Leonardo Sciascia

Bailarinas en el tren

Llevan polleras largas, bufandas

arcoiris — y se abandonan cansadas,

estiran las piernas en los asientos.

Lamentan la cuenta del hotel,

el apuro de la partida, el sueño

cortado al alba.

Sus nombres — Mónica, Marisa —

tienen el triste brillo de las perlas

que las muchachas compran en las ferias.

Pobres, locuaces golondrinas que migran

de un desierto a un desierto,

golondrinas cansadas sin primavera.

Cierran los ojos; un frío

velo de sueño cubre sus rostros,

aflora una infancia de dolor: blanca,

apenas viva en el aliento

sobre el iris chillón de las bufandas.

Leonardo Sciascia, 1921-1989, Sicilia, Italia

Versión © Gerardo Gambolini

imagen & texto italiano tomados de

www.salvatoreloleggio.blogspot.com

Ballerine in treno

Vestono gonne lunghe, hanno sciarpe

d’arcobaleno – e si abbandonano affrante,

allungano le gambe sui sedili.

Lamentano il conto dell’albergo,

l’affanno della partenza, il sonno

reciso all’alba.

I loro nomi – Monica, Marisa –

hanno la triste luce delle perle

che le ragazze comprano alle fiere.

Povere, loquaci rondini che migrano

da un deserto a un deserto,

rondini stanche senza primavera.

Chiudono gli occhi; un freddo

velo di sonno segna i loro volti,

un’infanzia di pena affiora: bianca,

appena viva del respiro

sull’iride squillante delle sciarpe.

Eugenio Montejo

Lisboa

                                                        a Octavio Paz

También de ti se irá Lisboa,

es decir ya se fue, ya va muy lejos,

con sus colinas de casas blancas,

los celajes de Ulises sobre sus piedras

y la niebla que va y viene entre sus barcos.

Lisboa se fue por esos rumbos del camino

por donde huyó la juventud,

sin que retengas la huella de un guijarro.

Hoy es memoria, ausencia, sueño,

pero palpaste su suelo antes de verla,

su viejo río era esa raya honda

que cruza la palma de tu mano.

Y tal vez si te apresuras la divises,

puede encontrarse tras el muro de ti mismo

donde se expande el horizonte.

Es decir, has de esperarla a cada instante,

suele enunciarse de improviso ante los ojos,

Lisboa se oculta, retorna, va contigo:

hay un jirón de su crepúsculo en la sombra

de quien cruzó una vez sus calles

que lo va acompañando por el mundo

y se aleja con pasos desconocidos.

Eugenio Montejo, Caracas, Venezuela, 1938 – Valencia, España, 2008

imagen: Lisboa [Alfama - Public domain]

El naufragio

El naufragio de un cuerpo en otro cuerpo

cuando en su noche, de pronto, se va a pique…

Las burbujas que suben desde el fondo

hasta el bordado pliegue de las sábanas.

Negros abrazos y gritos en la sombra

para morir uno en el otro,

hasta borrarse dentro de lo oscuro

sin que el rencor se adueñe de esta muerte.

Los enlazados cuerpos que zozobran

bajo una misma tormenta solitaria,

la lucha contra el tiempo ya sin tiempo,

palpando lo infinito aquí tan cerca,

el deseo que devora con sus fauces,

la luna que consuela y ya no basta.

El naufragio final contra la noche,

sin más allá del agua, sino el agua,

sin otro paraíso ni otro infierno

que el fugaz epitafio de la espuma

y la carne que muere en otra carne.

