa.

Güera  Miss Clairol

En la tienda, la caja ronronea,
libera el cuerpo aquello que le falta:
feromonas y rosa adrenalina,
sonrisas de sustancias incoloras.

Es el nuevo color en los cabellos,
obligados al rizo, sometidos al rayo,
lejos del lacio oscuro que señala
el emblema más pobre. La industriosa

bondad de lo exitoso, ese blanco
compacto en las mejillas, sobre aquellas
facciones de vencidos ahora alegres,

maquillado su miedo y su fracaso,
cuya imagen por fin ya palidece,
del espejo del mundo eliminada.

Carla Faesler, México, 1967

Charles Bukowski

Oh sí

hay cosas peores que

estar solo
pero a menudo lleva décadas

darse cuenta de eso
y más a menudo

cuando lo haces
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que

demasiado tarde

Oh Yes

there are worse things than
being alone
but it often takes decades
to realize this
and most often
when you do
it’s too late
and there’s nothing worse
than
too late. 

Decadencia

desnudo al costado de la casa,

las 8 a.m., poniéndome aceite de sésamo

en el cuerpo, Dios, he llegado

a esto?

alguna vez en callejones oscuros

luché por una risa.

ahora no estoy riendo.

me esparzo aceite y me pregunto

cuántos años quieres?

cuántos días?

mi sangre está manchada y hay un ángel

oscuro posado en mi cerebro.

las cosas están hechas de algo y

terminan en nada.

entiendo la decadencia de las ciudades, de

las naciones.

pasa un pequeño avión.

alzo la vista como si tuviera sentido

mirar hacia ariba.

es cierto, el cielo se ha podrido:

no falta mucho para ninguno de

nosotros.

Decline

naked along the side of the house,
8 a.m., spreading sesame seed oil
over my body, Jesus, have I come
to this?
I once battled in dark alleys for a
laugh.
now I'm not laughing.
I splash myself with oil and wonder,
how many years do you want?
how many days?
my blood is soiled and a dark
angel sits in my brain.
things are made of something and
go to nothing.
I understand the fall of cities, of
nations.
a small plane passes overhead.
I look upward as if it made sense to
look upward.
it’s true, the sky has rotted:
it won’t be long for any of
us. 

mi padre

era un hombre realmente asombroso

se daba aires de

rico

aunque vivíamos a avena y frijoles y salchichas

cuando nos sentábamos a comer decía

“no todo el mundo puede comer así.”

y porque quería ser rico o porque realmente

creía que era rico

siempre votó a los republicanos

y votó a Hoover contra Roosevelt

y perdió

y después votó a Landon contra Roosevelt

y volvió a perder,

diciendo, “¡No sé adónde irá a parar este mundo,

ahora que tenemos a ese maldito rojo ahí de nuevo

y después tendremos a los rusos en nuestro patio trasero!”

creo que fue mi padre quien me llevó a decidir

ser un vago.

decidí que si un hombre así quiere ser rico,

yo quiero ser pobre.

y me hice un vago.

viví con centavos y en cuartos baratos y

en bancos de plaza.

pensé que los vagos quizás sabían algo.

pero descubrí que la mayoría de los vagos también

querían ser ricos.

sólo que habían fracasado en eso.

así, atrapado entre mi padre y los vagos

no tenía un lugar adonde ir

y fui allí, rápido y despacio.

nunca voté republicanos

nunca voté.

lo enterré

como un bicho raro de la tierra

como cien mil bichos raros

como millones de otros bichos raros,

consumidos.

my father

was a truly amazing man
he pretended to be
rich
even though we lived on beans and mush and weenies
when we sat down to eat, he said,

“not everybody can eat like this.”

and because he wanted to be rich or because he actually
thought he was rich
he always voted Republican
and he voted for Hoover against Roosevelt
and he lost
and then he voted for Alf Landon against Roosevelt
and he lost again
saying,  “I don't know what this world is coming to,
now we’ve got that god damned Red in there again
and the Russians will be in our backyard next!”

I think it was my father who made me decide to
become a bum.
I decided that if a man like that wants to be rich
then I want to be poor.

and I became a bum.
I lived on nickles and dimes and in cheap rooms and
on park benches.
I thought maybe the bums knew something.

but I found out that most of the bums wanted to be
rich too.
they had just failed at that.

so caught between my father and the bums
I had no place to go
and I went there fast and slow.
never voted Republican
never voted.

buried him
like an oddity of the earth
like a hundred thousand oddities
like millions of other oddities,
wasted. 

Final

Somos como rosas que jamás se molestaron en

florecer cuando deberíamos haber florecido y

es como si

el sol se hubiera hartado con

la espera

Finish

We are like roses that have never bothered to
bloom when we should have bloomed and
it is as if
the sun has become disgusted with
waiting 

Charles Bukowski, Andemach, 1920 – Los Ángeles, 1994

versiones © Gerardo Gambolini

Serviremos

Serviremos

¿No será la obediencia algo así como el hipnotismo?

—Friedrich Nietzsche

¿Y si llueve?

—Jerome K. Jerome

Un largo siroco en el paisaje, y la calima que talla

frentes iguales, cuencos vacíos —

(era cierto, cien veces preferible

la galia en guerra

a la paz esmeralda)

aquí

renacen estampitas al calor de un

credo bursátil, un gol venerado

pequeños oradores adornan la biblioteca

a la vera del baldío

hoy no vendrá —repiten en lenguas—

pero mañana seguro que sí

restos de latas, pan dulce

lo único que hay

es énfasis

Gerardo Gambolini, Argentina, 1955

imagen: ejército de terracota de Xian