Salvatore Quasimodo

Hombre de mi tiempo

Aún eres aquel de la piedra y la honda,

hombre de mi tiempo. Estabas en la cabina
con las alas malignas, los meridianos de muerte,
te he visto — dentro del carro de fuego, en las horcas,
en las ruedas de tortura. Te he visto: eras tú,
con tu ciencia exacta incitada al exterminio,
sin amor, sin Cristo. Has vuelto a matar,
como siempre, como mataron tus padres, como mataron
los animales que te vieron por primera vez.
Y esta sangre huele como en el día
en que el hermano le dijo al otro hermano:

“Vamos al campo”. Y aquel eco frío, tenaz,
llega hasta ti, entra en tu jornada.
Olvidad, oh hijos, las nubes de sangre
surgidas de la tierra, olvidad a los padres:
sus tumbas se hunden en las cenizas,
las aves negras, el viento, cubren sus corazones.

Salvatore Quasimodo, Italia, 1901-1968

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Basílica de Sant'Ambrogio, Milán, 1943. 

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Uomo del mio tempo

Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte,
t’ho visto – dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T’ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
Quando il fratello disse all’altro fratello:
«Andiamo ai campi». E quell’eco fredda, tenace,
è giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
Salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

Claudio Piermarini

Dealer Killer

                                      

                                                        para un turro que conozco

El vendrá,

siempre,

como la noche.

Con sus largos dedos blancos

de frío papel glasé,

su sonrisa narcicista

y su carnet del diablo.

El vendrá sin duda.

Vos sos su droga.

“No cure for love”

No hay pastillas

contra el fantasma de una mujer,

que vuelve cada noche como una loba

a arrancarte jirones de su piel

tatuada en tus entrañas.

Claudio Piermarini, Buenos Aires, 1956

reside actualmente en Tucumán

imagen: s/d

Hans Magnus Enzensberger // de "El hundimiento del Titanic"

Canto primero

Hay alguien que escucha muy cerca de aquí,

espera, retiene el aliento.

Dice: Es mi voz la que habla.

Nunca más, dice él,

va a estar todo tan tranquilo,

tan seco y cálido como ahora.

Se escucha a sí mismo

en su cabeza burbujeante.

Dice: No hay nadie más

aquí. Esta tiene que ser mi voz.

Espero, retengo el aliento,

escucho. El rumor distante

en mis oídos, antena

de carnes suaves, no significa nada.

Es tan sólo el latido

de la sangre en las venas.

He esperado mucho tiempo

con el aliento retenido.

Rumor blanco en los auriculares

de mi máquina del tiempo.

Sordo zumbido cósmico.

Ni un sonido, ninguna llamada de auxilio.

La radio permanece muda.

O éste es el fin,

me digo, o es que

ni siquiera hemos comenzado.

¡Aquí, sí! ¡Ahora!

Se oye un rasguido, un crujir, algo

que se desgarra. Aquí está. Una uña helada

que araña la puerta y se queda quieta.

Algo cruje.

Un lienzo largo e interminable,

una inmaculada tela blanca

que se desgarra, lentamente al principio

y luego más y más de prisa,

se rasga en dos pedazos con un silbido.

Esto es el principio.

¡Escuchad! ¿No lo oís?

¡Agarraos bien!

Y regresa el silencio.

Sólo se oye un sutil tintineo

en los aparadores,

el temblor del cristal,

más y más tenue

hasta desaparecer.

¿Quieres decir que

eso fue todo?

Sí. Todo pasó.

Eso fue sólo el principio.

El principio del fin

es siempre discreto.

A bordo son ahora

las once cuarenta. Hay una grieta

de doscientos metros

en el casco de acero,

bajo la línea de flotación,

abierta por un cuchillo gigantesco.

El agua corre

hacia las escotillas.

Emergiendo treinta metros,

el iceberg pasa silencioso,

se desliza junto al barco resplandeciente,

y se pierde en la oscuridad.

El iceberg

El iceberg avanza hacia nosotros

inexorablemente.

Vedlo cómo se suelta

del frente del glaciar,

de los pies del glaciar.

Sí, es blanco,

se mueve,

sí, es más grande

que todo cuanto avanza

en el mar,

en el aire

o la tierra.

Sueños mortales

que una larga caravana

de icebergs atraviesa.

«A doscientos cincuenta pies de altura

sobre el nivel del mar,

destellan sus colores

que son maravillosos

y totalmente diáfanos.»

