Kenneth Rexroth

GIC a HAR

Es tarde, la noche es húmeda y fría,

el aire está lleno de humo de tabaco.

Tengo la mente cansada e inquieta.

Tomo la enciclopedia,

el volumen GIC a HAR.

Pareciera que ya lo leí todo

en tantas otras noches como esta.

Me siento, mirando en blanco la entrada del cardenal,

oyendo el ruido prolongado de vagones de carga

y locomotoras de maniobras a lo lejos.

De pronto me veo

volviendo a casa después de nadar

en el arroyo Ten Mile,

por la larga morena aquel atardecer a principios del verano,

el pelo mojado, oliendo a algas y barro.

Recuerdo un sicomoro frente a una granja en ruinas,

e instantánea y claramente la revelación

de un canto de increíble pureza y alegría,

mi primer cardenal de pecho rojo,

de cara al sol que caía, su cuerpo

bañado de luz.

Me quedé inmóvil y frío en la tarde calurosa

hasta que echó a volar, y reanudé mi camino sabiendo

que a mis doce años había sucedido

una de las grandes cosas de mi vida.

Treinta fábricas vacían sus desechos en el arroyo.

En los pastos resecos hay estorninos, foráneos y agresivos.

Y yo estoy en la otra punta del continente

diez años en una ciudad hostil.

Kenneth Rexroth, Estados Unidos, 1905-1982
Versión © Gerardo Gambolini
imagen: John James Audubon, Rose-Breasted Grosbeak

Gic to Har

It is late at night, cold and damp

The air is filled with tobacco smoke.

My brain is worried and tired.

I pick up the encyclopedia,

The volume GIC to HAR,

It seems I have read everything in it,

So many other nights like this.

I sit staring empty-headed at the article Grosbeak,

Listening to the long rattle and pound

Of freight cars and switch engines in the distance.

Suddenly I remember

Coming home from swimming

In Ten Mile Creek,

Over the long moraine in the early summer evening,

My hair wet, smelling of waterweeds and mud.

I remember a sycamore in front of a ruined farmhouse,

And instantly and clearly the revelation

Of a song of incredible purity and joy,

My first rose-breasted grosbeak,

Facing the low sun, his body

Suffused with light.

I was motionless and cold in the hot evening

Until he flew away, and I went on knowing

In my twelfth year one of the great things

Of my life had happened.

Thirty factories empty their refuse in the creek.

On the parched lawns are starlings, alien and aggressive.

And I am on the other side of the continent

Ten years in an unfriendly city.

It is the time of rain and snow

It is the time of rain and snow
I spend sleepless nights
And watch the frost
Frail as your love
Gathers in the dawn.

Izumi Shikibu (974?-1034?)

Traducción de Kenneth Rexroth

Es la época de lluvias y de nieve

Es la época de lluvias y de nieve

Paso noches sin dormir

Y veo la escarcha

frágil como tu amor

juntarse al amanecer.

Versión © Gerardo Gambolini


An Excuse For Not Returning the Visit of a Friend

Do not be offended because

I am slow to go out.  You know

Me too well for that.  On my lap

I hold my little girl.  At my

Knees stands my handsome little son.

One has just begun to talk.

The other chatters without

Stopping.  They hang on my clothes

And follow my every step.

I can't get any farther

Than the door.  I am afraid

I will never make it to your house.

Mei Yao Ch’en (1002-1060)

Traducción de Kenneth Rexroth

Una excusa para no devolver la visita a un amigo

No te ofendas porque

me tarde en salir. Me conoces

muy bien para enojarte por eso.

Tengo a mi hijita en el regazo,

y a mi niño hermoso al lado de las rodillas.

Ella ha empezado a hablar.

Él no para de hacerlo. Se me cuelgan

de la ropa y me siguen a todas partes.

No logro ir

más allá de la puerta. Me temo que nunca

llegaré a tu casa.

Versión © Gerardo Gambolini

José María Álvarez

Para un retrato suyo, de niño

                        Después de la muerte se regresa mal

                                                        —Antonin Artaud

                        Homero es mi ejemplo, su corazón sin bautismo

                                                        —William Butler Yeats

Con qué ojos me miras

Y quién eres

Tú que también te pudrirás

Solo

Sin haber alcanzado

Ninguno de tus sueños

Solo

José María Álvarez, Cartagena, España, 1942

imagen: Golden and Grey Clouds, foto de Jamil Soni Neto

Attribution Licence – Approved for Free Cultural Works

Nubes doradas

                        La nostalgia que siento no está en el pasado ni en el futuro

                                                —Fernando Pessoa

                        —En el coche queda una botella de ginebra.

