Jeffrey McDaniel

La biología de los números

Una vez salí con una mujer que me gustaba sólo un 43%
Así que sólo escuché el 43% de lo que dijo
Sólo dije la verdad un 43% del tiempo
Y sólo la besé con un 43% de mis labios

Algunos dicen que no puedes cuantificar el deseo,
ponerle un número a la pasión no está bien,
que el corazón humano no funciona así.
Pero para mí sí - Camino por la calle

y los números aparecen en las frentes
de la gente que miro. En los bares, es peor.
Con cada trago, los números suben
hasta que cada mujer en el antro tiene un borroso

ochenta y algo sobre sus cejas
y al día siguiente solo puedo recordar un 17 %
de lo que realmente pasó. Ése es el problema
con la bebida - te jode las matemáticas.


Jeffrey McDaniel, Estados Unidos, 1967.
Versión de Romina E. Freschi y Karina A. Macció
imagen: The California Journal of Poetics


The biology of numbers

Once I dated a woman I only liked 43%.
So I only listened to 43% of what she said.
Only told the truth 43% of the time.
And only kissed with 43% of my lips.

Some say you can't quantify desire,
attaching a number to passion isn't right,
that the human heart doesn't work like that.
But for me it does-I walk down the street

and numbers appear on the foreheads
of the people I look at. In bars, it's worse.
With each drink, the numbers go up
until every woman in the joint has a blurry

eighty something above her eyebrows,
and the next day I can only remember 17%
of what actually happened. That's the problem
with booze-it screws with your math.


El mundo silencioso

En un esfuerzo por hacer que la gente mire
más a los ojos de los otros,
y también para apaciguar a los mudos,
el gobierno ha decidido
adjudicar a cada persona exactamente ciento
sesenta y siete palabras por día.
Cuando suena el teléfono, lo pongo en mi oído
sin decir hola. En el restaurante
Señalo la sopa de fideos con pollo.
Me estoy ajustando bien a la nueva manera.
Tengo carteles para toda ocasión.
Cada mañana invento una nueva frase
Y la imprimo en una remera,
Como Los Humanos Están Llegando
O Karaoke Para Mudos.
Tarde a la noche, llamo a mi amante de larga distancia,
orgullosamente digo, Usé solo cincuenta y nueve hoy.
Guardé el resto para ti.
Cuando ella no responde
Sé que ha usado todas sus palabras
entonces murmuro despacio te amo
treinta y dos veces y un tercio
Después de eso, nos quedamos en línea
Y nos escuchamos respirar.


Jeffrey McDaniel, Estados Unidos, 1967.
Versión de Romina E. Freschi y Karina A. Macció


The quiet world

In an effort to get people to look
into each other's eyes more,
and also to appease the mutes,
the government has decided
to allot each person exactly one hundred
and sixty-seven words, per day.
When the phone rings, I put it in to my ear
Without saying hello. In the restaurant
I point at chicken noodle soup.
I am adjusting well to the new way.
I have placecards for every occasion.
Each morning, I invent a new phrase
which I print on a t-shirt,
like The Humans Are Coming
or Karaoke for Mutes. 

Late at night, I call my long distance lover,
proudly say I only used fifty-nine today.
I saved the rest for you.
When she doesn't respond,
I know she's used up all her words,
so I slowly whisper I love you
thirty-two and a third times.
After that, we just sit on the line
and listen to each other breathe.

Tony Curtis

Final del día

La puerta del granero se cerró con un temblor

mientras ponía los pesados triángulos

de madera bajo las ruedas del tractor.

Había sido un día largo. Apoyando el hombro

contra el enorme neumático negro

resoplé mi cansancio hacia la noche.

Arrodillado, solo en la oscuridad de Dios,

pensé en la yegua gris de mi padre,

cansada y resollando, allí en el rincón,

luego de un día de arar en el campo de arriba.

Sally, la llamó. Decía que la llamó así

por su único amor, una muchacha que conoció en Doolin.