«Como si fuese un sol

multiplicado

sobre las celosías de cientos de palacios.»

Mejor es no pensar en lo que pesa

un iceberg.

Cuantos lo han visto

no olvidarán jamás tal espectáculo

aunque vivan cien años.

«Ese espectáculo aguza la imaginación

pero llena el corazón

de un sentimiento de involuntario horror.»

El iceberg carece de futuro.

Flota a la deriva.

No podemos hacer uso de él.

Existe, sin duda.

No tiene valor.

La confortabilidad

no es su fuerte.

Es mayor que nosotros.

Siempre y únicamente

vemos su cima.

Es efímero.

No se preocupa.

Nunca progresa,

pero «cuando, parecido

a una inmensa mesa

de mármol blanco,

veteado de azules,

se mueve de improviso y quiebra lo profundo,

todo el mar se estremece.»

En nada nos concierne,

sigue su ruta monocorde,

no necesita nada,

no se reproduce,

y se derrite.

No deja huellas.

Se disipa perfectamente.

Sí, esa es la palabra:

perfectamente.

Canto V

Tomad lo que os han quitado,

tomad a la fuerza lo que siempre ha sido vuestro,

gritó, congelándose en su ajustada chaqueta,

su pelo ondeando bajo el pescante,

soy uno de vosotros, gritó,

¿qué esperáis? Este es el momento,

echad abajo las barandas,

tirad a esos degenerados por la borda

con todos sus baúles, perros, lacayos,

mujeres, y hasta niños,

usad la fuerza bruta, los cuchillos, las manos.

Y les mostró el cuchillo,

y les mostró las manos desnudas.

Pero los pasajeros del entrepuente,

emigrantes, todos a oscuras,

se quitaron las gorras

y lo escucharon en silencio.

¿Cuándo tomaréis la venganza,

si no ahora? ¿O es que no podéis

soportar ver sangre?

¿Y la sangre de vuestros hijos?

¿Y la vuestra? Y se arañó la cara,

y se cortó las manos,

y les mostró la sangre.

Pero los pasajeros de entrepuente

lo escuchaban inmóviles.

No porque él no hablara lituano

(no lo hablaba), ni porque estuvieran ebrios

(hacía tiempo que habían vaciado

sus anticuadas botellas

envueltas en toscos pañuelos),

ni porque estuvieran hambrientos

(aunque estaban hambrientos):

Era otra cosa. Algo

difícil de explicar.

Entendían bien

lo que él decía, pero no lo

entendían a él. Sus frases

no eran las frases de ellos. Golpeados

por otros miedos y otras esperanzas,

aguardaban allí pacientemente

con sus bolsos, sus rosarios,

sus raquíticos hijos, recostados

en las barandas, dejaron

pasar a otros, prestándole atención

respetuosamente,

y esperaron hasta que se ahogaron.

H. Magnus Enzensberger, Alemania, 1929
de El hundimiento del Titanic [der Untergang der Titanic]
traducción de Heberto Padilla con la colaboración de

Hans Magnus Enzensberger y Michael Faber–Kaiser
imagen: de Wreck and Sinking of the Titanic, editado por Marshall Everett (1912).
[Public domain image]

El Editor recomienda la versión completa de El hundimiento del Titanic, en http://www.bsolot.info/wp-content/uploads/2011/02/Enzensberger_Hans_Magnus-El_hundimiento_del_Titanic.pdf

Giacomo Leopardi

El infinito

Siempre amé esta colina yerma

y este seto que gran parte

del último horizonte oculta de la vista.

Pero, sentado y mirando, inmensos

espacios al otro lado de él, y silencios

sobrehumanos, y una hondísima calma

imagina mi fantasía; entonces mi corazón

por poco se estremece. Y al oír el viento

susurrar entre las plantas,

ese infinito silencio con esta voz

comparo: y me viene a la mente lo eterno,

y las estaciones muertas, y la presente

y viva, y sus sonidos. Así, en esta

inmensidad se ahoga mi pensamiento:

y el naufragio me es dulce en este mar.

Giacomo Leopardi, Italia, 1798-1837

Versión © Gerardo Gambolini

imagen:  Leopardi, óleo de A. Ferrazzi (1820)

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L’infinito 

Sempre caro mi fu quest’ermo colle
E questa siepe, che da tanta parte
Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedento e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiette
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
E le morte stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Cosí tra questa
Inmensità s’annega il pensier mio:
E il naufragar m’è dolce in questo mare.

