Bartolo Cattafi

Sobre la cabeza de todos

Ataques sorpresivos, sueños, sobresaltos,

maniobras monótonas.

Cuando alguno trae noticias

las metemos en un sobre,

pasamos las líneas de noche,

las vendemos al enemigo.

A su vez, algún enemigo

hace el camino inverso,

habla con los nuestros,

discute sobre el valor

negocia el precio de nuestra cabeza.

No ocurre nada no hay

un juicio por nadie,

sobre la cabeza de todos pende algo.

Apertura de alas

¿Y la apertura de alas?

Varía; hay de

micrones, de centímetros, de metros.

Depende del modelo, del material, de la

fuerza motriz; el motivo, la altura a alcanzar.

Replegadas, cerradas de nuevo, alojadas

bajo una corona verdísima, en el Edén

comida para polillas felices;

o bien bajo hielo con los restos, huesos

regios, mamut, moscas muertas

en el fondo a la sombra del tiempo.

Caminamos lo más que podemos,

a menudo vemos, alta en la memoria, dolorosa,

una blanca bandada de harapos... (sólo

un juego, una ayuda, una fantasía

si en la escena del desierto el fuego

se propaga a la piel de las presas

si el hielo condensa nombres inhumanos).

Un batir de alas arriba por los vastos

muros de la memoria no nos sustrae

de las sombras que nos siguen; la hiena,

el lobo, los ángeles

abyectos de andar oblicuo.

Bartolo Cattafi, Italia, 1922-1979

Versiones © Gerardo Gambolini

imagen: Bartolo Cattafi en Messina, 1972

Sulla testa di tutti

Colpi di mano, sonni, soprassalti, / monotone manovre. / Quando qualcuno ci porta notizie / le chiudiamo in busta, / passiamo le linee nottetempo, / le vendiamo al nemico. / A sua volta qualcuno dei nemici / compie il cammino inverso, / parla coi nostri, / disputa sul peso / contratta il prezzo della nostra testa. / Non capita nulla non succede / un giudizio per nessuno, / sulla testa di tutti pende qualcosa.

Apertura d’ali

E l’apertura d’ali?/ Essa varia; ve n’è / di micron, di centimetri, di metri. / Dipende dal modello, dalla materia, dalla / forza motrice; il motivo, la quota da raggiungere. / Ripiegate, richiuse, accantonate / sotto un serto verdissimo, nell’Eden / pasto a tarme felici; / oppure sottoghiaccio coi relitti, ossa / regali, mammut, mosche spente / in fondo all’ombra del tempo. / Camminammo più a lungo che potemmo, / spesso vedemmo, alto nella memoria, doloroso, / un bianco stormo di brandelli… (appena / un gioco, un aiuto, una finzione / se sulla scena del deserto il fuoco / s’apprende alla pelle delle prede / se il gelo aggruma nomi disumani). / Un battito d’ali su per le vaste / pareti della memoria non ci sottrae / all’ombre che ci seguono; la iena, / il lupo, gli angeli / abietti dall’obliquo incedere.

Bartolo Cattafi

Gesto

No es verdad que no pasó nada

cuando sacaste la mano del bolsillo

y con el brazo estirado cortaste el aire

de izquierda a derecha

de arriba a abajo

pasó que con el brazo estirado

cortaste el aire

y eso tuvo su peso

el aire no es más como antes

está cortado

Antracita

Construcciones y trenes pierden brillo,

envejecen, se decoloran con el tiempo,

invaden el beige de la niebla.

La antracita perdura, abajo, negra,

frágil, dura, reflejos de metal,

tierra cerrada y vieja

de luces apagadas.

Entiendo los signos, los mojones calcinados del lindero,

el ala del fósil clavada en la costa

las manos contraídas de los compañeros

náufragos muertos en el golfo sin mar.

Puede darse que haya mañana otra hoguera

no la abierta la radiante combustión

que mancha el aire de humo y de amaranto,

la sofocante pérdida del alma

nosotros encastrados en la sombra.

Pienso en la lluvia, en las cenizas, en el silencio

que el huracán deja amalgamados

en la vírgen lápida de barro

donde legiones de hombres y de bestias

vendrán otra vez a imprimir

un tránsito en el mundo,

al alba ignorantes del negro   

corazón del mundo.

Bartolo Cattafi, Italia, 1922-1979

versiones © Gerardo Gambolini

imagen: de Wikipedia

Gesto

Non è vero che non successe nulla
quando tirasti fuori la mano dalla tasca
e a braccio teso tagliasti l’aria
da sinistra a destra
dall’alto verso il basso
successe che a braccio teso
tagliasti l’aria
e ciò ebbe il suoi peso
l’aria non è più come prima
è tagliata.

Antracite

Fabbriche e treni perdono lucore,
invecchiano, sbiadiscono col tempo,
sconfinano nel bigio della nebbia.
L’antracite perdura, abbasso, nera,
fragile, dura, riflessi di metallo,
terra chiusa e remota
a lumi spenti.

Ne intendo i segni, i cippi calcinati del confine,
l’ala del fossile confitta sulla costa
le mani rattrappite dei compagni
naufraghi morti nel golfo senza mare.
Può darsi avvenga domani un altro rogo
non l’aperta l’allegra combustione
che macchia l’aria di fumo e d’amaranto,
la soffocante perdita dell’anima
noi incastrati nell’ombra.

Penso alla pioggia, alla cenere, al silenzio
che l’uragano lascia amalgamati
nella vergine lapide di melma
dove drappelli d’uomini e di bestie
verranno ancora a imprimere
un transito nel mondo,
all’alba ignari sul nero
cuore del mondo.