Alberto Girri

Pascal

Casi ninguna verdad,

el vacío
para sentirte seguro
contra la historia,
apóstata
por aconsejar la inconstancia,
la fatiga extrema,
la tempestad,
aunque los hombres no las amen,
por juzgarnos míseros
y tener la alta idea de ti
que no quieres
compartir nuestras debilidades,
por ser tú mismo endeble
y admirar las moscas,
extraña potencias
que ganan todas las batallas,
perturban el alma,
y devoran el resto,
por sustraerte al destino común
asomándote al abismo,
tu abismo, a tu izquierda,
y orar con un largo grito de terror,
por cerrarte a la claridad
mientras velas, implacable,
y exiges
que en esa Agonía
que durará hasta el fin del mundo
nadie se duerma,
por haberte ofrecido a Dios
tras anunciar que en todas partes
la naturaleza señala a un Dios perdido.

Casi ninguna verdad,
el vacío
y el morir solos
debajo de un poco de tierra.
Tuviste razón,
qué necios son estos discursos.

Alberto Girri, Buenos Aires, 1919-1991

imagen: Blaise Pascal [Public domain image]

Coliseo

Entre la carne y el agua
un pelotón abigarrado
camino del hedor

y una tropa de cacería
igualmente despreciable. Sombras de sal
disputándose los cuerpos.

La primera pena de una tierra es el himno,
los votos de redención,
la sonrisa común innecesaria.

Yo amanezco hacia adentro diariamente,
avanzo diariamente hacia una cita privada y sin encanto,
hacia un eco desprovisto de un origen.

Gerardo Gambolini, Buenos Aires, Argentina, 1955
imagen: Cabildo y Plaza de la Victoria, 1877 

fuente: Archivo General de la Nación

Carlos Drummond de Andrade

El culo, qué gracioso

El culo, qué gracioso.
Está siempre sonriendo, nunca es trágico.

No le importa lo que hay
al frente del cuerpo. El culo se basta y sobra.
¿Existe algo más? Tal vez los senos.
Aunque –murmura el culo– a esos muchachos
aún les queda mucho que estudiar.

El culo son dos lunas gemelas
en rotundo meneo. Anda por sí
en la cadencia mimosa, en el milagro
de ser dos en uno, plenamente.

El culo se divierte
por cuenta propia. Y ama.
En la cama se agita. Montañas
que se yerguen, se desploman. Olas batiendo
en una playa infinita.

Ahí va sonriendo el culo. Va feliz
en la caricia de ser y balancearse.
Esferas armoniosas sobre el caos.

El culo es el culo,
requeteculo.

Carlos Drummond de Andrade, Brasil, 1902-1987

Traducción de Ricardo Bada

imagen: mujeres de arena, Copacabana

A bunda, que engraçada

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
rebunda.

Vida menor

La fuga de lo real,

más lejos aún, la fuga de lo fantástico,
más lejos del todo, la fuga de uno mismo,
la fuga de la fuga, el exilio
sin agua y sin palabra, la pérdida
voluntaria de amor y memoria,
el eco

ya sin corresponder al llamado, y éste que se disipa,
la mano volviéndose enorme y desapareciendo
desfigurada, todos los gestos finalmente imposibles,
si no inútiles,
lo innecesario del canto, la limpieza
del color, ni brazo a mover ni uña creciendo.
No la muerte, sin embargo.

Sino la vida: captada en su forma irreductible,
ya sin ornamento o comentario melódico,
vida a que aspiramos como paz en el cansancio
(no la muerte)

vida mínima, esencial; un comienzo; un sueño;
menos que tierra, sin calor; sin ciencia ni ironía;
lo menos cruel que se pueda desear: vida
en que el aire, no respirado, aun así me envuelva;
ningún gasto de tejidos; ausencia de ellos;
confusión entre mañana y tarde, ya sin dolor,
porque el tiempo ya no se divide en partes; el tiempo
eludido, domado.
No lo muerto ni lo eterno o lo divino,
sólo lo vivo, lo pequeñito, callado, indiferente
y solitario vivo.
Eso busco.