Carlos Drummond de Andrade

Pasaje del año

El último día del año
no es el último día del tiempo.
Otros días vendrán
y nuevos muslos y vientres te comunicarán el calor de la vida.
Besarás bocas, rasgarás papeles,
harás viajes y tantas celebraciones
de aniversario, graduación, promoción, gloria,
dulce muerte con sinfonía y coral,
que el tiempo quedará repleto y no oirás el clamor,
los irreparables aullidos
del lobo, en la soledad.

El último día del tiempo
no es el último día de todo.
Queda siempre una franja de vida
donde se sientan dos hombres.
Un hombre y su contrario,
una mujer y su pie,
un cuerpo y su memoria,
un ojo y su brillo,
una voz y su eco,
y quien sabe si hasta Dios…

Recibe con simplicidad este presente del acaso.
Mereciste vivir un año más.
Desearías vivir siempre y agotar la borra de los siglos.
Tu padre murió, tu abuelo también.
En ti mismo mucha cosa ya expiró, otras acechan la muerte,
pero estás vivo. Una vez más estás vivo.
Y con la copa en la mano
esperas amanecer.

El recurso de embriagarse.
El recurso de la danza y del grito,
el recurso de la pelota de colores,
el recurso de Kant y de la poesía,
todos ellos… y ninguno resuelve nada.

Surge la mañana de un nuevo año.

Las cosas están limpias, ordenadas.
El cuerpo gastado se renueva en espuma.
Todos los sentidos alerta funcionan.
La boca está comiendo vida.
La boca está atascada de vida.
La vida escurre de la boca,
mancha las manos, la vereda.
La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia.

Carlos Drummond de Andrade
Versión de Rodolfo Alonso

imagen: Broken glass, óleo de Todd Ford (2008-9) 


Passagem do ano

O último dia do ano

não é o último dia do tempo.

Outros dias virão

e novas coxas e ventre te comunicarão o calor da vida.

Beijarás bocas, rasgarás papéis,

farás viagens e tantas celebrações

de aniversário, formatura, promoção, glória, 

doce morte com sinfonia e coral,

que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,

os irreparáveis uivos

do lobo, na solidão.

O último dia do tempo

não é o último dia de tudo.

Fica sempre uma franja de vida

onde se sentam dois homens.

Um homem e seu contrário,

uma mulher e sua memória,

um olho e seu brilho,

uma voz e seu eco,

e quem sabe até se Deus...

Recebe com simplicidade este presente do acaso.

Mereceste viver mais um ano.

Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.

Teu pai morreu, teu avô também.

Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,

mas estás vivo.Ainda uma vez estás vivo,

e de copo na mão

esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.

O recurso da dança e do grito,

o recurso da bola colorida,

o recurso de Kant e da poesia,

todos eles...e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.

O corpo gasto renova-se em espuma.

Todos os sentidos alerta funcionam.

A boca está comendo vida.

A boca está emtupida de vida.

A vida escorre da boca,

lambuza as mãos, a calçada.

A vida é gorda, oleosa,mortal,sub-reptícia.

Edgar Allan Poe // El cuervo

El cuervo

Cierta vez que promediaba triste noche, yo evocaba,

Fatigado, en viejos libros, las leyendas de otra edad.

Yo cejaba, dormitando; cuando allá, con toque blando,

Con un roce incierto, débil, a mi puerta oí llamar.

«A mi puerta un visitante —murmuré— siento llamar:

Eso es todo, y nada más.»

¡Ah, es fatal que lo remembre! fué en un tétrico Diciembre;

Rojo espectro enviaba al suelo cada brasa del hogar.

Yo, leyendo, combatía mi mortal melancolía

Por la virgen clara y única que ya en vano he de nombrar,

La que se oye «Leonora» por los ángeles nombrar,

            Ah! por ellos, nada más!

Y al rumor, vago, afelpado, del purpúreo cortinado,

De fantásticos terrores sentí el alma rebosar.

Mas, mi angustia reprimiendo, confortéme repitiendo:

«Es sin duda un visitante quien, llamando, busca entrar;

Un tardío visitante que a mi cuarto busca entrar;

            Eso es todo, y nada más.»

Vuelto en mí, no más vacilo; y en voz alta, ya tranquilo:

«Caballero —dije— o dama, mi retardo perdonad;

Pero, de hecho, dormitaba, y a mi puerta se llamaba

Con tan fino miramiento, noble y tímido a la par,

Que aun dudaba si era un golpe» —dije; abrí de par en par:

            Sombras fuera, y nada más.