                        —¿Por qué no lo dijo antes, en vez de hacerme perder el tiempo

                        hablando tonterías?

                                               —Dashiel Hammett

                        La resistencia se organiza en todas las frentes puras

                                               —Tristan Tzara

                                                                       A Jaime Gil de Biedma

Qué importa ya mi vida.

Cada vez que levanté mi casa, la

destruía. A cualquier país que llego

no amo otro momento

que aquel de divisarlo. Nunca

pude decir dos veces bien venida

a la misma mujer.

Respetarse uno mismo.

Pensar.

Veo crecer los rosales que planté.

Destapo la última botella del último

pedido.

                        Miro

cómo mi vida salva cuanto hay de noble.

Por ti, oh cultura, y por todos

los que vivos o muertos me hacen compañía, bebo.

Más allá del tiempo y de mi cuerpo,

bebo. Lleno

de nuevo el vaso. Dejo

que lentamente el alcohol vaya cortando

los hilos que me unen

a esta barbarie.

                        Y con la última

copa, la del desprecio,

brindo por los que aman como yo.

José María Álvarez, Cartagena, España, 1942

Anónimo

Ríos

Es cierto que el sol y los números
el fuego y los vendavales
se detuvieron a veces,
que se ajustaron al cuarto y a las formas
del vacío, y el tiempo se reducía
a los contraluces, las tomas
las dunas de la carne
     Y ninguna de las guerras invocadas
pesaba sobre nosotros

Pero también es cierto que por debajo
corrieron siempre ríos de hielo, de azufre,
de púas impetuosas, imparables.

Anónimo, Buenos Aires, Parque Patricios

imágen: Rough Waters, fotografía de J. Elliott 

Attribution License - Approved for Free Cultural Works

Noche en el Gran Río / Williams, Rexroth, Snyder

3 versiones de un poema de Meng Hao-jan (China, 689-740)

Night on the Great River

Steering my little boat towards a misty islet,

I watch the sun descend while my sorrows grow:

In the vast night the sky hangs lower than the treetops,

But in the blue lake the moon is coming close.

Traducción de William Carlos Williams

Noche en el Río Grande

Llevo mi barca hacia un islote brumoso

y aumenta mi tristeza mientras veo caer el sol:

en la vasta noche el cielo está pendido por debajo de las copas,

pero en el lago azul la luna se va acercando.

Versión © Gerardo Gambolini

Night on the Great River

We anchor the boat alongside a hazy island.

As the sun sets I am overwhelmed with nostalgia.

The plain stretches away without limit.

The sky is just above the tree tops.

The river flows quietly by.

The moon comes down amongst men.

Traducción de Kenneth Rexroth

Noche en el Gran Río

Anclamos el bote junto a una isla neblinosa.

Cuando el sol se pone me abruma la nostalgia.

La llanura se extiende sin límite.

El cielo roza la copa de los árboles.

El río corre serenamente.

La luna baja entre los hombres.

Versión © Gerardo Gambolini

Mooring on Chien-te River

The boat rocks at anchor by the misty island.

Sunset, my loneliness comes again.

In these vast wilds the sky arches down to the trees.

In the clear river water, the moon draws near.

Traducción de Gary Snyder

Amarrando en el Río Chien-te

El bote se mece al ancla junto a la isla brumosa.

Cae el sol, mi soledad vuelve.

En esta inmensidad el cielo se arquea hacia los árboles.

En el agua clara del río, la luna se acerca.

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: source: Flickr.com
Shimmer, “T” altered art
Attribution License

José Luis Mangieri

Noviembre 1982

Es el último día del año que vivimos en su totalidad.

Como diría Vivaldi,

pasamos las cuatro estaciones.

Hicimos el amor, nos lamimos como animales ebrios de sol.

No lo olvides: alcanzamos, juntos (nosotros), el cielo.

Y nadie tiene interés ni en regresar ni en saber de dónde vino.