Eugenio Montejo, Caracas, Venezuela, 1938 – Valencia, España, 2008

Alan Dugan

Recuerdos borrachos de Anne Sexton

La primera y última vez que vi

a mi ex amante Anne Sexton fue en

una lectura de poesía en protesta contra

alguna guerra inconstitucional en Asia

cuando un académico hijo de puta,

para poner a prueba su fama de borracha

le dio un vaso de cerveza lleno de vino

después de que leímos. Ella se lo bebió

entero, mirándome directo

a los ojos y luego dijo

“No me importa lo que creas,

¿sabes?” como si yo fuera

su ex ¿qué? ¿marido, amante,

qué? Y justo cuando yo

iba a decirle que la amaba, fui, oh,

fui interrumpido por mi bello enemigo

Galway Kinnell, quien le dijo

“Tal como me dijeron, tus ojos,

tienes uno azul y uno verde”

Y ahí estaban, los dos

bellos poetas, mirándose

uno al otro a sus bellos ojos

mientras yo bebía la borra de su vino.

Alan Dugan, Estados Unidos, 1923-2003

versión © Gerardo Gambolini

imagen: s/d

Drunken Memories Of Anne Sexton

The first and last time I met
my ex-lover Anne Sexton was at
a protest poetry reading against
some anti-constitutional war in Asia
when some academic son of a bitch,
to test her reputation as a drunk,
gave her a beer glass full of wine
after our reading. She drank
it all down while staring me
full in the face and then said

“I don't care what you think,
you know,” as if I was
her ex-what, husband, lover,
what? And just as I
was just about to say I
loved her, I was, what,
was, interrupted by my beautiful enemy
Galway Kinnell, who said to her

“Just as I was told, your eyes,
you have one blue, one green”
and there they were, the two
beautiful poets, staring at
each others’ beautiful eyes
as I drank the lees of her wine. 

Diario de la semana

Oh me levanté y fui a trabajar

y trabajé y volví a casa

y comí y hablé y me fui a dormir.

Después me levanté y fui a trabajar

y trabajé y volví a casa

del trabajo y comí y dormí.

Después me levanté y fui a trabajar

y trabajé y volví a casa

y comí y miré un programa y dormí

Después me levanté y fui a trabajar

y trabajé y volví a casa

y comí bife y me fui a dormir.

Después me levanté y fui a trabajar

y trabajé y volví a casa

y comí y cogí y me fui a dormir.

¡Después fue sábado, sábado, sábado!

¡El amor debe ser la razón de la semana!
¡Fuimos de compras! ¡Ví nubes!

¡Los niños explicaban todo!

¡Pude hablar de lo que importa!

¿Qué bebí el sábado a la noche

que me perdí la primera, la mejor mitad del domingo?

La segunda mitad no fue digna de estas “noticias”.

Después me levanté y fui a trabajar

y trabajé y volví a casa

del trabajo y comí y me fui a dormir,

renovado pero cansado por el fin de semana.

Alan Dugan, Estados Unidos, 1923-2003

versión © Gerardo Gambolini

On A Seven-Day Diary

Oh I got up and went to work
and worked and came back home
and ate and talked and went to sleep.
Then I got up and went to work
and worked and came back home
from work and ate and slept.
Then I got up and went to work
and worked and came back home
and ate and watched a show and slept.
Then I got up and went to work
and worked and came back home
and ate steak and went to sleep.
Then I got up and went to work
and worked and came back home
and ate and fucked and went to sleep.
Then it was Saturday, Saturday, Saturday!
Love must be the reason for the week!
We went shopping! I saw clouds!
The children explained everything!
I could talk about the main thing!
What did I drink on Saturday night
that lost the first, best half of Sunday?
The last half wasn't worth this ‘word.’
Then I got up and went to work
and worked and came back home
from work and ate and went to sleep,
refreshed but tired by the weekend. 

Poema sin título - I

Una vez, una alumna mía leyó un libro que teníamos.

Estaba haciendo una tarea de historia sobre

la decadencia y caída del Imperio Romano

y lloraba. Cuando le pregunté por qué

dijo Porqué. Toda esa gente muerta.

Le dije que si uno empieza a llorar por los muertos

no tendrá mucho tiempo para más nada.