Carlos Drummond de Andrade, Brasil, 1902-1987
Versión © Gerardo Gambolini

Vida menor

A fuga do real,
ainda mais longe a fuga do feérico,
mais longe de tudo, a fuga de si mesmo,
a fuga da fuga, o exílio
sem água e palavra, a perda
voluntária de amor e memória,
o eco
já não correspondendo ao apelo, e este fundindo-se,
a mão tornando-se enorme e desaparecendo
desfigurada, todos os gestos afinal impossíveis,
senão inúteis,
a desnecessidade do canto, a limpeza
da cor, nem braço a mover-se nem unha crescendo.
Não a morte, contudo.

Mas a vida: captada em sua forma irredutível,
já sem ornato ou comentário melódico,
vida a que aspiramos como paz no cansaço
(não a morte),
vida mínima, essencial; um início; um sono;
menos que terra, sem calor; sem ciência nem ironia;
o que se possa desejar de menos cruel: vida
em que o ar, não respirado, mas me envolva;
nenhum gasto de tecidos; ausência deles;
confusão entre manhã e tarde, já sem dor,
porque o tempo não mais se divide em seções; o tempo
eludido, domado.
Não o morto nem o eterno ou o divino,
apenas o vivo, o pequenino, calado, indiferente
e solitário vivo.
Isso eu procuro.

César Vallejo

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política…

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
a la que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultóse en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto, acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza, al chico.
Quiero planchar directamente
un pañuelo al que no puede llorar
y, cuando estoy triste o me duele la dicha,
remendar a los niños y a los genios.

Quiero ayudar al bueno a ser un poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mudo,
tratando de serle útil en
lo que puedo y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.

¡Ah, querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros. 

Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia 
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudarle a matar al matador -cosa terrible-
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

César Vallejo, Santiago de Chuco, Perú, 1892 – París, 1938

imagen: César Vallejo en París

2 salteños

Julio Santos Espinosa - José Juan Botelli

Vidala para mi sombra

 

A veces sigo a mi sombra,

a veces viene detrás,

pobrecita si me muero

con quién va a andar.

No es que se vuelque mi vino,

lo derramo de intención.

Mi sombra bebe y la vida

es de los dos.

Achatadita y callada

dónde podrás encontrar,

una sombra compañera

que sufra igual.

Sombrita cuídame mucho

lo que tenga que dejar,

cuando me moje hasta adentro

la oscuridad.   

A veces sigo a mi sombra,

a veces viene detrás,

pobrecita si me muero

con quién va a andar.

Julio Santos Espinosa, Salta, Argentina, 1928-1989

  

Mecanismos

A los veinte años era otro, creía

por entonces que nada se gastaba,

sin sospechar de nada, no sabía

que el tiempo es el eterno y yo pasaba.

En el suelo del viejo cementerio

vi pelos, dientes, ropas, sortilegios

el viejo mecanismo del misterio

en donde mueren todos los prestigios.

Después, no creí en la edad, lo joven

o lo viejo, lo vivo o lo muerto,

se fomentó en mi pesar que es cierto

que un alma está pasando en lo que ven

mis ojos, en lo que le va ocurriendo

a éste que se va en el que está siendo.

José Juan Botelli, Salta, Argentina, 1923-2010

Bertolt Brecht

1940

Mi hijo pequeño me pregunta: ¿Tengo que aprender

matemáticas?

¿Para qué?, quisiera contestarle. De que dos pedazos de pan

son más que uno

ya te darás cuenta.

Mi hijo pequeño me pregunta: ¿Tengo que aprender francés?

¿Para qué?, quisiera contestarle. Esa nación se hunde.

Señálate la boca y la tripa con la mano,

que ya te entenderán.

Mi hijo pequeño me pregunta: ¿Tengo que aprender

historia?

¿Para qué?, quisiera contestarle. Aprende a esconder la

cabeza en la tierra

y acaso te salves.

¡Sí, aprende matemáticas, le digo,

aprende francés, aprende historia!

Bertolt Brecht, Alemania, 1898-1956

imagen: s/d

1941

Huyendo de mis compatriotas

he llegado a Finlandia. Amigos

que ayer no conocía disponen camas para mí

en un cuarto limpio. Por la radio

oigo las noticias sobre el triunfo de la escoria humana. Con

curiosidad

considero el mapa de la tierra. Arriba, por Laponia,

hacia el mar Ártico,

todavía veo una pequeña puerta.

Bertolt Brecht, Alemania, 1898-1956

Generaciones marcadas                  

Mucho antes de que aparecieran sobre nosotros los

bombarderos  

ya eran nuestras ciudades

inhabitables. La inmundicia

no se la llevaban

las cloacas.