Mi madre se llamaba Margaret.

Tony Curtis, Dublin, Irlanda, 1955

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: de Wikipedia

The End of the Day

The barn door shut with a shudder

as I placed the heavy triangles

of wood under the tractor’s wheels.

It had been a long day. Leaning my

shoulder against the huge black tyre

I blew my tiredness into the night.

Kneeling, alone in God’s darkness,

I thought of my father's grey mare

tired and steaming, there in the corner,

after a day ploughing in the high field.

Sally, he called it. Said he named it

after his only love, a girl he’d met in Doolin.

My mother’s name was Margaret.

Tijeras

Mientras te haces

cortar el pelo

yo estoy en el fondo del salón

tomando café fuerte,

haciendo el crucigrama.

Viendo a las mujeres con las tijeras

cortar y cortar.

Hablan todo el tiempo

de las dos hermanas de Dublín

que cortaron en pedazos al amante

violento de su madre. Siete horas

para descuartizar el cuerpo.

Cinco horas para disponer

del torso, los brazos

las piernas, los pies, el pene.

Nunca hallaron la cabeza.

Pienso en ella tendida

en el fondo del canal —

Atascada debajo de la esclusa

o hundida hasta los ojos en el barro.

El pelo que es lavado

y lavado y lavado.

Tony Curtis, Dublin Irlanda, 1955

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: de Wikipedia

Scissors

While you are getting

Your hair cut

I sit in the back of the salon

Drinking strong coffee,

Doing the crossword.

Watching the women

With the scissors cut and cut.

All the while they talk

About the two Dublin sisters

Who cut up their mother’s

abusive lover. Seven hours

To dismember the body.

Five hours to dispose

Of the torso, the arms,

The legs, the feet, the penis.

They never found the head.

I think of it lying

At the bottom of the canal —

Wedged under the weir,

Or sunk up to its eyes in the mud.

The hair being washed, 
and washed, and washed.

Rodolfo Hinostroza

Relato de Otelo

Sí, te amo! Y cuando no te amo

vuelve otra vez el Caos.

Shakespeare

“...Cierta vez, en Aleppo,

sí, fue en Aleppo donde me desgracié con ese turco

                                                                       circunso:

le ceñí con sus propias babas, y su lengua morada

                                                   escupió las plegarias,

                                                                   y así

salvé mi vida. Esta vida que tan poco valía, y que hoy

                                                           pesa en tus manos

como un cofre de ébano. Signorina.

                                                   Aunque yo caiga

tumbado sobre un sueño de paz

roto por las matracas de la guerra, nada se habrá

                                                           perdido si es que no

                                                           te he perdido.

Aunque yo caiga sobre los amargos tablones del recuerdo,

y recoja el final de la experiencia, y encuentre que

                                                           sólo es un ave mojada,

y el término y sentido de este viaje se extravíen

            como arras oxidadas de algo que no ocurrió, nada se

                                                                 habrá perdido

si he logrado hacerme amar por ti.

“Moro! por quién has combatido”. “Moro!

Para qué has combatido”, me gritaron los jinetes ociosos

viéndome hablar contigo.  Y en verdad, Signorina,

                                                           después de este

feroz ascenso de flecha malherida, he vuelto la cabeza

por ver a quién servía, y no he encontrado a nadie.

                                                           Pero los tuyos

escupen a escondidas cuando paso, y los míos me

                                                           niegan, y ese callado

impulso de grandeza que me arrancó de esclavos y galeras

ha cesado, y es como si de pronto, en la alta noche

el rumor del mar cesara, despertándonos,

y el helado temor y la premonición trepasen la

                                                           garganta como arañas.