Además, cuando toda la gente de la ciudad fue asesinada

o desapareció, pues su cultura llegó demasiado alto,

los bárbaros dejaron con vida a algunos campesinos

por su valor alimenticio. Algunos bárbaros violaron

a alguna campesina que engendró

una criatura que en última instancia te engendró a ti  

y a mí, de modo que hay una continuidad familiar,

así que no llores, es obvia, ¡mira alrededor!

Es por esa razón que los americanos

somos una nación de campesinos y bárbaros.

Alan Dugan, Estados Unidos, 1923-2003

versión © Gerardo Gambolini

Untitled Poem – I

Once, one of my students read a book we had.

She was doing a history assignment on

the decline and fall of the Roman Empire

and crying. When I asked her why

she said Because. All those people died.

I said that if you start to cry for the dead

you won’t have much time for anything else.

Besides, after all the city people were killed

or died off, because their cultures got too high,

the barbarians kept some peasants alive

for their food value. Some barbarians raped

some peasant woman who produced

a child who ultimately produced you

and me, so there is this family continuity,

so don’t cry, it’s obvious, look around!

This is the reason why we Americans 
are a nation of peasants and barbarians.

Jack Gilbert

Fracasar y volar

Todos olvidan que Ícaro también voló.

Es lo mismo cuando el amor llega a su fin

o el matrimonio fracasa y la gente dice que sabía

que aquello era un error, que todo el mundo

decía que jamás podría funcionar. Que ella tenía

suficiente edad para haberlo visto. Pero si algo

vale la pena de ser hecho, vale la pena hacerlo mal.

Como estar ahí junto al mar aquel verano

en el otro lado de la isla mientras

el amor se apagaba en ella, y las estrellas

brillaban tanto esas noches que

cualquiera sabía que no iban a durar.

Todas las mañanas la veía dormida en mi cama

como una aparición, su delicadeza

la de un antílope erguido en la niebla del alba.

Todas las tardes la veía regresar

por el campo pedregoso después de nadar,

la luz del mar detrás de ella, y el cielo inmenso

del otro lado. La escuchaba

mientras comíamos. ¿Cómo pueden decir

que el matrimonio fracasó? Como la gente que

volvía de Provenza (cuando era Provenza)

y decía que era linda pero que la comida era grasosa.

Yo creo que Ícaro no estaba cayendo cuando cayó,

sino sólo llegando al final de su triunfo.

Jack Gilbert, Pittsburgh, Pennsylvania, Estados Unidos, 1925-2012

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: s/d

Failing and Flying

Everyone forgets that Icarus also flew.
It's the same when love comes to an end,
or the marriage fails and people say
they knew it was a mistake, that everybody
said it would never work. That she was
old enough to know better. But anything
worth doing is worth doing badly.
Like being there by that summer ocean
on the other side of the island while
love was fading out of her, the stars
burning so extravagantly those nights that
anyone could tell you they would never last.
Every morning she was asleep in my bed
like a visitation, the gentleness in her
like antelope standing in the dawn mist.
Each afternoon I watched her coming back
through the hot stony field after swimming,
the sea light behind her and the huge sky
on the other side of that. Listened to her
while we ate lunch. How can they say
the marriage failed? Like the people who
came back from Provence (when it was Provence)
and said it was pretty but the food was greasy.
I believe Icarus was not failing as he fell,
but just coming to the end of his triumph. 

En censura de la poesía

Cuando al Rey de Siam le disgustaba un cortesano

le obsequiaba un hermoso elefante blanco.

La fantástica bestia exigía tal ritual

que cuidarla correctamente significaba la ruina.

Pero cuidarla incorrectamente era peor.

Parece que el regalo no podía rechazarse.