José Luis Mangieri, Buenos Aires, 1924-2008

imagen: s/d

1 noviembre 1983

Todo era muy cálido

húmedo y turgente.

El amor fue un sol

que reventó en el cielo

y al caer sus pedazos

ardieron la tierra.

José Luis Mangieri, Buenos Aires, 1924-2008

27 septiembre 1984

Hoy me levanté dispuesto a ser un buen ciudadano democrático.

Así que comencé a funcionar democráticamente en cuerpo y alma.

Me apené –lo justo– por la miseria de los otros,

me indigné ante la injusticia de las injusticias,

condené –de palabra– a los ladrones y a los asesinos

(sobre todo a los asesinos)

y en el subte compré unas estampitas a un chiquilín rotoso.

Pagué los impuestos en Obras Sanitarias

y las boletas de la jubilación –llegó la hora de pensar en eso–

porque le pagamos las cuentas, me dije,

la democracia nos protegerá a todos

de la miseria –de los otros–

de la injusticia –que revienta a los otros–.

Tiernamente, yo quería ser un ciudadano democrático.

Pero a las tres de la mañana desde París

me llamó mi amigo

con su voz pastosa de amores contrariados y algunas                                                                              más desgracias

para preguntarme por los antiguos animales

sobrevivientes de la era del fuego y los glaciares.

Así que contesté a París:

bien hermano, andamos medio torpes,

pero la pendejada comenzó a disparar sus primeros versos.

Volvé pronto.

José Luis Mangieri, Buenos Aires, 1924-2008

Michael Hartnett

Muerte de una mujer irlandesa

Ignorante, en el sentido
de que comía comida monótona
y pensaba que el mundo era plano,
y pagana, en el sentido
de que sabía que las cosas que andaban
a la noche por ahí no eran ni perros ni gatos
sino púcas y hombres de cara oscura,
tenía, no obstante, un orgullo feroz.
Pero sentenciada finalmente
a comer menos porridge cada vez
en una cocina fría como la piedra
con sus manos endebles
agarró del cuello a un mundo
que no podía entender.
La amé desde el día en que murió.
Ella era un baile de verano en el cruce de caminos.
Era un juego de naipes en el que una nariz salía rota.
Era una canción que nadie cantaba.
Era una casa registrada por soldados.
Era un idioma no hablado casi nunca.
Era el bolso de una niña, lleno de cosas inútiles.

Michael Hartnett, Limerick, Irlanda, 1941-1999
Versión © Gerardo Gambolini
imagen: s/d

Death of an Irishwoman

Ignorant, in the sense
she ate monotonous food
and thought the world was flat,
and pagan, in the sense
she knew the things that moved
at night were neither dogs nor cats
but púcas and darkfaced men,
she nevertheless had fierce pride.
But sentenced in the end
to eat thin diminishing porridge
in a stone-cold kitchen
she clenched her brittle hands
around a world
she could not understand.
I loved her from the day she died.
She was a summer dance at the crossroads.
She was a cardgame where a nose was broken.
She was a song that nobody sings.
She was a house ransacked by soldiers.
She was a language seldom spoken.
She was a child's purse, full of useless things.

Aquel beso de actor

Besé a mi padre en su cama del hospital.

Las enfermeras arrastraban el paso soñoliento
y los viejos discutían el día entero consigo mismos.

Las siete décadas encerradas en su cabeza
se congelaron en un bloque que goteaba, atemporal,

el pintor perdió su noción de todo salvo el gris.
Aquel beso de actor cayó por un pozo demasiado profundo
para devolver ecos que yo habría valorado —
el ‘29 era el ‘41 el ‘84,
todo uno en su mirada caleidoscópica
(él deseaba para mí su amargura y su sed,
su fría habilidad para cerrar una puerta).
Más tarde, tomando un trago, me di cuenta de que aquel
fue nuestro último beso y, ay, el primero.

Michael Hartnett, Limerick, Irlanda, 1941-1999
Versión © Gerardo Gambolini

That Actor Kiss 

I kissed my father as he lay in bed
in the ward. Nurses walked on soles of sleep
and old men argued with themselves all day.
The seven decades locked inside his head
congealed into a timeless leaking heap,
the painter lost his sense of all but grey.
That actor kiss fell down a shaft too deep
to send back echoes that I would have prized—
‘29 was ‘41 was ‘84,
all one in his kaleidoscopic eyes
(he willed to me his bitterness and thirst,
his cold ability to close a door).
Later, over a drink, I realised
that was our last kiss and, alas, our first.