Mucho antes de que cayéramos en batallas sin objeto

tras cruzar las ciudades que aún quedaban en pie,

eran ya nuestras mujeres

viudas, y huérfanos nuestros hijos.

Mucho antes de que nos arrojaran a las fosas los que ya se

habían marcado,

ya carecíamos de amigos. Lo que la cal

nos comió no eran ya rostros.

Bertolt Brecht, Alemania, 1898-1956

De Bertolt Brecht, Poemas y canciones, Alianza Editorial (1968)

Versiones españolas de Jesús López Pacheco sobre la traducción directa del alemán de Vicente Romano.

Hans Magnus Enzensberger

Nuevos motivos por los que los poetas mienten

Porque el instante
en que la palabra feliz
se pronuncia
no es nunca el instante de la felicidad.
Porque los labios del sediento
no hablan de sed.
Porque por boca de la clase obrera
nunca oiréis la palabra clase obrera.
Porque el desesperado
no tiene ganas de decir
“estoy desesperado”.
Porque orgasmo y Orgasmo
son incompatibles.
Porque el moribundo, en lugar de decir,
“me estoy muriendo”
no emite más que un ruido sordo
que nos resulta incomprensible.
Porque los vivos
son los que rompen el tímpano de los muertos
con sus terribles noticias.
Porque las palabras acuden siempre demasiado tarde
o demasiado pronto.
Porque de hecho es otro,
siempre otro,
el que habla,
y porque aquel de quien se habla

calla.

H. Magnus Enzensberger, Alemania, 1929
de El hundimiento del Titanic [der Untergang der Titanic]
traducción de Heberto Padilla
imagen: s/d

A quien le interese el tema, el Editor recomienda el artículo de Charlotte Frei, “El traductor de poesía según Hans Magnus Enzensberger”, http://www.trans.uma.es/Trans_5/t5_111-124_CFrei.pdf

Asimismo, se recomienda la versión completa de El hundimiento del Titanic, en http://www.bsolot.info/wp-content/uploads/2011/02/Enzensberger_Hans_Magnus-El_hundimiento_del_Titanic.pdf 

Jacobo Fijman // 3 poemas

El Otro

Tarde de invierno.
Se desperezan mis angustias
como los gatos;

se despiertan, se acuestan;
abren sus ojos turbios
y grises;
abren sus dedos finos
de humedad y silencios detallados.

Bien  dormía mi ser como los niños,
¡y encendieron sus velas los absurdos!

Ahora el Otro está despierto;
se pasea a lo largo de mi gris corredor
y suspira en mis agujeros
y toca en mis paredes viejas
un sucio desaliento frío.

¡La esperanza juega a las cartas
con los absurdos!

Terminan la partida
tirándose pantuflas.

Es muy larga la noche del corazón.

Jacobo Fijman, Orhei, Besarabia, 1898 – Buenos Aires, 1970
De Molino Rojo (1926)

Alegría

Agua de sol,
cencerros de horizontes
enlazaban la intensidad
armónica
de nuestros cuerpos
claros y vigorosos,
en plenitud de luces infinitas.

Sones de llamas
en el aire rosado;
jadear de bosques y expansión de mares.
¡La danza de la tierra!
¡La sinfonización del universo!

Y repicaban los paisajes;
agua de sol,
cencerros de horizontes.

¡La alegría del mundo
en el pecho redondo de la tarde!

Jacobo Fijman, Orhei, Besarabia, 1898 – Buenos Aires, 1970
De Molino Rojo (1926)

Poema VIII

Cavar, cavar los ojos enarenados como se ahuecan los cuellos largos de los pozos.
Cerrados en implacables soledades.

Excavo la bienaventuranza.
Cruzas llanuras
y acaecen palomas entre las manchas negras de las quejas.
Siento en mis ojos las anguilas fuera de sí de los silencios montañeses.

Jacobo Fijman, Orhei, Besarabia, 1898 – Buenos Aires, 1970

De Hecho de estampas (1929)

Manuel Álvarez Ortega

Como un recordatorio que no fue escrito

Hemos puesto nombrea este artificio

que engendra nuestro vivir. Hemos dicho amor y no era

sino una torpe sustitución

de maleficios y aventuras

que estaban escritos en nosotros desde antes de nacer.