Jack Gilbert, Pittsburgh, Pennsylvania, Estados Unidos, 1925-2012

Versión © Gerardo Gambolini

In Dispraise Of Poetry

When the King of Siam disliked a courtier,
he gave him a beautiful white elephant.
The miracle beast deserved such ritual
that to care for him properly meant ruin.
Yet to care for him improperly was worse.
It appears the gift could not be refused.

Ronald Stuart Thomas

Evans

¿Evans? Sí, muchas veces bajé

los toscos escalones

de la cocina sombría

con su fuego de leña, donde cantaban grillos

acompañando el silbido de la pava negra,

y entraba así a la fría oscuridad

para ahogarme en la densa marea

de la noche que envolvía las paredes

de su granja austera en lo alto de la loma.

No era la oscuridad que me llenaba los ojos y la boca

lo que me estremecía; tampoco el goteo

de la lluvia como sangre desde el único árbol

torturado por el clima. Era la oscuridad

que anegaba las venas de aquel hombre enfermo

al que dejé varado en la vasta

y solitaria costa de su cama helada.

Ronald Stuart Thomas, Cardiff, Gales, 1913-2000
versión © Gerardo Gambolini

imagen: St Hywyn’s Church, Aberdaron, Gales © Martin Baird

Evans

Evans? Yes, many a time

I came down his bare flight

Of stairs into the gaunt kitchen

With its wood fire, where crickets sang

Accompaniment to the black kettle’s

Whine, and so into the cold

Dark to smother in the thick tide

Of night that drifted about the walls

Of his stark farm on the hill ridge.

It was not the dark filling my eyes

And mouth apalled me; not even the drip

Of rain like blood from the one tree

Weather-tortured. It was the dark

Silting the veins of that sick man

I left stranded upon the vast

And lonely shore of his bleak bed.

La venida

Y Dios sostuvo en su mano

un globo pequeño. Mira, dijo.

El hijo miró. Lejos,

como a través de agua, vio

una tierra abrasada de intenso

color. La luz ardía

allí; edificios encostrados

arrojaban su sombra: una serpiente

brillante, un río

se desenroscaba, radiante

de lodo.

                        En una loma desnuda

un árbol desnudo entristecía

el cielo. Muchos

estiraban hacia él sus brazos flacos

como esperando que un abril ya ido

volviera a sus ramas

cruzadas. El hijo los

observó. Déjame ir allí, dijo.

Ronald Stuart Thomas, Cardiff, Gales, 1913-2000
versión © Gerardo Gambolini

The Coming

And God held in his hand
A small globe.  Look, he said.
The son looked.  Far off,
As through water, he saw
A scorched land of fierce
Colour.  The light burned
There; crusted buildings
Cast their shadows: a bright
Serpent, a river
Uncoiled itself, radiant
With slime.
                         On a bare
Hill a bare tree saddened
The sky.  Many people
Held out their thin arms
To it, as though waiting
For a vanished April
To return to its crossed
Boughs. The son watched
Them.  Let me go there, he said.

La capilla

Algo apartada de la ruta

inmóvil en un gris del siglo pasado

está la capilla, fea, sin atractivo

para que un turista detenga el auto

y la visite. El tráfico pasa

y el río pasa, y lo mismo rápidas

sombras de nubes, y la capilla se hunde

un poco más en la hierba.

Pero aquí una vez, una noche como ésta,

en la oscuridad que envolvía

a sus oyentes, un predicador se prendió fuego

y ardió sin cesar delante de ellos

con una extraña luz para que vieran

el esplendor de las montañas desnudas

a su alrededor y cantaran sus amenes

fervientemente, por poco pero salvados

de un modo en que los hombres no lo están ahora.

Ronald Stuart Thomas, Cardiff, Gales, 1913-2000
versión © Gerardo Gambolini

The Chapel

A little aside from the main road
becalmed in a last-century greyness
there is the chapel, ugly, without the appeal
to the tourist to stop his car
and visit it. The traffic goes by
and the river goes by, and quick shadows
of clouds too, and the chapel settles
a little deeper into the grass
But here once on an evening like this,
in the darkness that was about
his hearers, a preacher caught fire,
and burned steadily before them
with a strange light so that they saw
the splendour of the barren mountains
about them and sang their amens
fiercely, narrow but saved
in a way that men are not now.