Hacia Chipre, una vez,

un insolente rubio me dijo que yo apestaba a rata. No

                                                           pude sino herirlo

y entonces me arrojaron del barco, y quedé solo otra vez,

por mi olor, por mi piel, por esta mi mirada que

                                   ahuyenta a los búhos.  Y quedé solo

después de haber contado una penosa historia

de brutalidad y miseria, de espanto y gargajos, y una

                                                                 avidez de amor

arriba de la piel, debajo de la piel

tensa como un tatuaje, Signorina...”

Rodolfo Hinostroza Clausen, Lima, Perú, 1941

imagen: s/d

Los huesos de mi padre

Serán éstos los 206 aristocráticos huesos de mi padre?

Todos completos, con su maxilar inferior, su frontal,

sus falangetas, su astrágalo,

su vómer, sus clavículas?

No se habrán confundido

en la Fosa Común

con los de un vagabundo

de esos que abundan en las calles de Lima,

y mueren sin un grito?  Cómo voy a confiar

en que sean éstos los huesos de mi querido padre,

don Octavio, Tachito,

si en la Fosa Común donde lo echaron

puede ocurrirle cualquier cosa

a los huesos de uno?

Su hermano, tío Reynaldo había jurado

encontrar a mi padre, y recorrió toda esta Lima a pie

durante un año, para hallar a mi padre, el poeta,

que se había perdido en la ciudad,

como suele ocurrirles a los ancianos y a los locos.

Todos los días salía, después del desayuno,

a buscar al hermano mayor,

a aquel poeta provinciano,

talentoso, desgraciado y perdido

por los barrios de Lima. Llevaba

una vieja foto de mi padre, amarillenta,

donde aparecía con su pelo ya blanco,

sus ojillos brillantes de inteligencia, sus mejillas fláccidas

labradas por años de inútiles batallas

contra lo que él llamaba su destino adverso

cuando se hallaba de un ánimo blasfemo,

dispuesto a enrostrarle a un Dios

                                 en el que no creía,

sus continuos fracasos.

                                         La boca grande, elocuente.

La frente alta y despejada. Con un terno marrón, creo,

a rayitas. Esa imagen debió corresponder

a una época feliz, tal vez la de Huaraz,

cuando estábamos todos juntos, mi hermana

mi madre y yo, mucho antes

del divorcio.

Reynaldo la mostraba

a la gente, los interrogaba venciendo

su enorme timidez: “¿Ha visto a este hombre?”

indesmayablemente a pie,

tío de a pie como un remoto soldado de una guerra perdida,

raso, humilde, cumplido,

indagando en los parques, en los hospitales,

en las estaciones de autobús,

en los mercados,

pues quería encontrarlo,

esa era la misión que se había impuesto

antes que la muerte se lo lleve.

Pero la muerte se llevó primero a tío Reynaldo

de un cáncer al estómago,

sin saber que mi padre lo había precedido en el último rumbo,

y no fue sino mucho más tarde que mi hermana

al fin encontró a mi padre

en una Fosa Común del cementerio de Miraflores

donde sus huesos misteriosamente habían venido a dar

porque nadie había reclamado su cadáver.

La muerte

que con callado pie todo lo iguala

lo había sorprendido en un asilo municipal

donde llevan a los locos que vagan por las calles de Lima

y había muerto, enloquecido y solo,

él, Octavio, Tachito, el poeta, el hermano mayor

que había nacido en cuna de oro.

Siempre pensé que moriría rodeado

como Maese Manrique

de sus hijos, hermanos y criados

reconciliado con su terco destino

y cesaría la angustia

la loca angustia que desorbitaba sus ojos

porque no quería morir como un fracasado

y su muerte le cerraría para siempre

las puertas de La Gloria.

No reposó un instante en vida

acechando a la suerte en todos los caminos,

en todos los concursos,

esperando un cambio del destino

un premio, algo definitivo

que sacase su nombre del anonimato

y le diese la paz. Ya no soñaba con el Premio Nobel,

sino con la publicación de sus poemas

que eran profundamente hermosos

y cada día más bellos

cuanto más desgraciada era su vida.