Irene Gruss

Creía que hablaba para sus papeles

                                                    “Era lo que Diana mas temía: que la realidad irrumpiera”
                                                             —Liliana Heker

Consecuente, ella empezó a lavar su ropa.

Puso agua en un balde
y agitó el jabón, con un sentimiento ambiguo:
era un olor nuevo y una nueva certeza
para contar al mundo.
“Mirar cómo se rompen las burbujas, dijo,
no es más extraño que mirarse a un espejo.”
Creía que hablaba para sus papeles
y se rió, mientras tocaba el agua.
La ropa se sumergía despacio, y
la frotaba despacio, a medida que
iba conociendo el juego.
Decidida,
tomó cada burbuja de jabón
y le puso un nombre; era
lo mejor que sabía hacer hasta ahora,
nombrar, y que las cosas
le estallaran en la mano.

Irene Gruss, Buenos Aires, 1950

de La luz en la ventana [Escarabajo de Oro, 1982]

en http://lamitadelaverdad.blogspot.com

imagen: Pablo Picasso, Muchacha delante de un espejo

La evidencia

He buscado y hallé
hombres, mujeres que escribieron
sutil, violentamente
sobre sí, y me dije
convencida: hay buenas personas
en este mundo.
Leí y abrazaba esos libros
como abrazo a personas,
reí, sufría, estudié tanta palabra
escrita
por esos hombres y mujeres,
creía en su palabra con una voluntad
animal. Hasta aquí fue
todo: cargué cada ejemplar en cajas,
enormes y pesadas cajas,
con esfuerzo
las bajé hasta la calle y esperé
la hora de paso del recolector
de basura. Nunca
me duermo hasta que no veo ni oigo girar
la compactadora del camión.
Siempre estoy ahí, como
si se tratara de una cita inolvidable.
Cuando llega, corroboro
lo que hice esa noche. Saludé
gentilmente a los muchachos mientras
cargaban las cajas, le di
propina a cada uno, por
el esfuerzo, y volví a casa.
La decisión fue la de un crimen premeditado
e imperfecto, como todos. Aún
desconozco el motivo cabal,
sólo una vaga y brumosa
sensación, inapelable,
fue lo que determinó este asunto: qué clase
de personas serían estas
que ríen y sufren
tan sutil, tan violentamente
por escrito.
No eran palabras
como hechos. No era gente de creer. Por
eso fue, por eso.

Irene Gruss,

de La calma [Libros de Tierra Firme, 1991]

en http://lamitadelaverdad.blogspot.com

Giuseppe Ungaretti

Sereno

Después de tanta
niebla
una
a una
se descubren
las estrellas

Respiro

el fresco 

que me deja
el color del cielo

Me reconozco
imagen
pasajera

Presa en un viaje
inmortal

Bosque de Courton, julio de 1918

Giuseppe Ungaretti, Alejandría, Egipto, 1888 – Milán, Italia, 1970
de L’allegria
Traducción de Rodolfo Alonso
imagen: trinchera italiana de la Primera Guerra

Sereno

Dopo tanta
nebbia
a una
a una
si svelano
le stelle.

Respiro
il fresco
che mi lascia
il colore del cielo

Mi riconosco
immagine
passeggera

Presa in un giro
immortale

Bosco di Courton luglio 1918

Vanidad

De improviso
se alza
sobre los escombros
el límpido
estupor
de la inmensidad

Y el hombre
curvado
sobre el agua
sorprendida
por el sol
se descubre
una sombra

Acunada y
lentamente
rota

Vallone, 19 agosto de 1917

Giuseppe Ungaretti, Alejandría, Egipto, 1888 – Milán, Italia, 1970
de L’allegria
Traducción de Rodolfo Alonso

Vanità 

D’improvviso
è alto
sulle macerie
il limpido
stupore
dell’immensitá

E l’uomo
curvato
sull’acqua
sorpresa
dal sole
si rinviene
un’ombra

Cullata e
piano
franta

Vallone il 19 agosto 1917

La madre

Y cuando el corazón, de un último latido,
haya hecho caer el muro de sombra,
para conducirme, madre, hasta el Señor,
me darás la mano, como antes.