Largo tiempo, ante la sombra, duda el ánima y se asombra,

Y medita, y sueña sueños que jamás osó un mortal.

Todo calla, taciturno; todo abísmase, nocturno.

Pude allí quizás un nombre: «Leonora», murmurar,

Y, en retorno, supo el eco: «Leonora» murmurar;

            Esto solo, y nada más.

A mi cuarto volví luego. Mas, el alma toda en fuego,

Sentí un golpe, ya más fuerte, batir claro en ventanal.

«De seguro, de seguro —dije— hay algo, allí en lo oscuro,

que ha tocado a mi persiana. Y el enigma aclare ya: —

Corazón, quieto un instante! y el enigma aclare ya: —

            Es el viento, y nada más.»

Dejo francos los batientes, y, batiendo alas crujientes,

Entra un cuervo majestuoso de la sacra, antigua edad.

Ni aun de paso me saluda, ni detiénese, ni duda;

Pero a un busto que en lo alto de mi puerta, fijo está,

Sobre aquel busto de Palas que en mi puerta fijo está,

            Va y se posa, y nada más.

Frente al ave, calva y negra, mi triste ánimo se alegra,

Sonreído ante su porte, su decoro y gravedad.

«No eres —dije— algún menguado cuervo antiguo que has dejado

Las riberas de la Noche, fantasmal y señorial!

En plutónicas riberas, ¿cuál tu nombre señorial?»

            Dijo el Cuervo: «Nunca más».

           

Me admiró, por cierto, mucho, que así hablara el avechucho.

No era aguda la respuesta, ni el sentido muy cabal:

Pero en fin, pensar es llano que jamás viviente humano

Vio, por gracia, a bestia o pájaro, quieto allá en el cabezal

De su puerta, sobre un busto que adornara el cabezal,

            Con tal nombre: «Nunca más».

Pero, inmóvil, sobre el busto venerable, el Cuervo adusto

Supo sólo en esa frase, su alma obscura derramar.

Y no dijo más, en suma, ni movió una sola pluma.

Y yo, al fin: «Cual muchos otros, tú también me dejarás.

Perdí amigos y esperanzas: tú también me dejarás.»

            Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Conturbado al oír esta cabalísima respuesta:

«Aprendió —pensé— las sílabas que repite sin cesar,

De algún amo miserable que el desastre inexorable

Persiguió ya tanto, tanto, que por treno funeral,

Por responso a sus ensueños, su estribillo funeral

            Era: ‘¡Nunca, nunca más!’ ».

Y, del Cuervo reverendo, mi tristeza aun sonriendo,

Ante puerta y busto y pájaro rodé luego a mi sitial;

Y, al amor del terciopelo, fue enlazando mi deesvelo

Mil ficciones, indagando qué buscaba, inmemorial,

Aquel flaco, torpe, lúgubre, rancio cuervo inmemorial

            con su eterno «Nunca más».

Mudo ahora, esto inquiría; mudo ante él, porque sentía

Que hasta lo íntimo del pecho me abrasaba su mirar;

Esto y más fuí meditando, reposándome en lo blando

Del cojín violeta obscuro que ya nunca oprimirás,

El cojín —junto a mi lámpara— que ya nunca oprimirás,

            Oh, Leonora: ¡nunca más!

Y ensoñé que en el ambiente columpiaban dulcemente,

Emisarios invisibles, incensario inmaterial.

Y exclamé: «¡Triste alma mía: por sus ángeles te envía

El Señor, tregua y nepente con que al fin olvidarás!

¡Bebe, oh, bebe ese nepente, y a Leonora olvidarás!»

            Dijo el Cuervo: «Nunca más».

«¡Ya te enviara aquí el Maldito, ya, indomable aunque proscrito,

Oh profeta o ave o diablo —dije—, Espíritu del mal —

A este páramo embrujado y a este hogar de horror colmado

Te empujara la tormenta: dime, oh, dime con verdad:

En Galaad, ¿existe un bálsamo? Dime! Imploro la verdad!»

            Dijo el Cuervo: «Nunca más».

«Por el Cielo que miramos, por el Dios en que adoramos,

Oh profeta, ave o demonio —dije—, Espíritu del mal:

Di si esta alma dolorida podrá nunca, en otra vida,

Abrazar a la áurea virgen que aquí en vano ha de nombrar!

¡La que se oye ‘Leonora’ por los ángeles nombrar!»

            Dijo el Cuervo: «Nunca más».