Se sentía en deuda

con nosotros sus hijos,

y los recuerdos de nuestra infancia feliz lo atormentaban

hasta hacerlo sangrar

como un patriarca loco que ha perdido

el paraíso inadvertidamente

por una mala mano en el tresillo

un mal consejo, o una debilidad de temple

inconfesable.

Entonces quería estar solo, huía

de la familia, se confundía

en Lima entre los vagabundos, le aterraba

y le atraía como un destino escrito

la mendicidad al final del camino. No aceptaba

el rol que todos querían para él:

el del abuelo sabio y respetado

que mora y aconseja en el hogar de su hija: prefirió

seguir en la batalla hasta el final,

irse a la calle

esperando un milagro.

Sus despojos

fueron a dar a la Fosa Común,

hasta que el proceso

de putrefacción termine, en cosa de tres años

y sus huesos, mondos, nos fueron entregados

en una caja de zapatos, con una etiqueta identificatoria.

Ahora reposan en el Cementerio el Ángel

en una de esas fúnebres bibliotecas de huesos

a pocos bloques de donde mi madre duerme su sueño eterno.

La muerte, piadosamente,

ha acercado los huesos de dos seres que la vida separó,

y sus nombres han vuelto a aproximarse

en el silencio de este Camposanto

como cuando se vieron por primera vez

y se amaron.

En ocasiones

mi hermana y yo llevamos flores,

a un sepulcro y el otro,

y todavía sufrimos por su amor desgraciado,

que sin embargo dio maravillosos frutos.

Rodolfo Hinostroza Clausen, Lima, Perú, 1941

Alberto Vega

La tragedia de Julio César


César regresa victorioso:

¡Salve César! — dicen todos —

Bruto lo mata para salvar la democracia

Así lo dice y convence a la ciudad:

¡Salve bruto! ¡Muera César!

Pero Antonio con su famoso discurso

Da vuelta la tortilla:

¡Salve Antonio! ¡Muera Bruto!

Ambos hacen y deshacen

Mientras la multitud va y viene

Dando más de un mal paso.

Bruto y Antonio pasan a la Historia

Mientras los fabios, los cayos y los lucios

(que son los que la hacen)

Se quedan como extras y en minúsculas.

Y así el pueblo convertido en carne de cañón

Después de la batalla es un pedestal de sangre

En el que con pose olímpica

Reina el César.

Shakespeare: La tragedia de Julio César

No es de Bruto ni de Antonio

Sino del pueblo y su maldita inocencia.

Alberto Vega, Arequipa, Perú, 1932

imagen: s/d

Pat Boran

Los mineros de Kilkenny

En diciembre de 1930, en el Worker’s Voice, el organizador de los mineros, Nixie Boran,
exigió que a los trabajadores se les diera una cantidad anual del carbón que extraían,
que de otro modo no podían pagar.

Cargados de martillos, palas, picos,

los ojos rojos, la ropa empapada rota en las rodillas

y los codos, dejando ver las cicatrices negro azulado

que los señalan como sobrevivientes de una guerra,

a través de los campos vienen, los mineros de Kilkenny,

rodeados de anochecer, se coagulan con la sombra.

Y mientras vienen, esas criaturas de la oscuridad,

los búhos y murciélagos, las polillas, ratones y tejones

emergen para ocuparse de su propio trabajo oscuro.

Señor, si se estuvieran ahogando en este momento, esos hombres,

si la noche fuera agua que llena sus pulmones,

no podrían avanzar más lentamente por esos campos

hacia las pequeñas casitas iluminadas a las que no pueden llegar

antes que las chimeneas se hayan enfriado en su ausencia.

Pat Boran, Port Laoise, Irlanda, 1963. 

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: irishwriters-online.com

The Kilkenny Miners

In December 1930, in he Workers’s Voice, the miners’ organiser Nixie Boran demanded the colliers 

be given an annual allowance of the coal they mined, which they could not otherwise afford.