De rodillas, segura,
serás una estatua delante del Eterno,
como ya te veía
cuando estabas aún en vida.

Alzarás temblorosa los brazos viejos,
como cuando expiraste
diciendo: Dios mío, aquí estoy.

Y sólo cuando me haya perdonado
te vendrá deseo de mirarme.

Recordarás haberme esperado tanto
y en tus ojos habrá un fugaz suspiro.

Giuseppe Ungaretti, Alejandría, Egipto, 1888 – Milán, Italia, 1970
de Sentimento del tempo
Versión © Gerardo Gambolini

La madre

E quando il cuore d’un ultimo battito
avrà fatto cadere il muro d’ombra,
per condurmi, Madre, fino al Signore,
come una volta mi darai la mano.

In ginocchio, decisa,
sarai una statua davanti all’Eterno,
come già ti vedeva
quando eri ancora in vita.

Alzerai tremante le vecchie braccia,
come quando spirasti
dicendo: "Mio Dio, eccomi".

E solo quando m’avrà perdonato,
ti verrà desiderio di guardarmi.

Ricorderai d’avermi atteso tanto,
e avrai negli occhi un rapido sospiro.

Alberto Girri

Ningún animal atentaría en contra de su especie

Y se comprende, la tragedia
les es extraña, no acertarían
a plagiar nuestra ciega rutina
en extraer de los funerales bodas
y de las bodas funerales;
¿los concebiríamos
tratando de superar moralmente
fallas, atentados, burlas
a códigos que los gobiernan,
o resolviendo incertidumbres por el veneno,
estrangulamiento, la sedienta espada?

Ningún cuervo
le sacaría a otro el ojo
de un picotazo,
ningún lobo
le destrozaría a otro lobo
la yugular de una dentellada,
y ninguna paloma, liebre,
ni aún el gorila;

¿dónde asistir
a lo increíble, pájaros ajusticiando
a pájaros por dejar de cantar,
y cuyo silencio esconde crímenes,
o por o haber cantado
en el registro oportuno?;

con qué organizar,
en público una “Fedra” de gatos.

Alberto Girri, Buenos Aires, 1919-1991

imagen: s/d

Jacobo Fijman

Poema V

Yo estaba muerto bajo los grandes soles, bajo los grandes

     soles fríos.

A través de mi llanto

oigo el agrio sudor de la precocidad.

Yo vuelvo sobre un musgo

y las ciudades crecen a la aventura hasta la noche

     del estupor.

Miseria.

Dios pesa.

Me llaman vientos de mar.

Van y vienen en grandes cambios; se alargan en

     saltos irritados

que apagan mi temblor, que exasperan los sueños.

Jamás podré seguir.

Yo me veo colgado como un cristo amarillo sobre

     los vidrios pálidos del mundo.

Jacobo Fijman, Orhei, Besarabia, 1898 – Buenos Aires, 1970

imagen: s/d

Poema XXXIV

El ojo enamorado ata los cielos y la tierra;

el ojo enamorado desnuda tierra y cielos; cielos

     unos de otro sobre la tierra.

Y hermosa es la atadura de los cielos, real el día

     real la noche de los cielos.

Hermosos son los cielos acabados donde no caen

     desatados los días y las noches.

Real el día, real la noche.

Jacobo Fijman, Orhei, Besarabia, 1898 – Buenos Aires, 1970

Patrick Kavanagh

Oh, gris y pedregoso

Oh, gris y pedregoso suelo de Monaghan,
tú le robaste la risa a mi amor;
te llevaste el niño feliz de mi pasión
para darme el provinciano que engendraste.

Tú atoraste los pies de mi mocedad
y yo creí que mi tambaleo
tenía el porte y el tranco de Apolo,
y mi torpe mascullar, el aire de su voz.

¡Me decías que el arado era inmortal!
¡Oh, arado conquistador de la lozanía!
El eje oxidado, tu hoja roma
en la lisa pradera de mi frente.

En humeantes estercoleros
cantabas la canción de una prole de cobardes,
tú perfumaste mi ropa con sarna de comadreja,
con comida de cerdo me nutriste,

tú abriste una zanja en mi visión
de la belleza, el amor y la verdad.
¡Oh, gris y pedregoso suelo de Monaghan,
tú saqueaste el banco de mi juventud!