«¡Partirás, pues has mentido, o ave o diablo!» clamé, erguido.

«¡Ve a tu Noche plutoniana! ¡goza allí la Tempestad!

¡Ni una pluma aquí, sombría, me recuerde tu falsía!

¡Abandona ya ese busto! ¡deja mi alma en soledad!

¡Quita el pico de mi pecho! ¡deja mi alma en soledad!»

            Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Y aun el Cuervo, inmóvil, calla: quieto se halla, mudo se halla

En tu busto, oh Palas pálida que en mi puerta fija estás;

Y en sus ojos, torvo abismo, sueña, sueña el diablo mismo,

Y mi lumbre arroja al suelo su ancha sombra pertinaz,

Y mi alma, de esa sombra que allí tiembla, pertinaz,

            No ha de alzarse, ¡nunca más!

Edgar A. Poe, Estados Unidos, 1809–1849

versión de Carlos Obligado

de Los poemas de Edgar Poe, Tercera Edición, Espasa-Calpe Argentina, 1944

imagen: ilustración de El Cuervo (1912), por Edmund Dulac.

Image in the public domain

Eugenio Montejo

Regreso

Un instante la silla ha regresado
a su lejano árbol
con sus verdes tatuajes ya secos.

Sus pájaros están dispersos, muertos,
y la manada del rugoso cuero
yace plegada bajo las tachuelas.

Ya no hay más que silencio nivelado
bajo la sombra de un follaje extinto
donde se curte todo su misterio.

Fiel a sus tablas, sólo da reposo,
cuando en tardes la hemos recostado
a la pared, ahogando una memoria
de días que crecieron como un árbol
y la vida tronchó por cosa muerta,
claveteada con viejos pensamientos.

Eugenio Montejo, Caracas, Venezuela, 1938 – Valencia, España, 2008

imagen: Silla vacía, foto de Saul Landell

Uccello, hoy 6 de agosto

En el cuadro de Uccello hay un caballo
que estuvo en Hiroshima.
Nadie lo ve cuando se ausenta,
cuando sus ojos beben sombra
sobre los cascos que se pulverizan.

Uccello dejó un mapa de la guerra
arcaico, con armas inocentes.
No dibujaba aviones ni torpedos,
desconocía los submarinos,
su muerte iba del gris al rojo, al verde.

Sólo el caballo en este 6 de agosto
está herrado con viejas cicatrices,
sólo sus patas llevan en la noche
a la desolación del exterminio.

Es un caballo torvo, atado a un árbol,
siempre listo en su silla,
Uccello lo cubrió con capas de pintura,
lo borró de su siglo,
y hoy aguarda en el fondo de la cuadra
con los jinetes del Apocalipsis.

Eugenio Montejo, Caracas, Venezuela, 1938 – Valencia, España, 2008

Ricardo Güiraldes

Viajar

Asimilar horizontes. ¿Qué importa si el mundo
es plano o redondo?
Imaginarse como disgregado en la atmósfera,
que lo abraza todo.
Crear visiones de lugares venideros y saber
que siempre serán lejanos,
inalcanzables como todo ideal.
Huir lo viejo.
Mirar el filo que corta una agua espumosa
y pesada.
Arrancarse de lo conocido.
Beber lo que viene.
Tener alma de proa.

Ricardo Güiraldes, Buenos Aires, 1886 – París, 1927 

imagen: blogmuseoguiraldes.com.ar

Tengo miedo de mirar mi dolor

Tengo miedo de mirar mi dolor.
No vaya a ser que me quede demasiado grande.
Prefiero calzar mi debe como una valentía de espuelas
e hincando mi pereza, que quisiera morir
cobardemente, andar con frente firme ante la
pampa yerma del dolor de los otros.
Sólo así quiero merecer.

Ricardo Güiraldes, Buenos Aires, 1886 – París, 1927

Fred Johnston

Transfiguración

"El mar no es un lugar para estar, si uno puede evitarlo..."

—W. H. Auden, The Enchafèd Flood

Yo soy el mar, dijo ella: ven a nadar en mí.

Recuerda la excelente disertación de Auden

yo soy el cambio y la agitación, las cosas alteradas

lo contrario absoluto de la estabilidad.