Laden down with hammers, shovels, picks,

their eyes red, their sodden clothing torn

at the knees and elbows to reveal the blue-black scars

that mark them as survivors of a war,

across the fields they come, Kilkenny miners,

around them dusk, coagulate with shadow.

And as they come, these creatures of the dark,

the owls and bats, the moths and mice and badgrs,

emerge to be about their own dark work.

Dear God, if they were drowning now, these men,

if the night were water filling up their lungs,

they culd not move more slowly through these fields

and towards the small lit houses they cannot reach

before the grates have grown cold in their absence.

Mario Trejo

Convivir con los muertos

Mario amaba a Mariana que amaba a Milton que

amaba a Irene que amaba a Víctor que amaba a

Dolores que no amaba a nadie.

Hoy mario gitanea. Mariana vive con un hijo en

Andorra. Milton trafica coca de Santa Cruz de la Sierra

a Buenos Aires. Irene murió en un secuestro aéreo.

Víctor se hizo mierda. Dolores se casó con el doctor

Braun, un suizo que la dejó —harto de sus melancolías—

y luego se juntó con un fechorista griego con

quien vive ahora —loco y feliz— en el Hotel Belvedere

de Taormina.

Aún suelo verlos, dispersos sobrevivientes.

Hablamos de nosotros como de otra película.

Hemos aprendido a convivir con los muertos.

Para Drummond de Andrade, un maestro

Mario Trejo, Buenos Aires, 1926

imagen: s/d

Apuntes para una crítica de la razón poética

Digamos, por ejemplo:

por un punto dado fuera de la luna

sólo podrá trazarse a dicha luna

una perpendicular y sólo una.

O también:

llámase barroco a todo aquel

para quien la distancia menor

entre dos puntos

es la curva.

Proposición:

pasar de la poética de la moral

a la moral poética.

Ejemplo:

de dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo:

de la derecha cuando es diestra

de la izquierda cuando es siniestra.

En resumen:

más vale ser cabeza de león que cola de ratón.

El mejor modo de esperar es ir al encuentro.

Mario Trejo, Buenos Aires, 1926

Rafael Felipe Oteriño

Miro hacia atrás y estás tu 

                                               a mi padre

Solo, como es posible estar a cierta edad de la vida,
oyendo cómo resuena la brújula del amor, la brújula ciega,
la brújula dormida para siempre en su lecho de piedras:
miro hacia atrás y estás tú,
tu paso cada vez más lento en el suelo de lavandas,
tus manos transparentes, con la malicia del adiós.

Tal vez el verano deje pasar su gota indemne;
pero yo sé por qué odio las voces del invierno;
conozco mi rencor a sus uñas mugrientas:
no quiero verte a ti ni a mí bajo su toldo inmóvil,
no quiero saber nada de su orín helado
junto a nuestras desmemorias.

Somos hijos del sol que en su corazón buscan la cima;
yo en tus manos fui el pájaro dócil que se acerca a beber,
tú la montaña que demasiado atrde abrió su paso.
Mi temor es no haber guardado toda la harina que pedirá la boca,
mi miedo es haber perdido ese instante.

¿Y cómo oscurecer los vidrios para no hacer caso a la lluvia?
¿Qué almohadas de cera echar contra las puertas hasta que llegue el sueño?
¿Cómo —dime— nos defenderemos de la tristeza de los techos,
del crujido de las hojas que han comenzado a caer?