Perdidas las largas horas de placer
para todas las mujeres que aman a los jóvenes.
Oh, aún puedo acariciar el lomo del monstruo
o escribir con pluma no venenosa

su nombre en estos versos solitarios
o mencionar los campos oscuros
donde el primer vuelo alegre de mis rimas
quedó atrapado en una plegaria de campesino.

Mullahinsa, Drummeril, Black Shanco —
dondequiera que mire en el gris y pedregoso
suelo de Monaghan
veo amores muertos que nacieron para mí.

Patrick Kavanagh, Irlanda, 1904-1967 
Versión © Gerardo Gambolini
imagen: Patrick Kavanagh


Stony Grey Soil

O stony grey soil of Monaghan
The laugh from my love you thieved;
You took the the gay child of my passion
And gave me your clod-conceived.

You clogged the feet of my boyhood
And I believed that my stumble
Had the poise and stride of Apollo
And his voice my thick-tongued mumble.

You told me the plough was immortal!
O green-life-conquering plough!
Your mandril strained, your coulter blunted
In the smooth lea-field of my brow.

Gerardo Gambolini

Una defensa de lo visible

La pared se cayó.

El arquitecto niega ser responsable.

La calidad del suelo, sostiene, no es la mejor,

y algunos vientos superan lo predecible.

Fulano de Tal, vecino y profesor de historia,

agrega que en el pasado

ya se cayeron otras paredes.

Mengano de Tal, sociólogo del barrio,

afirma que los vecinos

no armaron tanto lío en esas ocasiones,

porque eran paredes que no le importaban

a nadie.

Zutano de Tal, ensayista de fomento,

propone que en realidad

las paredes no existen: son una alegoría

de nuestras propias limitaciones.

Un trío de periodistas festeja el derrumbe

y lanza suspicacias contra los transeúntes...

Relativistas del mundo, ite.

Vaffanculo.

La pared se cayó.

Si uno anda por ahí, pisa cascotes.

Gerardo Gambolini, Buenos Aires, 1955

imagen: s/d

Sobre un molde de epitafio 

                                                              

                                                  Ni los dioses, ni los hombres ni los estantes de las bibliotecas 

                                                  soportan a un poeta mediocre.

                                                  —Horacio

                                               ¿No comprendes que tus designios están descubiertos?

                                                —Cicerón, Primera Catilinaria

                                  

Una suerte de imperfección era lo que tenía,

y la poesía que inventaba era fácil de olvidar;

conocía la ambición como la palma de su mano

y moría de interés por espacios y ascensores;

cuando leía, respetables escritores disimulaban la risa,

cuando odiaba, los chicos le cantaban sus burlas en las calles.

Fred Johnston

Norte geográfico

Me entero de que el hermano de mi abuelo
se ahogó dando la vuelta al Cabo de Hornos

y surge una suerte de necesidad, como si el eje de lo conocido
se hubiera inclinado. Una cosita más que necesita un lugar

donde encajar. Día de San Esteban —  por un pequeño cementerio acogedor
en un campo en declive, un hombre camina, el rifle abierto,

con su hijo. El tiempo se tranquiliza, una niebla lenta se aleja airada.
Los nombres de las lápidas son del lugar, una lista labrada

de certezas y de qué es qué. Yo no tengo eso,
el don de arraigar, sino que trepo para tocar algo como eso

por los aparejos de mi duda, sintiendo con cada cabeceo
y cada borrasca la necesidad de soltarme, de caer libremente en lo que

vaya a absorberme, a ahogarme. Mi norte geográfico siempre está cambiando,
apenas unos grados desde marcas lejanas, una distancia considerable
           de cerca.

Fred Johnston, Belfast, Irlanda del Norte, 1951
reside en Galway, Irlanda del Sur
Versión © Gerardo Gambolini
imagen: Claude Monet, Las rocas de Pourville, marea baja (1882)

True North

Hearing for the first time that my grandfather’s

Brother had drowned edging round Cape Horn

A sort of want starts up, as if the axis of the known

Had tilted. One more small thing needing a place

To fit. Boxing Day — above a snug wee graveyard

In a sloping hill a man walks, rifle broken, with

His son. Time paces itself, a slow mist danbders off.