Hemos llamado verdad a este ofertorio

de sucesos interiores que se alimentan de voces

nunca oídas, contratiempos

oscuros, pacíficos venenos.

Ah todo trabajo de la carne

es un justo improperio en nuestra breve

temporalidad. Crece el mal

abriendo compuertas cuyo existir desconocíamos,

canalizando sus puñales

en muy distintas direcciones,

apuntando hacia una víctima que sólo en nosotros

se configura.

A veces, cuando el calor huye

de otros cuerpos y nos da la respuesta,

intentamos asegurar nuestro poder, creamos

un trópico de maldiciones, y, en esta nueva travesía,

escribirnos el testamento

que muchos siglos después,

se alzará, seguro, con la victoria.

Será el ser un día

en su última máscara reconocido,

y saliendo de los escombros que lo coronan,

contará sus oráculos

de sombra, el beneficio que ha obtenido del préstamo

en que se constituyó. será de nuevo el muro

que quiso sustentar, el alba

antípoda de su memoria,

y en su fugaz etapa, llave

que la tiniebla apartará, mortal

perpetuo, como un recordatorio que no fue escrito,

así el espectáculo de sus mitos

entre los requiems y las palmas ennegrecidas

se ofrecerá, y, templo visitado

por las hormigas, el olvido extenderá el sudario

que nunca podrá hablar

de eternidad

Manuel Álvarez Ortega, Córdoba, España, 1923

imagen: s/d

Se hizo la imagen en el espejo

Se hizo la imagen en el espejo

y, como anuncio de unas leyes

que nunca nos serían reveladas, vimos la vejez

oscurecerse bajo la sábana,

nacer cierto maleficio entre las cosas,

decir el tiempo adiós

en nuestra cruz sola.

Arañas las manos, torpe

penumbra cerrándose en la boca,

¿qué valía una palabra, un signo, si la hora

sembraba la ceniza de la muerte?

¿Qué valía una verdad, la tizne del perdón,

si el rostro era ya exilio y huía

perseguido por un coro de sordos, inmortales

cuchillos?

Quien ha oído abrirse la cerradura

del dolor, quien ha tocado una frente

con desesperación y puesto

el luto de sus años en una piel ardida, sabe

que, cuando llega el día,

del amor sólo queda una marca de salitre,

un negro olvido.

Pues todo amor siempre se rodea

de mitos y desgracias, siembra su lluvia

de veneno en nuestra carne o edifica sus ruinas

para una eternidad que no puede ser obra

de una posesión

que nunca se conoce.

Manuel Álvarez Ortega, Córdoba, España, 1923

Gösta Ågren

                            Lo que es pensable es también posible.

                            —Ludwig Wittgenstein

Eso

Pienso la palabra nada. La nada

no es posible y no puede

ser pensada, pero tenemos palabras,

¡nuestro único poder! Con dioses

nos han protegido de la muerte;

con historias, de la vida.

Después llegó el hechizo

matemático de la ciencia,

pero pronto descubrimos

que la lógica no es libertad,

que ninguna ecuación llega

a esos espacios psíquicos

donde vivimos. Solo tenemos palabras

otra vez.

                            Lo público lo oscurece todo y da lo así encubierto por lo sabido y accesible a todos.

                            —Martin Heidegger

El secreto

En un campo sin años

se alzaron las espadas, fríos

rayos de acero contra

el enemigo, pero el movimiento

era lento y simbólico bajo

el suave mármol de la luna,

donde estatuas casi animadas

por su sueño

acariciaban al ser. Aquí,

en la tierra que limita

con la infancia y el cosmos,

tú estabas solo y eras universal

antes de que el pensamiento “yo”

hiciera de ti uno

de tantos.

                            El lenguaje disfraza los pensamientos.

                            —Ludwig Wittgenstein

O

El trabajo del escritor es

leer libros no escritos.

Inclinado como una señal

sobre la mesa, volcado

hacia adentro, consume la luz

y la sombra de su ser. Los días

discurren como imágenes

por una cámara sin

película, mientras abre

papel tras papel.

No escribe pensamientos;

va a tientas con las palabras.

Durante días sin horas

y por valles sin mapas

va buscando esos poemas

que los pensamientos

ocultan.

Gösta Ågren, Nykarleby, Finlandia, 1936

Poemas de Aquí, en el ojo ciego del huracán (2006)

Traducción del sueco de Renato Sandoval Bacigalupo