Rafael Felipe Oteriño, La Plata, Argentina, 1945
imagen: Mar del Plata  [taringa.net]

No nací aquí

Yo no nací aquí pero el mar me hizo suyo:
a mí me atrapó esa planicie que está detrás de las olas,
la que florece oscura cuando llegan las lluvias,
la que no deja un solo día de rugir
y se balancea inmemorial como un parpadeo.
Yo no nací aquí pero el mar me hizo suyo:
yo no lo amaba al llegar pero ahora lo amo,
tiene el nombre de mis hijos que nacieron ayer,
tiene la forma de mis manos que dibujaron la casa,
el amor y su sombra, la conciencia y el páramo.
Su historia no es mi historia ni aquí yacen mis muertos,
su lengua me era extraña hasta que empecé a pronunciarla,
éste fue mi lugar cuando aprendí a rendirme.
Aquí se cumple la sentencia que en el agua está escrita:
somos siempre los primeros a las orillas del mar,
a merced de olas que no escuchan más que su propio latido.

Rafael Felipe Oteriño, La Plata, Argentina, 1945

Horacio Castillo

Generación

Animales de carne y hueso, con un poco de luz irremediable en los ojos,

a veces nos creíamos criaturas heroicas

y corríamos a las plazas. Escuchábamos

bellísimas palabras, las voces se otorgaban idéntico calor

y sentíamos el placer de la acción.

Pero luego, entre ruinas, comienda el pan del sobreviviente,

comprendíamos. Y al salir el sol,

mientras los escarabajos emergían de las piedras,

avivábamos el fuego para ahuyentar la peste

y llorábamos por la siguiente generación.

Horacio Castillo, Ensenada, Buenos Aires, 1934 – La Plata, 2010

de Materia acre, 1974

imagen: s/d

Micenas

Las nubes pasan sombrías sobre la piedra

donde en vano se buscan rastros de la sangre

que enjugó para siempre la tierra

rica alguna vez en caballos.

Por donde pasaron los enseres

hacia el mar y la guerra

ahora una bocanada como de tumba recién abierta

sale al encuentro del viajero.

Y desde la trerraza, si se mira

la ocre y áspera llanura,

todavía se escucha el luciente bronce

y resplandece el rostro de oro.

Pura ilusión, nostalgia de los hombres

a quienes la inteligencia sosegó el corazón

y no saben ya tensar el arco de la vida.

Horacio Castillo, Ensenada, Buenos Aires, 1934 – La Plata, 2010

de Materia acre, 1974

Al pie de la letra

Ciudadanos: he sido probo. Escrupulosamente hice

lo que la ley no prohíbe y no hice lo que prohíbe,

de tal manera que podéis considerarme un hijo dilecto,

uno más de los que cerraron su oído al motín, el corazón a la aventura.

Cada vez que la ciudad dijo sí, dijeron sí mis labios,

y dije no cada vez que la ciudad dijo no.

¿Quién me ha visto discrepando en las asambleas?

¿Quién conoce la naturaleza de mi causa?

¿Quién se agravia del pro o el contra?

Nadie puede levantar un dedo contra mí,

nadie ofrecer prueba, dar testimonio, torcer hechos, proferir injuria,

y quien lo hiciere atraería sobre su temeridad unánime sanción,

porque nadie, ciudadanos, me conoce como vosotros,

y nadie como vosotros sabe que he cumplido al pie de la letra

ahorrando a la ciudad un verdugo, al porvenir un héroe.

Horacio Castillo, Ensenada, Buenos Aires, 1934 – La Plata, 2010

de Tuerto rey, 1982

Bosque en llamas

Esta intrincada red de ramas y reflejos es nuestro hábitat.

Aquí edificamos, en el fuego. Y una ola más pura que el aire,

más clara que el agua, socava los cimientos.

Abre la ventana: el bosque en llamas.

Pisa el umbral: la vida camina sobre las brasas.

Aquí edificamos, en el fuego. Y alrededor,

un orden nuevo condenado a morir,

un orden viejo condenado a nacer.

Abre la ventana: ceniza celeste.

Aquí edificamos, en el fuego. Y el alma,

como un pavo real, abre su cola en el incendio.

Horacio Castillo, Ensenada, Buenos Aires, 1934 – La Plata, 2010

de Alaska, 1993

Héctor Rosales

Insecticida

Ocurrimos cuando vencía el dilema,
el acoso del desorden, las malas noticias.

