Thomas Kinsella

Haciendo el té

Cruzaba la ventana de la cocina y me detuve,

la tetera medio llena de agua hirviendo.

Había algo con los chicos, tranquilos afuera:

el nieto, apuesto y cada vez más alto,

y sus tres primas.

                                               Hablando.

No jugando, en el jardín del fondo.

Él estaba parado junto a la mesa, desenvuelto,

entreteniéndolas, dominando;

ellas, sentadas en el banco enfrente de él,

aceptando ser cautivadas y entretenidas.

En su rincón privado. Con la enredadera del vecino

asomando apenas por la pared.

                                   Todavía era un juego.

Vacié el agua caliente en la pileta.

Thomas Kinsella, Dublín, Irlanda, 1928

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Kinsella leyendo en el Gate Theatre de Dublín

Making the Tea

I was passing the kitchen window, and stopped,

with the teapot half full of scalding water.

It was something about the childrn, quiet outside:

the grandson, goodlooking and growing tall,

and his three young girl cousins.

                                               Talking together.

Not playing, in the back yard.

He was standing casual by the garden table,

entertaining them, and holding sway;

they sitting on the bench in front of him,

agreeing to be charmed and entertained.

In their sheltered corner. With the neighbour’s creeper

barely showing over the wall.

                                               It was a game still.

I emptied my hot water into the sink.

El cuerpo llevado a la iglesia

En el teléfono, la voz de ella era distante,

pero largamente familiar.

*

Doblé otra esquina, siguiendo un hábito viejo,

y encontré St. Agnes.

                        La entrada llena de parientes:

primos, con la emoción de ancianos,

presentando esposas y maridos.

Busqué con la mirada a la hermana mayor.

Pero nadie le había avisado. Siempre fuimos

él y yo, nacidos al mismo tiempo.

Ocupamos nuestros sitios en la iglesia,

arrodillándonos y sentándonos

y descubriéndonos unos a otros, aquí y allá.

Sonó una campanilla y apareció un sacerdote joven

por el costado del altar. Comenzó

elogiando al difunto como buen esposo

y buen padre, y amigo de los vecinos.

Depués consoló a los deudos,

rematando las frases piadosas con un modesto floreo.

Se hizo a un lado, y ocupó su lugar

un joven feligrés, corpulento y de bigotes,

que habló con amor y sinceridad.

Un hijo y amigo del muerto.

Siguieron otros, hijas y otro hijo,

recordándolo y juntándose alrededor del ataúd.

Se formaron filas de dolientes en los pasillos laterales,

se acercaron al sacerdote, recibieron la hostia uno por uno

y volvieron a sus sitios.

El servicio terminó con el gesto de la paz

entre los fieles. La joven que estaba a mi lado

me tomó la mano entre las suyas con una sonrisa.

Los hijos e hijas condujeron a los presentes

hacia la puerta de entrada por el pasillo central,

y nos agregábamos detrás de la procesión a medida que pasaba.

Afuera, cuando la familia se fue en coche,

nos volvimos a mezclar en el mismo tumulto amistoso.

Intercambiando números. Arreglando para mantenernos en contacto.

Thomas Kinsella, Dublín, Irlanda, 1928

Versión © Gerardo Gambolini

The Body brought to the Church

Her voice was on the phone was remote,

but familiar from long ago.

                                   *

Round one more corner, by an old habit,

I found St. Agnes’s.

                                 The entrance full of relatives:

cousins, in elderly excitement,

introducing wives and husbands.

I looked around for the older sister.

But no one had called about her. It was always

himself and myself, born at the same time.

We took our places inside, around the church,

kneeling and sitting back

and noticing each other here and there.

A bell rang, and a young priest appeared

from around the side of the altar. He began

by praising the deceased as a good husband

and good father and friend in the neighbourhood.

Then consoled the bereaved,

ending the pious phrases with a modest flourish.

He stepped to one side, and his place was taken

by a young parishioner, moustached and heavy,

who spoke with directness and love.

A son and friend of the dead.

Others followed, daughters and another son,

remembering him and assembling around the coffin.

Lines of mourners formed in the side aisles,

approached the priest, acepted the Host in turn,

and turned away, back toward their places.

The service ended with the gesture of peace

around the congregation. The girl beside me

tookmy hand in both of hers with a smile.

The sons and daugters led the congregation

down the centre aisle toward the front door,

and we joined the end of the procession as it passed.

Outside, when the family were driven away,

we mixed again in the same friendly confusion.

Exchanging numbers. Arranging to keep in touch.

Errando ...

Errando

solo, de un cuarto vacío a otro

por los pasillos de un hotel ruinoso,

buscando el orinal extraviado...

Me desperté

            respirando un olor mental

y sentí en la boca los datos de la noche.

Mujeres nocturnas,

que destrozan la obra de mis días,

¿encontrarán lo que necesitan

en el baldío por venir?

Thomas Kinsella, Dublín, Irlanda, 1928

Versión © Gerardo Gambolini

Wandering alone...

Wandering alone

from abandoned room to room

down the corridors of a derelict hotel,

searching for the lost urinal...

I woke,

             breathing a mental smell,

and tasted the night facts.

Nighwomen,

picking the works of my days apart,

will you find what you need

in the waste still to come?