Lawrence Durrell

Verano en Corfú

Por fin los verdaderos días de verano,

cuando, desde el baile de la fragua roja,

el sol herrero forja

nuevos arietes para la carne,

desde la negra armería

acero para nuevo pedernal.

No escucharé nada que entristezca. La estación

yace abierta como una mujer, acumulando,

secreta, madurez a madurez. El deseo, un higo negro,

es arrancado otra vez del vientre de la razón.

Nuestro verano está grueso, grávido por fin.

Todos vosotros, que conocéis el deseo en estos mares,

reclinad ahora como los frutos

el alma o los avíos para la soledad. Las Hespérides

se abren. Esto es el limbo, el mar en calma.

Sellad el ojo de vuestros cíclopes,

silenciad el tambor del Tiempo.

Lawrence Durrell, Jalandhar, India, 1912 – Sommières, Francia, 1990

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: Citadela de Corfú, por Edward Lear

Summer in Corfu

At last the serious days of summer,
When from the red forge dancing,
The blacksmith sunshine hammers
New beaks for the flesh,
From the black mint
Steel for new flint.

State me no theme for misery. The season
Like a woman lies open, is folding,
Secret, growth upon growth. The black fig
Desire is torn again from the belly of reason
Our summer is gravid at last, is big.

All you, who know desire in these seas,
Have souls or equipment for loneliness, loneliness,
Lean now like fruitage. The Hesperides
Open. This is the limbo, the doldrum.
Seal down the eye of your cyclops,
Silence Time's drum.

Wilfred Owen

La parábola del joven y el viejo

Y Abraham se levantó, y cortó la leña y partió,
y llevó consigo el fuego y un cuchillo.
Y cuando juntos los dos se detuvieron,
Isaac, el primogénito, le dijo: “Padre mío,
veo los aprestos, el fuego y el hierro,
pero, ¿dónde está el cordero para este sacrificio?”
Y Abraham ató al joven con cintos y correas,
y levantó parapetos en las trincheras,
y tomó el cuchillo para matar a su hijo
cuando un ángel, llamándolo del cielo,
le dijo: “No pongas tu mano sobre el muchacho
ni le hagas nada. He allí un carnero
atrapado en una zarza por las astas;
ofrenda en su lugar el Carnero del Orgullo.”
Pero el viejo no haría eso, y mató a su hijo,
y a media simiente de Europa, uno por uno.


Wilfred Owen, Inglaterra, 1893-1918
Versión © Gerardo Gambolini
imagen: de Wikipedia 

The Parable of the Young Man and the Old

So Abram rose, and clave the wood, and went,
And took the fire with him, and a knife.
And as they sojourned, both of them together,
Isaac the first-born spake, and said, My Father,
Behold the preparations, fire and iron,
But where the lamb for this burnt-offering?
Then Abram bound the youth with belts and straps,
And builded parapets the trenches there,
And stretched forth the knife to slay his son.
When lo! an angel called him out of heaven,
Saying, Lay not thy hand upon the lad,
Neither do anything to him. Behold,
A ram, caught in a thicket by its horns;
Offer the Ram of Pride instead of him.
But the old man would not so, but slew his son,
And half the seed of Europe, one by one.

Uilliam English

El mendigo

Dejad que todo el mundo alabe su oficio,

el hombre de iglesia, el astuto vendedor.

Que miles alardeen de rango o de riqueza.

Yo alabo mendigar: no hay plan mejor.

Cuando veo rebaños que están flacos,

malas cosechas y niños que lloran,

granizo que cae, vientos que arrecian,

mis campos están secos, y a mí no importa.