Nos bautizaron
con un signo de interrogación
en la frente baldía.

En algunos casos
amor encendió los signos
por unos u otros extremos
y el humo que se formó en el espiral
ahuyentó por un tiempo
a los insectos.

Héctor Rosales, Montevideo, Uruguay, 1958

imagen: s/d

Ese señor el de allí diseña lápidas...

¿Y qué verdad es posible si existe la muerte?

—André Bretón

ese señor el de allí diseña lápidas
también esculpe mármoles hasta darles
durables ornamentos donde otros seres colocarán
memorias trituradas y ramos y rocíos

qué piedras venerables promulgan sus manos
cómo admiran su quehacer de arte intercalado

y sin embargo entre nosotros por las calles
ese señor disimula su cometido no habla ni
exhibe atenciones o entusiasmos

nadie diría que vive

su pecho es un sauce de aves mutilado
en su boca se inmolan los jugos de la complacencia

ese señor equivalente a un dietario del suplicio
ha grabado su nombre en una losa precavida
y soterrada

ese hombre de allí
es el sastre de la verdad
y no quiere admitirlo

Héctor Rosales, Montevideo, Uruguay, 1958

Pádraig J. Daly

Queja

Te contaré, Señor, de una mujer tuya

que vio de repente su fe desvanecida,

volvió el rostro a la pared, y murió.

Recuerdo cómo cantaba de tu amor,

regocijándose en tus mínimos favores;

los junquillos perfumados,

las matas de grosella en flor,

la tierra húmeda

le hablaban inequívocamente de Tu benevolencia.

Te recuerdo, Señor, cómo, abatida,

se contrajo como el perro de un gitano,

su esperanza ida, la piel floja alrededor de los huesos.

¿Dónde estabas, Señor, cuando ella te llamó?

¿Y dónde estaba el amor que la profundidad ni la altura

ni criatura mortal alguna pueden superar?

¿Te complace, Señor, que la voz de tu gente

sea la voz de la liebre desgarrada por los sabuesos?

Pádraig J. Daly, Dungarvan, Irlanda, 1943

Versión © Gerardo Gambolini

imagen: s/d

Pádraig Daly es sacerdote agustino.

Complaint

I will tell you, Sir, about a woman of yours,

Who suddenly had all her trust removed

And turned to the wall and died.

I remember how she would sing of your love,

Rejoice in your tiniest favour;

The scented jonquils,

The flowering currant bush,

The wet clay

Spoke to her unerringly of benevolence.

I remind you, Sir, of how, brought low,

She cowered like a tinker’s dog,

Her hope gone, her skin loose around the bones.

Where were you, Sir, when she called out to you?

And where was the love that heighgt nor depth

Nor any mortal thing can overcome?

Does it please you, Sir, that your people’s voice

Is the voice of the hare torn between the hounds?

Ministros

Es a nosotros a quienes se quejan por tus fracasos;

cuando el dolor se prolonga toda la noche,

cuando la gente se reúne con importencia alrededor de una cama,

cuando la angustia agota el corazón,

nos toca a nosotros soportar la ira.

Cuando el amor se acaba,

cuando los amigos se han ido,

cuando los mundos son escombro,

cuando los ojos no pueden alzarse para ver el sol,

la gente nos pide explicación; y nosotros estamos mudos.

Cuando la furia en tu contra es un mar rabioso

somos las primeras rocas de la costa.

Pádraig J. Daly, Dungarvan, Irlanda, 1943

Versión © Gerardo Gambolini

Ministers

It is we who are kicked for your failures;

When pain last across the night,

When people gather helplessly around a bed,

When grief exhausts the heart,

It is we who must bear the anger.

When love fails,

When friends are gone,

When worlds are rubble,

When eyes cannot lift to see the sun,

People ask us to explain; and we are dumb.

When rage against you is a fierce sea

We are the first rocks on the shore.