The headstones names are local, a carved roll-call

Of certainties and what’s what. I do not possess that,

A rooting gift, but clamber up to touch something like

It through the rigging of my doubt, feeling with every pitch

And squall the need to let go, fall free into what will

Absorb me, drown me. My True North is always shifting,

A few degrees from far off marks a considerable distance

            up close.

Indiferencia

La indiferencia forzada nos hace tontos a ambos.

Rara vez se dice lo cierto (tampoco habría que hacerlo)

¿Qué es el amor sino extrañeza llevada a la cama

y obsequios ofrecidos, para dejar otra extrañeza en libertad?

Y tú, para quien ningún amor es amor suficiente

tal vez conjetures si este o aquel hombre te complace

juzgado por las reglas, por la ropa, por el giro de la charla

cuando, irritado por esa impiedad, se enfría.

Pero yo también soy un amante, a mi modo silencioso,

que no ofrece nada, y es mucho mejor así, además

me acostumbré a aferrarme a la roca del amor

y esperar el rescate de tus mareas cambiantes.

Fred Johnston, Belfast, Irlanda del Norte, 1951

reside en Galway, Irlanda del Sur

Versión © Gerardo Gambolini

Indifference

Forced indifference makes fools of us both.

The right thing is seldom said (nor should it be)

What is love but strangeness brought to bed

And offered gifts, to set another strangeness free?

And you for whom  no love is love enough

May speculate on whether this or that man pleases

By book, by dress, by turn of conversation judged

When warmed beneath such heartlessness, he freezes.

Yet I am lover also, in my silent fashion

Who offers nothing, but it is better of besides

I’m used by now to clinging to love’s rock

And waiting for the rescue of your fickle tides.

Jorge Luis Borges

A quien está leyéndome

Eres invulnerable. ¿No te han dado
los números que rigen tu destino
certidumbre de polvo? ¿No es acaso
tu irreversible tiempo el de aquel río

en cuyo espejo Heráclito vio el símbolo
de su fugacidad? Te espera el mármol
que no leerás. En él ya están escritos
la fecha, la ciudad y el epitafio.

Sueños del tiempo son también los otros,
no firme bronce ni acendrado oro;
el universo es, como tú, Proteo.

Sombra, irás a la sombra que te aguarda
fatal en el confín de tu jornada;
piensa que de algún modo ya estás muerto.

Jorge Luis Borges, Buenos Aires, 1899 – Ginebra, 1986

imagen: Yves Marchand, Melting Clock

Harry Clifton

Benjamin Fondane parte al este

Mírennos ahora, desde los años idos —

            París de entreguerras.

Penélopes y Julietas, cafiches y traficantes

de azúcar y tabaco. Los niños y niñas

con estrellas en la solapa, que duermen sobre paja

como el resto, y sacan el agua sucia.

¿Y quién podría negar que somos iguales, bajo una Ley

que nos aniquila a todos? Conformistas, partisanos,

tú, a quien jamás podría abandonar, mi hermana del alma, 

bebiendo el agua con gusto a bronce de las canillas

de Drancy, donde el tiempo y el espacio son la antesala

            de nuestra última idea de la eternidad —

Los trenes que van en convoyes al este, sellados y numerados,

a un destino desconocido. Pitchipoi,

como lo llama el ingenio según el cuento yiddish —

Una aldea en un claro, zlotys cambiados por francos,

los niños con sus libros, los enfermos y los viejos

atendidos, y el resto sospechosamente mudo

con las postales que vuelven como hojas muertas

desde ese otro mundo en el que nos piden creer.

¡La muerte no es absoluta! ¡Dos y dos son cinco!

            ¡Mis poemas van a sobrevivir!

¿Por qué no volar frente a la razón y gritar

como dice Shestov? Descifrar el anagrama

de mi nombre verdadero, que ahora es barro,

y decirles a Jean Wahl y Bachelard, bien pensants,

que los perdono, mientras acechan en los pasillos

de la Sorbona y las páginas de los Cahiers du Sud.

Nos perdono a todos, porque no sabemos quiénes somos.

Irracionales, fugaces, atrapados entre guerras,

fingiendo nuestra propia muerte, en trece estados-nación,

            mientras las monedas colapsan

y las fronteras y todos nosotros transmigramos

como almas por el espacio neutral del mapa.