Yo descanso alegremente bajo el sol

pensando solamente en historias que contar,

paz en la mente en paz, ni rentas ni tributos:

no hay oficio mejor que mendigar.

De vez en cuando me abrasa la sed.

Luego de un día pido para tomar.

Un día con vino, un día sin nada.

Dios bendiga al que inventó limosnear.

Uilliam English, Irlanda, 1709-1778

Poeta y fraile agustino, también conocido como Liam Inglis.

Versión del inglés © Gerardo Gambolini

Sobre la traducción del gaélico de Pádraig J. Daly

imagen: s/d

The Beggar

Let everubody praise his trade,

The clergyman, the wily merchant.

Let thousands boast of wealth or state.

I praise begging as the best plan.

When I see an ailing flock,

Crops gone bad and children wailing,

Hail descending, winds blowing rough,

My fields are dry and I am carefree.

Happily in the sun I rest

With not a thought but storytelling,

My mind at peace, no tax or rent:

The best of all the trades is begging.

Now and then I’m parched with thirst.

A day goes by and I call for porter.

A day with wine, a day with none.

God bless beggary’s inventor.

Yendo a la feria de Curreeny

Iba yo a la feria de Curreeny

el día décimo de agosto, y al andar

encontré a una joven sola en el camino,

que era dulce y bella de mirar.

Los rizos le caían en los hombros

enmarcando su cara inmaculada,

las servillas le cubrían los talones

y Cupido bailaba en su mirada.

Le hablé a esa deslumbrante criatura

apretando mi sombrero con la mano.

Soñé, como presa de un ensueño,

que libábamos al borde de aquel prado.

“La belleza y el amor de toda Irlanda

son tu rostro, tu figura y porte fino.

Cree, amor, esos halagos.

No soy un infame libertino.”

“Soy una mujer que quedó sola —

sin guía estas colinas debo atravesar.

Dejadme, en el nombre de María.

¿O queréis mi buen nombre mancillar?

No soy ninguna joven alocada

aunque he dejado a mi padre muy atrás.

Oh clérigo, olvidad vuestras lisonjas

y seguid a la feria en soledad.”

Di un salto adelante al oír eso

hacia aquella que atrapó mi corazón.

Defendido como estaba su castillo,

al final la fortaleza ella rindió.

Ayudado por sus besos ardorosos,

al contento más dulce la llevé.

Luego la guié por la montaña

y el camino hacia la feria retomé.

Llorando arrepentida dijo ella,

“Mi amor y mi pasión os entregué,

no me dejes así, mi buen amigo,

dondequiera que desees te seguiré.

Si tu ejército audaz ha conquistado

mi ciudad y mi puerto y guarnición

con la fuerza del cañón para mujeres,

ahora donde vayas iré yo.”

Uilliam English, Irlanda, 1709-1778

Versión del inglés © Gerardo Gambolini

Sobre la traducción del gaélico de Pádraig J. Daly

Going To The Fair At Curreeny

Going to the fair at Curreeny,

On the tenth day of August, you’ll know,

I met, all alone on the roadway,

A girl young and sweet to behold.

Her hair curled down to her shoulders,

Framing her lily-white face,

Her slippers covered her ankles

And Cupid danced in her gaze.

I spoke to this ravishing creature,

With my hat firmly clutched in my hand.

I dreamt in my dayreaming fashion

That we supped at the edge of the land.

“The beauty and love of all Ireland

Is your person, your face and your gait.

Believe my flattering speech, love,

I’m not some unconscionable rake.”

“I’m a solitary female left lonely,

Travelling the hills without guide.

For the sake of Mary, now leave me.

Do you mean my good name to destroy?

I’m not some easy young hussy,

Though my father I’ve left far away.

Stop your cajolery, cleric,

And be off with you now to the fair.”

At this I took a leap forward

Towards the one who had captured my heart.