Yo soy la luna, las mareas, la caracola que surge

de la mera imaginación — desprecio la roca

asentada en su solidez como una proposición

matemática — yo soy algo

muy distinto. Ella extendió los brazos

e hizo una pirueta en la arena mojada, blanda,

de nuevo con esa risa que yo conocía de la música

cuando cada instrumento le informa

al otro sobre el milagro de la armonía

y el tono. Somos demasiado inteligentes

para despreciar la luz de luna, dijo ella, nos

descubre, es fuego convertido en plata

por alquimia. Mira cómo pinta

mis uñas, y he vivido en cuevas

de fuego puro, soy peligrosa e inmune

al orden común y las retricciones sociales —

una brisa marina nos despertó, arena en nuestro pelo

sus brazos estaban sobre mí, y dijo susurrando

que el amor era caos, turbulencia,

la noche era su vía natural —

letras demenciales grabadas en nuestra piel

nuestras lenguas resecas lamieron sal

nos quitamos la arena de los ojos y escuchamos

el arrullo entrecortado de los barcos que venían.

Fred Johnston, Belfast, Irlanda del Norte, 1951
reside en Galway, Irlanda del Sur
Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Moon Over Beach, Owl’s Flight Photography

Image under Creative Commons License

Transfiguration

‘The sea is no place to be if you can help it...’

—W. H. Auden, The Enchafèd Flood

I am the sea, she said: come swim in me.

Remember Auden’s dreamy dissertation

I am change and upheaval, things disturbed

the living opposite of stability.

I am moon, tides, the shell forming

from sheer imagination — I despise the rock

that sits in its solidness like a proposition

of mathematics — I am something

very different. She stretched out her arms

and pirouetted on the soft, et sand,

with that laugh again I’d had known in music

when each instrument informs

the other of the miracle of harmony

and tone. We are too quick

to despise moonlight, she said, it finds

us out, it is fire turned by alchemy

into silver. Look how it paints

my fingernails, and I have lived in caves

of pure fire, I am dangerous and immune

to common order and civil restraints —

a sea breeze woke us, sand in our hair

her arms were over me and she murmured

that love was chaos, turbulence,

night was its natural thoroughfare —

letter of lunacy burned on our skin

our parched tongues lapped salt

we wiped sand from our eyes and heard

the breathy lullaby of boats coming in.

Brian Coffey

de La muerte de Héctor

6

Homero dónde nació dónde yace hijo de quién

qué viajes emprendidos no se sabe                 Su obra

perdura testimonio de inquebrantable mirada triste contenida

un arpa usa        fondo para versos cantados

No se cortó las uñas no fue indiferente no enmascaró

la luz que suponemos había entrado una vez a sus ojos para marcar la memoria

con la exacta luz del sol al mediodía reflejada en el mar agitado por el viento

La noche negra para la muerte             los colores de la mañana y la tarde para la vida

el rosa el glauco el oleaje malva tapizando

la anatomía mutilada el negro el blanco el rojo del hombre en guerra

los gritos las mujeres aguzando la paciencia los corazones vaciados

Sus oídos abiertos a la palabra hablada y las palabras a través del tiempo

como arena llevada por el viento

palabras de triunfo enemistades atentas hechizos tramados malicia

torbellino de sonido continuo mezclado en un oído perfecto

alisando todo y cada cosa de manera coherente y más real que la historia

Prudente Homero que sobrevivió para escribir sus poemas

se guardó acaso astutamente en lo profundo del corazón atribulado

lo que no habría complacido a sus clientes anfitriones

ni llegado por resonancia al corazón de señores envanecidos

pero podría al final llegar a nuestra alma agobiada

Brian Coffey, Irlanda, 1905-1995
Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Peter Paul Rubens, La muerte de Héctor (1630-1635)

Image under Creative Commons Attribution License

Museum Boijmans Van Beuningen

from Death of Hektor 

6

Homer where born where buried of whom the son

what journeys undertaken not known   His work

abides witness to unfaltering sad gaze constrained

a harp he uses             background for verses sung.

He pared no fingernails not indifferent   not masked

Light we suppose once had entered eyes to brand memory

with noon’s exact flame of sun mirrored in wind-stirred sea

black night for death                Colours of morning evening for life

the rose the glaucous the amethystine wave-work carpeting

maimed anatomy black white red of man at war

screams the women keening patience the emptied hearts

His ears open to spoken word and words down time like wind-blown sand

words of triumph

unsleeping enmities wound-up spells malice

swirl of sound continual mixed in a perfect car

surfacing coherent truer than history all and everything

Prudent Homer who survived to make his poems

did he keep unsaid wordly in innermost anguished heart

what would not have pleased his client banqueters

not reached by resonance the hearts of self-approving lords

yet at last might reach our raddled selves