Bartolo Cattafi

Gesto

No es verdad que no pasó nada

cuando sacaste la mano del bolsillo

y con el brazo estirado cortaste el aire

de izquierda a derecha

de arriba a abajo

pasó que con el brazo estirado

cortaste el aire

y eso tuvo su peso

el aire no es más como antes

está cortado

Antracita

Construcciones y trenes pierden brillo,

envejecen, se decoloran con el tiempo,

invaden el beige de la niebla.

La antracita perdura, abajo, negra,

frágil, dura, reflejos de metal,

tierra cerrada y vieja

de luces apagadas.

Entiendo los signos, los mojones calcinados del lindero,

el ala del fósil clavada en la costa

las manos contraídas de los compañeros

náufragos muertos en el golfo sin mar.

Puede darse que haya mañana otra hoguera

no la abierta la radiante combustión

que mancha el aire de humo y de amaranto,

la sofocante pérdida del alma

nosotros encastrados en la sombra.

Pienso en la lluvia, en las cenizas, en el silencio

que el huracán deja amalgamados

en la vírgen lápida de barro

donde legiones de hombres y de bestias

vendrán otra vez a imprimir

un tránsito en el mundo,

al alba ignorantes del negro   

corazón del mundo.

Bartolo Cattafi, Italia, 1922-1979

versiones © Gerardo Gambolini

imagen: de Wikipedia

Gesto

Non è vero che non successe nulla
quando tirasti fuori la mano dalla tasca
e a braccio teso tagliasti l’aria
da sinistra a destra
dall’alto verso il basso
successe che a braccio teso
tagliasti l’aria
e ciò ebbe il suoi peso
l’aria non è più come prima
è tagliata.

Antracite

Fabbriche e treni perdono lucore,
invecchiano, sbiadiscono col tempo,
sconfinano nel bigio della nebbia.
L’antracite perdura, abbasso, nera,
fragile, dura, riflessi di metallo,
terra chiusa e remota
a lumi spenti.

Ne intendo i segni, i cippi calcinati del confine,
l’ala del fossile confitta sulla costa
le mani rattrappite dei compagni
naufraghi morti nel golfo senza mare.
Può darsi avvenga domani un altro rogo
non l’aperta l’allegra combustione
che macchia l’aria di fumo e d’amaranto,
la soffocante perdita dell’anima
noi incastrati nell’ombra.

Penso alla pioggia, alla cenere, al silenzio
che l’uragano lascia amalgamati
nella vergine lapide di melma
dove drappelli d’uomini e di bestie
verranno ancora a imprimere
un transito nel mondo,
all’alba ignari sul nero
cuore del mondo.