Though her castle was stoutly defended,

She yielded the fortress at last.

With the help of her own warm kisses,

I brough her to sweetest content.

Then I guided her over the mountain

As off toward the market I went.

Said she, as she wept and lamented,

“My good friend, don’t leave me like this,

I’ve given my love and affection.

I’ll follow wherever you wish.

Since you conquered, with your bold army,

My garrison, city and port,

With the force of your guns against women,

I’ll go now wherever you go.”

Lawrence Durrell

Fragmentos de Justine

[...] Retrocedo paso a paso en el camino del recuerdo para llegar a la ciudad donde vivimos todos un lapso tan breve, la ciudad que se sirvió de nosotros como si fuéramos su flora, que nos envolvió en conflictos que eran suyos y creímos equivocadamente nuestros, la amada Alejandría.

[...] Alejandría es el más grande lagar del amor; escapan de él los enfermos, los solitarios, los profetas, es decir, todos los que han sido profundamente heridos en su sexo.

[...] “Con una mujer sólo se pueden hacer tres cosas”, dijo Clea en una ocasión: “Quererla, sufrir o hacer literatura.”

[...] “Esta intimidad no debe ir más lejos, pues hemos agotado ya todas sus posibilidades en la imaginación; y lo que terminaremos por descubrir, más allá de los sombríos colores de la sensualidad, es una amistad tan profunda que seremos esclavos uno del otro para siempre.” Era, si se quiere, el coqueteo de dos espíritus prematuramente extenuados por la experiencia  [...]

[...] Le asombrará si le digo que siempre he visto en Justine una especie de grandeza. Como usted sabe, hay ciertas formas de grandeza que si no se aplican al arte o a la religión, hacen estragos en la vida corriente de los hombres. El error está en que Justine consagró sus dones al amor. Es cierto que en muchos casos ha sido mala, pero en ninguna de ellos la actitud tenía importancia. Tampoco puedo decir que nunca haya hecho daño a nadie. Pero los perjudicados han salido ganando. Los arrancó de sí mismos. Era forzoso que sufrieran, y muchos no han comprendido la naturaleza del dolor que ella les infligía. Yo sí.

[...] Su corazón está reseco y sólo le han quedado los cinco sentidos como los fragmentos de un vaso roto.

[...] Me dio la impresión de que trataba de mostrar una serie de crueles caricaturas de sí misma, pero esto es habitual en los solitarios, convencidos de que su verdadera personalidad no puede encontrar correspondencia en nadie.

[...] En cierto modo Justine no buscaba la vida, sino una revelación integradora que pudiera darle un sentido.

[...] Como todos los seres amorales, está en el límite de la Diosa.

[...] Todos buscamos motivos racionales para creer en el absurdo.

[...] Las grandes religiones no hacen más que establecer una larga lista 

de prohibiciones [...] En nuestra Cábala decimos: Cede al deseo, pero refinándolo.

[...] Con la institución del matrimonio se ha legitimizado la desesperanza.

[...] Las palabras que dicen los amantes en esos momentos están cargadas de emociones que todo lo deforman. Sólo sus silencios tienen la cruel precisión que los devuelve a la verdad.

[...] Quiero exponer los hechos, sencilla y crudamente, sin ningún estilo, sin yeso ni jalbegue; grabar directamente el retrato de Justine en el muro, dejando como fondo, sin cubrir, las piedras de la angustia.

Lawrence Durrell, Jalandhar, India, 1912 – Sommières, Francia, 1990

Traducción de Aurora Bernárdez

Justine - El cuarteto de Alejandría - Ed. Sudamericana, Buenos Aires, 1960

Malcolm Lowry

Sin el dragón sombrío


Las ideas de libertad están atadas a la bebida.
Nuestra vida ideal incluye una taberna
donde uno pueda sentarse y hablar o sólo pensar
sin miedo al dragón sombrío;
u otra taberna aun donde no haya
ningún letrero de No Se Fía y donde,
aparte de las cervezas ilimitadas,
nos sentemos tranquilos, borrachos y locos a redactar
folletos de una tierra realmente mejor en que el hombre
pueda tomar un vino más delicado, ah, sin destilar,
que embriague sutilmente sin dolor,
tejiendo la visión de una posada incomparable
donde podamos beber eternamente sin pagar
con la puerta abierta y el viento soplando.