Atenas y Jerusalén, Ulises y el Judío Errante —

Allí vamos todos, los vivos y los muertos,

el uno en el otro. . . Llámennos la muchedumbre de París,

irreal, desarraigada, espectros a la deriva,

las cenizas de nuestros ancestros en valijas,

con rumbo a Buenos Aires, con rumbo a lo Nuevo.

En las disipaciones de la sala de vapor, el hedor del baño,

            cuando la gente del Libro

se desvistió, finalmente aprendí a pensar.

Vi la vergüenza y la belleza, y me estremecí

ante las rodillas añosas de los patriarcas, los rollos de las caderas

y los pechos de las mujeres, los cuerpos que aparecían, se alejaban,  

se paraban, se arrodillaban, esperaban, despojados finalmente

de civilización — en su estado natural.

En el fondo de la orgía, detrás del vapor y los grifos

vi los años del auténtico Apocalipsis.

Y ahora me dicen, “Esconde tus poemas, espera —

            En algún momento de mil nueve ochenta

los lectores van a descubrirte. . .” Veo una calle de París,

un viejo buzón, una zona de salto al infinito

en un pasillo cubierto de hojas, donde un editor hace mucho

salió del negocio y un joven

busca en el desorden sibilino y el exceso

unas palabras perdidas — mi hermana del alma, mi esposa

hasta que la muerte nos separe, en las Marchas al Este. . .

Y eso, quién sabe, será la otra vida.

El poeta rumano judío Benjamin Fondane (1898-1944) se mudó a París en 1922. 

Deportado de Drancy, murió en Birkenau.

Harry Clifton, Dublín, Irlanda, 1952

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Benjamin Fondane

Benjamin Fondane Departs For The East

Look at us now, from the vanished years —

            Paris between the wars.

Penelopes and Juliets, primps and racketeers

Of sugar and tobacco. Boys and girls

With stars on their lapels, who sleep on straw

Like everyone else, and carry out the slops.

And who could deny we’re equals, under a Law

Anihilating us all? Conformists, resisters,

You I would never abandon, my own soul-sister,

Drinking brassy water from the taps

Of Drancy, where time and space are the antechamber

            To our last idea of eternity —

Trains going east in convoys, sealed and numbered,

To an unknown destination. Pitchipoi

As the wits describe it, after the Yiddish tale —

A village in a clearing, zlotys changed for francs,

Children at their books, the old and frail

Looked after, and the rest suspiciously blank

On the postcards drifting like dead leaves

Back from that other world we are asked to believe in.

Death is not absolute! Two and two make five!

            My poems will survive!

Why not fly in the face of reason and scream

As Shestov says? Unscramble the anagram

Of my real name, which now is mud,

And tell Jean Wahl and Bachelard, bien pensants,

I forgive them, as they stalk the corridors

Of the Sorbonne, and the pages of the Cahiers du Sud.

I forgive us all, for we know not who we are.

Irrational, fleeting, caught between wars,

Faking our own death, in thirteen nation-states,

            As the monies collapse

And the borders, and all of us transmigrate

Like souls, through the neutral space on the map.

Athens and Jerusalem, Ulysses and the Wandering Jew —

There we all go, the living and the dead,

The one in the other. . . Call us the Paris crowd,

Unreal, uprooted, spectres drifting through,

The ashes of our ancestors in suitcases,

Bound for Buenos Aires, bound for the New.

In the steamroom dissipatings, the bathhouse stink,

            As the people of the Book

Undressed themselves, I learned at last how to think.

I saw the shame and beauty, and I shook

At patriarchs’ aged knees, the love-handles of hips

And women breasts, emerging, disappearing,

Standing, kneeling, waiting, finally stripped

Of civilization — in their natural state.

At the heart of the orgy, I saw into the years

Beyond steam and faucets, to the real Apocalypse.

And now they tell me “Hide your poems, wait —

            Somewhere in Nineteen Eighty

Readers will find you. . . .” I see a Paris street,

Old letterbox, a drop-zone for the infinite

In a leaf-littered hallway, where a publisher long ago

Went out of business, and a young man searches

In the sibylline mess and the overflow

For a few lost words — my own soul-sister, my wife

Till death us do part, in the Eastern Marches. . .

And that, who knows, will be the alterlife.