Malcolm Lowry, Inglaterra, 1909-1957
Versión © Gerardo Gambolini
imagen: Wyvern © Jan Kellett 


Without the Nighted Wyvern

Notions of freedom are tied up with drink.
Our ideal life contains a tavern
Where man may sit and talk or just think,
All without fear of the nighted wyvern;
Or yet another tavern where it appears
There are no No Trust sign no No Credit
And, apart from the unlimited beers,
We sit unhackled drunk and mad to edit
Tracts of a really better land where man
May drink a finer, ah , an undistilled wine,
That subtley intoxicates without pain,
Weaving the vision of the unassimilable inn
Where we may drink forever without owing,
Whit the door open, and the wind blowing.

El barco está volviendo a casa

El barco está volviendo a casa, finalmente.
El contramaestre intenta leer pero sueña con el hogar.
El viejo lamparero duerme, el motor golpetea:
casa. Las luces están dispuestas para alumbrarnos desde el pasado
hacia un futuro inmediato tan poco misterioso como este mástil,
cuyo tamaño y objetivo limitado conocemos.
¡Paciente hierro! Pero pasando el mastil, en lo alto, mudo
vacío, o el parpadear de estrellas vacilantes

lanzadas a la deriva en un blanco océano de dudas.
Quizás este buque avanza hacia un futuro
que medita menos sobre el océano que sobre la amargura
en la mente de los marinos. ¿Es esa estrella el ajenjo surgido
entre las estrellas del amor? ¿Este carguero la eternidad?
¿Adónde estamos yendo? Vida sálvanos a todos.

Malcom Lowry, Inglaterra, 1909-1957
Versión © Gerardo Gambolini 

The ship is turning homeward

The ship is turning homeward now at last.

The bosun tries to read but dreams of home.

The old lamptrimmer sleeps, the engine thrums:

Home. Lamps are set to light us from the past

To a near future unmysterious as this mast,

Whose bulk we recognize and finite aim.

Patient iron! But, beyond the maintruck, dumb

Blankness, or the twitch of reeling stars cast

Adrift in a white ocean of doubt.

Perhaps this tramp rolls towards a futurity

That broods on ocean less than on the gall

In seamen’s minds. Is that star wormwood out

Among love’s stars? This freighter eternity?

Where are we going? Life save us all.



La luna en Escandinavia   (II)

Dios ayude a todos aquellos

que sólo pensaron en sí, para quienes
ninguna verdad simple era verdad
ninguna vida rápida y clara era vida;
y Dios ayude a aquellos que no sienten dolor
pero viven guiados por él nada menos,
porque lo invierten totalmente
en nuestros bonos de felicidad.


Malcolm Lowry, Inglaterra, 1909-1957
Versión © Gerardo Gambolini


The Moon In Scandinavia   (II)

God help those and other who
Have only thought of self,
To whom no simple truth was true
No swift clear life was life;
An God help those who feel no pain
Yet live by it no less,
Since they invest it soundly in
Our stock of happiness.

Rilke y Yeats

Ayúdenme a escribir.

Muéstrenme las puertas
donde están las órdenes,
y la jaula
que mi alma mira fijo,
donde mi valor
ruge a través de las rejas.

Malcom Lowry, Inglaterra, 1909-1957
Versión © Gerardo Gambolini 


Rilke and Yeats

Help me to write.
Show me the gates
Where the orders are,
And the cage
My soul stares at,
Where my courage
Roars through the grates.